Kapitel 142 — Die Schicksalsprüfung
Das Schwert fragt den Himmel · Seite 2 von 7
So war es um diese Stunde außerhalb der Ahnengedenkhalle auf dem Berg Canglan zu schauen – ein wundersames Schauspiel.
In der Ferne stand eine dunkelgrüne Gestalt, die Hände auf dem Rücken verschränkt, reglos und blickte von weitem hierher.
Der Sturm im Zauberfeld legte sich allmählich; Sand und Staub, von der ungeheuren Kraft in die Lüfte geschleudert, fielen wieder herab, doch die Risse im Boden und jenes gewaltige tiefe Loch zeugten noch immer von dem erschütternden Schlag von eben.
Auf dem Gesicht des Alten am Tor der Ahnengedenkhalle zuckte es um die Mundwinkel, dann endlich zeigte sich ein Lächeln. Tief in seinem Blick lag noch eine Spur tiefer Genugtuung.
Nach einem Pfeifen sprang Lin Jinghong mit dem Drachenschneider-Schwert aus jenem tiefen Krater empor, über und über staubig, selbst sein hübsches Gesicht ein wenig beschmutzt. Kaum berührte sein Körper den Boden, begann er heftig zu keuchen, doch auf seinem Antlitz lag noch immer ein kaum zu bändigender Ausdruck der Erregung.
Er hob den Kopf und blickte hinüber zu dem Alten am Tor der Gedenkhalle.
Um die Lippen des Alten lag ein Lächeln; langsam hob er die Hand und winkte ihn sacht heran.
Lin Jinghong, kaum wieder zu Atem gekommen, eilte mit schnellen Schritten zum Alten und rief mit strahlendem Gesicht: »Meister, ich …«
Der Alte nickte lächelnd, sein Blick ruhte auf ihm, voller Genugtuung und Zuneigung, und er sprach leise: »Du hast es gut gemacht, wirklich gut.«
Damit hob er langsam den Kopf, sah zum Himmel und sagte bedächtig: »Selbst ich habe, als ich damals diese wahre Methode der Schwertkunst, das ›Götter-und-Dämonen-Schlachten‹, meisterte, nicht viel weniger Zeit gebraucht als du.«
Mit einem »schsch« stieß Lin Jinghong das Drachenschneider-Schwert zurück in die Scheide; noch immer lag die Erregung auf seinem Gesicht, als er sprach: »Meister, hätte ich nicht Eure Anleitung gehabt, ich wüsste wahrlich nicht, wann ich je eine solch unvergleichliche wahre Methode hätte erlernen können!«
Der Alte stieß ein »Hm« aus, auf seinem Gesicht zeigte sich ein Anflug von Verachtung, und er sagte gleichmütig: »In der heutigen Sekte von Canglan sind, außer Dao Yan, nur Tian Buhui und dein einstiger Meister Cangsong einigermaßen zu gebrauchen; alle anderen Ältesten und Vorsteher sind doch nichts als Taugenichtse.«
Lin Jinghong stutzte. Er lernte nun schon über zehn Jahre bei diesem geheimnisvollen Alten der Gedenkhalle, und mit jedem Jahr, in dem seine Übung tiefer wurde, wuchs auch seine Bewunderung und Verehrung für den Alten – ja, er fühlte wahrhaft, dass dieser Greis ihm eine Welt erschlossen hatte, von der er zuvor nichts gewusst hatte; dass man den Weg der Übung auch so gehen konnte.
Im täglichen Umgang über die Jahre hinweg hatte der Alte ihn zusehends liebgewonnen und schätzen gelernt, und es waren auch immer mehr Worte zwischen ihnen gefallen, darunter natürlich manche Urteile über die Menschen unter dem Himmel. Bei solchen Gelegenheiten war der Ton des Alten unerwartet vermessen, als gäbe es weit und breit kaum jemanden, der seinen prüfenden Blick bestünde.
Anfangs wagte Lin Jinghong nicht zu widersprechen, doch im Herzen war er ein wenig unzufrieden; je tiefer er jedoch in die Übung eindrang, desto mehr empfand er, dass dieser Alte wahrhaft unergründlich war, und desto mehr erschien ihm seine Vermessenheit als wohlbegründet – wer vermochte bei solch einem Können denn wirklich vor seinen Augen zu bestehen?
Nur den dicken Onkel Tian Buhui vom Dazhu-Gipfel hatte er stets nicht leiden können, wohl auch, weil er einst mitansehen musste, wie Tian Buhui Zhang Qingyue tadelte. So konnte er sich diesmal nicht zurückhalten und sprach: »Meister, ich finde, dieser Tian Buhui ist reichlich mittelmäßig – was soll denn an ihm Besonderes sein?«