Kapitel 176 — Trugbilder
Klinge der Morgenröte · Seite 1 von 4
Philippus schritt über Feldwege dahin; die vom Regen durchtränkten Lehmpfade waren voller Tücken und kaum zu passieren, doch dank der überlegenen körperlichen Verfassung und Koordination eines übernatürlichen Berufenen trieb er sich bereits seit geraumer Zeit in dieser Gegend herum.
Es war Land rings um die Burg; rechtlich gehörte es unmittelbar dem Lehnsherrn selbst, und alle, die es bestellten, waren Leibeigene der Familie Kant. Jetzt aber, da die Ernte eingebracht und die Stoppeln niedergebrannt waren, war auf den Feldern kein einziger schuftender Leibeigener mehr zu sehen.
Der Boden war fruchtbar und barg eine unbegreifliche Magie in sich.
Philippus entstammte keiner Bauernfamilie, sondern war einAdel und Rittertum durch und durch – was jedoch nicht hieß, dass er nichts vom Land verstand. Niederer Adel wie der Ritterliche hatte ständig mit Grund und Boden zu tun; er musste seinen eigenen Hof selbst verwalten, persönlich die Ernte und die Aussaat überwachen (obwohl beides inzwischen mit dem großen Brand der alten Cecil-Herrschaft dahingegangen war). Daher vermochte er sehr wohl zu unterscheiden, ob ein Boden gut oder schlecht war und ob in ihm genug Kraft steckte, um Zaubertränke gedeihen zu lassen.
Er hockte sich neben einem Acker nieder, hielt die Hand über die schlammige Erde, und ein dünner, spärlicher Schimmer stieg aus dem Boden empor und zerstob allmählich zwischen seiner Handfläche und dem Erdreich. Der junge Ritter runzelte daraufhin leicht die Stirn.
Wie vermutet: Diese Magie entsprang nicht dem Boden selbst, sondern kam von außen. Irgendein fremder Faktor wirkte auf das magische Gleichgewicht dieser Region ein und rief diese widernatürliche Anreicherung der Magie hervor.
Philippus richtete sich auf und blickte zu der alten Burg hinüber, die dort am Berghang lag. Er hatte bereits die Felder an vielen Orten untersucht und festgestellt: Je näher die Äcker der Burg lagen, desto deutlicher trat die magische Anreicherung zutage, und gerade auf den wenigen Grundstücken unmittelbar bei der Burg wuchsen die Zaubertränke.
Ohne dass ein Druide mit Zauberei nachhilft, ist es auf gewöhnlichem Boden alles andere als leicht, Zaubertränke natürlich wachsen zu lassen. Je gründlicher Menschen ein Gebiet erschlossen haben, desto stärker schwindet die im Boden gebundene Magie. Wenn ein normales Feld alle zwei Jahre Brache braucht, so muss ein Stück Land, auf dem Zaubertränke gedeihen können, mindestens die dreifache Zeit brachliegen, ehe es wieder zu Kräften kommt. In der Kant-Herrschaft jedoch stieg die Ausbeute an Zaubertränken stetig, und der Export riss nie ab.
Offenkundig ging von jener Burg eine Energie aus, die stark genug war, diese magische Anreicherung zu bewirken. Doch als Philippus in der vergangenen Nacht in der Burg übernachtet hatte, hatte er bereits sorgfältig sondiert: In der Burg gab es keinerlei anomale magische Reaktion, und auch keine üble Aura, wie sie Ketzern zu eigen war, hatte er verspürt.
……
In der alten Kant-Burg ließ sich Gao Yang von Vizegraf Viktor und dem alten Verwalter Carter höchstpersönlich durch das dreihundert Jahre alte Bauwerk führen. Sie hatten soeben einen Ausstellungsraum mit reichem Sammlungsbestand verlassen und schritten nun auf die Bibliothek zu; unterwegs pries der Vizegraf voller Stolz die Geschichte dieses Gebäudes und erzählte, wie seine Familie vor dreihundert Jahren aufgestiegen war und sich bis zum heutigen Tag erhalten hatte.
Doch Vizegraf Viktor war immerhin schon betagt, deutlich älter noch als Verwalter Carter, und in früheren Jahren hatte ein gewisser Unfall ihm ein Leiden an Knochen und Sehnen hinterlassen. Auf halbem Weg der Besichtigung versagten ihm die Kräfte.
Der alte Vizegraf musste sich mit aufrichtigem Bedauern von Gao Yang verabschieden und erklärte, er wolle sich auf sein Zimmer zurückziehen und ruhen. Gao Yang nahm ihm das selbstverständlich nicht übel – auch unter Carters Führung ließ sich hier vortrefflich alles besichtigen.