Kapitel 175 — Die Untersuchung
Klinge der Morgenröte · Seite 3 von 4
Zumal wenn sie den Wein nicht einmal selbst bezahlen musste – dann wurde das Vergnügen noch größer.
Sie trug ein Outfit, das zu ihrer Rolle passte: einen schwarzen Lederrüstung, einen etwas abgetragenen Umhang, dazu einen Kurzdegen, der bisweilen aus dem Gürtel lugte, und einen am Handgelenk befestigten »Glücksstein« – damit war das Bild einer umherziehenden Kriegerin vollkommen. Die einfachen Leute begegneten solchen Gestalten mit Ehrfurcht und Neugier zugleich, und das Ausfragen ging leicht von der Hand.
Nachdem der Wein ein paarmal die Runde gemacht und man sich zur Genüge über Spukgeschichten von Feldern und alten Häusern ausgetauscht hatte, hielt Amber den Zeitpunkt für gekommen, über den Lehnsherrn zu sprechen. Mit neugieriger Miene blickte sie zu dem Schmied, der mit am Tisch saß: »Ich habe gehört, euer Lehnsherr soll die Herrschaft sehr gut zu führen verstehen. Stimmt das wirklich?«
»Von Herrschaftsführung verstehe ich nichts«, sagte der Schmied, sprühte im Sprechen Weindunst um sich und blickte verschwommen drein, »aber der gnädige Herr Viktor ist wahrhaftig der allerbeste Mensch … Hicks … Solange er da ist, haben alle satt zu essen, selbst im Winter noch halbwegs satt. Seit über zehn Jahren ist in der Herrschaft niemand mehr vor Hunger gestorben!«
Weiter im Süden gab es noch einen Ort, wo die einfachen Leute nicht nur nicht verhungerten, sondern bisweilen sogar Fleisch zu essen bekamen.
Amber dachte bei sich, während sie im Gesicht Bewunderung zur Schau trug: »Das ist nicht wenig!«
»In der Tat, der gnädige Herr Viktor ist wahrhaftig der wohltätigste Lehnsherr, den ich je gesehen habe«, ergriff ein älterer Zecher das Wort. »Doch habe ich von denen, die Gemüse und Milch zur Burg hinaufbringen, gehört, dass es in der Burg recht unheimlich sein soll, als ziehe es ständig an irgendeiner Stelle …«
Eine etwas beleibte Schankmagd knallte mit einem dumpfen Schlag den Holzkrug vor dem Zecher auf den Tisch: »Redet keinen Unsinn! Die Burg ist doch nicht euer armseliges Strohhaus. Der alte Georg, der das Gemüse bringt, war gewiss betrunken und hat den kalten Wind, den er im Schlammloch verspürte, für einen Zug in der Burg gehalten!«
Die rundliche Magd machte einen keineswegs lustigen Scherz, der jedoch ein allgemeines Gelächter auslöste.
»Dann ist Viktor also wirklich ein ganz passabler Lehnsherr«, sagte Amber, wiegte den Kopf und fuhr fort: »Nur weiß ich nicht, wie es um die Vizegräfin steht.«
Kaum waren diese Worte gefallen, trat auf seltsame Weise einen Augenblick lang Stille ein.
Die einen blickten einander ratlos an, die anderen senkten den Kopf und tranken, und die Älteren runzelten die Stirn, als sei ihnen etwas Schlimmes in den Sinn gekommen. Amber bemerkte dies und erkannte sogleich, dass hier mehr dahintersteckte; neugierig fragte sie: »Was ist denn? Warum reagiert ihr so?«
»Du bist von auswärts, da ist es nur natürlich, dass du es nicht weißt«, begann ein Greis, der der älteste zu sein schien. Vermutlich war er ein wohlhabender Grundbesitzer oder ein bereits im Ruhestand befindlicher Handwerker; unter den Armen gab es selten jemanden, der in diesem Alter noch nicht an Krankheit oder Wunden gestorben war. Solche Leute kannten nicht nur das Leben der einfachen Leute, sondern hatten auch allerlei über die Angelegenheiten der Lehnsherren gehört. »Die Vizegräfin … das dürfte schon Jahrzehnte zurückliegen, nicht wahr? Als sie starb …«
»Die Vizegräfin ist tot? Schon vor Jahrzehnten gestorben?!«, rief Amber bestürzt aus. »Woran ist sie gestorben?«