Kapitel 175 — Die Untersuchung
Klinge der Morgenröte · Seite 4 von 4
»Sie war eine arme Frau, das Ganze war überaus jammervoll; so etwas hätte einem guten Menschen nicht widerfahren dürfen.« Der Alte runzelte die Stirn; er schien nicht viel darüber reden zu wollen, doch der Alkohol machte es ihm schwer, seine Zunge zu beherrschen, und überdies drängten ihn einige junge Leute in der Runde, die von den Vorgängen von einst wenig wussten: »Großvater Sandru, erzähl doch! Ich habe als Kind schon davon reden hören, aber nie die ganze Geschichte vernommen. Du bist der Älteste, du müsstest doch wissen, was damals wirklich geschehen ist.«
Amber warf dem jungen Mann, der zum Erzählen gedrängt hatte, einen recht anerkennenden Blick zu und beschloss, ihm auf Gao Yangs Kosten noch einen Becher zu spendieren.
Der Alte, der jene Ereignisse offenbar miterlebt hatte, seufzte, trank einen Schluck und begann langsam: »Das ist dreißig … etwa dreißig Jahre her, vielleicht auch etwas länger. In jenem Jahr war es derselbe Monat, und es regnete ebenfalls, doch der Regen fiel außergewöhnlich heftig, und er hielt mehrere Tage lang an …
»Damals war der gnädige Herr Viktor noch jung, und schon damals war er ein gerechter, gütiger Lehnsherr, wie er es heute ist. Er kehrte gerade von einer Besichtigung der Kornspeicher in der Nachbarstadt zurück, die Vizegräfin war bei ihm, ebenso ihr einziger Sohn, der junge Herr Belm. Sie fuhren mit der Kutsche über den westlichen Weg zurück; obwohl es stark regnete, machten sie sich dennoch auf den Weg … Sie hätten wirklich noch einen Tag in der Nachbarstadt bleiben sollen, ach.
»Du kannst es dir wohl denken: Bei einem solchen Regen, bei einer solchen Glätte musste es Unglück geben. Die Kutsche verunglückte dort am alten Berghang, sie überschlug sich und rutschte vom höchsten Punkt des alten Berghangs hinab in die Schlucht, das ganze Gefährt zerschellte in tausend Stücke … Die ganze Nacht hindurch wusste niemand, dass der Lehnsherr mit seiner Familie draußen verunglückt war. Erst als am nächsten Tag die Sonne aufging und der Regen nachließ, erschien die Vizegräfin, über und über mit Blut bedeckt, in der Stadt … Sie war beinahe in die Stadt gekrochen, am ganzen Körper zerschunden, und weinte so sehr, dass sie fast den Atem verlor. Sie sagte, sie habe mit ansehen müssen, wie der gnädige Herr und der junge Herr vor ihren Augen aus dem Wagen geschleudert wurden und irgendwohin stürzten; wir sollten uns sofort aufmachen, um sie zu retten.«
An dieser Stelle vermochte der Alte nicht weiterzusprechen; er musste erst eine Weile schluchzen und trank dann noch einen Schluck, ehe er fortfahren konnte: »Wir geleiteten die gnädige Frau zurück zur Burg und schickten sogleich Leute aus, um am alten Berghang nach der Kutsche und dem Verbleib des gnädigen Herrn und des jungen Herrn zu suchen. Doch drei ganze Tage lang fanden wir, außer einigen Blutspuren und Wagenplittern, nur die Kadaver zweier Pferde.«
»Die Herrin vergoss dann Tag für Tag ihre Tränen im Schloss. Ach, sie war ein gutherziger Mensch, sie hat sich stets um die Armen in der Herrschaft gekümmert. Seit dem Tag, an dem sie an diesen Ort heiratete, ließ sie jeden Winter Brennholz und Schwarzbrot an die Armen verteilen, und doch musste sie so etwas erleben. Drei volle Tage lang wurden ihr Mann und ihr Sohn nicht gefunden, und schließlich verlor sie den Verstand. Wie die Bediensteten erzählten, die damals im Schloss arbeiteten und später herauskamen, schloss sie sich in ihr Zimmer ein und schrie und tobte, dann lief sie in jeden finsteren Winkel des Schlosses und sprach mit dem Mann und dem Sohn, die es nur in ihrer Einbildung gab, und zuletzt sperrte sie sich in den Keller des Nordturms ein, trank dort Gift und machte ihrem Leiden ein Ende.
»Am vierten Tag kehrten Herr Viktor und der junge Herr Belm lebend zum Schloss zurück. Sie waren nicht tot.«