Kapitel 142 — Die Schicksalsstunde
Das Schwert fragt den Himmel · Seite 4 von 7
Bald war auf dem Platz nur noch der Alte zurück; er schwieg lange, dann nahm seine Gestalt wieder die gebeugte Haltung an, er schlurfte zur Seite, schwang den Besen, dass der Staub aufwirbelte, und während er Steine und Staub zusammenkehrte, fegte er die verborgenen geheimnisvollen Talismane wie nichts aus ihrem Versteck, sodass sie in den Staub flatterten.
Nachdem er den Platz in Ordnung gebracht und die Steine achtlos in die große Grube gefüllt hatte, die Lin Jinghong geschlagen, sodass sie notdürftig wieder eben war, schien der Alte ein wenig außer Atem und müde; er stand eine Weile und ruhte sich aus, dann wandte er sich langsam um und schritt zurück in die große Halle der Ahnengedenkhalle.
In der großen Halle herrschte noch wie an jedem Tag Stille und Halbdunkel; tief im Innern, vor den zahllosen Geisttafeln, die man dort verehrte, brannten stumm die Kerzen, ein Flämmchen nach dem anderen.
Doch gerade jetzt stand unversehens noch eine zweite Gestalt da, aufrecht vor den Geisttafeln.
Der Mann trug ein tiefgrünes Dao-Gewand, würdig und erhaben wie ein Unsterblicher – es war niemand anderes als der heutige Sektenmeister der Canglan-Sekte, der Wahrhaftige Dao Yan.
Als der Wahrhaftige Dao Yan die Schritte hörte, wandte er den Kopf und warf einen Blick zum Alten hin; er sagte nichts, wandte sich wieder den Ahnentafeln zu, trat einen Schritt vor, nahm drei feine Räucherstäbchen vom Opfertisch vor den Tafeln, entzündete sie an der Kerzenflamme daneben, neigte sich dreimal ehrerbietig mit den Stäbchen in den Händen und steckte sie in das Räucherbecken.
»Ich bin eine Zeitlang nicht zum Opfern gekommen«, sprach der Wahrhaftige Dao Yan mit ruhiger, langsamer Stimme, als rede er mit einem sehr, sehr alten Freund, »ich weiß nicht, ob die verehrten Ahnherren mir das verübeln werden.«
Der Alte hinter ihm trat mit zittrigen Schritten näher, lehnte den Besen an die Seite, nahm einen Lappen und wischte sachte die Asche vom Opfertisch, und er sprach leise: »Du hast unsere Canglan-Sekte zu Ansehen und Glanz gebracht; die verehrten Ahnherren können sich nur freuen, wie sollten sie dir zürnen?«
Der Wahrhaftige Dao Yan lächelte flüchtig, wandte sich ihm zu und sprach plötzlich: »Du bist wohl wieder ein Stück älter geworden.«
Der Alte hielt in seiner Bewegung inne, wischte dann weiter den Tisch und sprach, ohne den Kopf zu wenden: »Wer gar im Herzen gestorben ist, der altert von selbst ein wenig schneller.«
Der Wahrhaftige Dao Yan sah den Alten schweigend an und sagte nichts mehr; der Alte wischte langsam und sorgfältig den Opfertisch zu Ende, legte den Lappen beiseite, wandte sich dem Wahrhaftigen Dao Yan zu, sah ihn eine Weile an und sprach dann plötzlich: »Du hast eben alles gesehen?«
Der Wahrhaftige Dao Yan nickte stumm, seufzte und sprach: »Das Kind hat wahrlich hohe Anlagen, aber« – seine Stimme schien ein wenig lauter zu werden – »ich hätte nicht gedacht, dass du ihm die Formel ›Dämonen und Götter erschlagen‹ weitergibst.«
Der Alte schnaubte: »Herz und Anlagen dieses Kindes sind gut, warum also sollte ich sie ihm nicht geben? Soll ich sie etwa wie du im Verborgenen halten und mit ins Grab nehmen?«
Das Gesicht des Wahrhaftigen Dao Yan verfinsterte sich, Zorn schien aufzusteigen; doch wie es kam, dass dieser Mann, den die ganze rechte Lehre der Welt gemeinsam verehrte, gegenüber dem Alten so außergewöhnliche Geduld übte – selbst bei solcher Ironie wechselte er nur die Miene und bezwang sich alsbald.
»Übrigens, noch eine Sache muss ich dir sagen«, sprach der Wahrhaftige Dao Yan leichthin.
Der Alte hob den Kopf: »Ich bin doch nur ein Greis, dessen Lebenslicht im Wind flackert – was gibt es da?«
Der Wahrhaftige Dao Yan sprach: »Schon heute, etwas später, wird der Talherr des Tales des Brennenden Rots, Yun Yifeng, mit seinen Schülern zum Berg Canglan kommen, um der Sekte seine Aufwartung zu machen.«
Der Alte runzelte jählings die Stirn: »Yun Yifeng?«
Der Wahrhaftige Dao Yan lächelte: »Du erinnerst dich also noch an ihn?«