Kapitel 109 — Der Xuanhuo-Altar
劍問蒼天 · Seite 2 von 6
Im Schutze der Nacht ließen sich ein gutes Dutzend Wege erkennen, breitere und schmalere, die einander verbanden und sich wie die Adern eines menschlichen Körpers fächerten, hinein in jene Dunkelheit tief im Fenxia-Tal. Zu beiden Seiten der Wege lagen bald einfache Behausungen der Schüler, bald hochragende, prächtige Hallen; dazwischen eingestreut waren zumeist Blumen, Kräuter und Bäume — grüne Bambusse und winterliche Pflaumen, aber auch leuchtende, prunkvolle Pfingstrosen und Shao-Yao-Blüten, die in Gruppen beieinanderstanden, einander aus der Ferne grüßten und mit den umgebenden Hallen zu einem Ganzen verschmolzen, sodass jedes Stück seinen eigenen Reiz besaß.
Wegen dieses Tumults gingen trotz der späten Stunde hier und dort noch Schüler des Fenxia-Tals umher, und Ming Li musste seine Gestalt sorgfältig verbergen, um seinen Weg nicht zu verraten. Doch schienen die Mienen dieser Schüler recht gelassen, ohne jenes Erstaunen und Entsetzen vom Ausbruch des Tumults — ein Zeichen, dass drüben am Taleingang die Lage bereits völlig im Griff war.
Diese wenigen umherwandelnden Schüler des Fenxia-Tals vermochten Ming Li freilich nicht aufzuhalten. Seit zehn Jahren trug er die wahren Übungsweisen dreier Lehren — des Buddhismus, des Dämonentums und des Daoismus — in sich, ruhte auf dem Fundament der seltsamen, wunderbaren Künste des himmlischen Buches, und seine Übungskraft war in einem Tempo vorangeschritten, das schier unfassbar war. Selbst der hochgelehrte Mingwang hatte sich darüber verwundert, ohne einen Grund zu finden, und musste es schließlich auf die Lehre von der gemeinsamen Übung von Buddhismus und Dao zurückführen: Vielleicht barg diese wahrhaft eine geheime Übereinstimmung, die einander auf rätselhafte Weise stärkte.
Allein Ming Li stand im Verborgenen, und obwohl er diese gewöhnlichen Schüler des Fenxia-Tals nicht fürchtete, bereiteten ihm die guten Dutzend Wege vor ihm doch tatsächlich Kopfzerbrechen — er wusste nicht, wohin er sich wenden sollte. Bei diesem heimlichen Eindringen ins Fenxia-Tal war es seine persönliche Absicht gewesen, gründlich zu erkunden, welches Geheimnis das Innere des Fenxia-Tals wohl berge, und am besten jene Verbindung zu den fremden Stämmen des Südens ans Licht zu bringen.
Um dies zu erfahren, musste er freilich zu den Stätten jener bedeutenden Persönlichkeiten des Fenxia-Tals gelangen; doch erschienen ihm die Wege vor Augen wie ein Labyrinth — wahrhaft zum Verzweifeln.
Gerade als Ming Li mit gerunzelter Stirn überlegte, ob er einen Schüler des Fenxia-Tals fangen und verhören solle, da rührte sich plötzlich etwas an seiner Schulter, und an sein Ohr drang ein leises Wimmern des kleinen Grau.
Ming Li erschrak; er wandte den Kopf und fuhr unwillkürlich zusammen. Der Affe Xiao Hui krallte sich mit den Händen in sein Gewand, sein Affengesicht war verzerrt, die Augen fest geschlossen, und er schien Schmerzen zu leiden — doch weil das Tier die menschliche Art verstand, wusste es, dass der Augenblick nicht der rechte war, und hielt tapfer an sich.
Ming Lis Schreck war nicht gering. Irgendetwas stimmte nicht mit Xiao Hui, seit sie eben das Tal betreten hatten, und jetzt zeigte sich, dass sein Körper offenbar heftig litt.
Er streckte die Hand aus und hob Xiao Hui sacht herab, betrachtete ihn eingehend und spürte, wie der kleine Leib in seiner Handfläche leicht zitterte — offenbar bot das Tier alle Kräfte auf, um jenen unbekannten Schmerz zu ertragen. Ming Li wurde noch banger ums Herz, und er flüsterte: »Was ist los, Xiao Hui?«
Als habe er die Worte seines Herrn vernommen, neigte Xiao Hui den Kopf ein wenig und öffnete langsam die Augen.
Ein goldener Schimmer, durchsetzt mit einem schwachen dunklen Rot — wie gespenstisches Irrlicht in der Nacht, mehr noch wie das unheimliche Dämonenauge aus der neunten Unterwelt — erschien vor Ming Lis Blick.
Die Temperatur ringsum schien jählings zu sinken.