Kapitel 199 — Die erste Stunde

Die zum Unterricht herbeigeeilten Kinder lärmten und schrien; obwohl sie nicht zum ersten Mal in der Schule waren, war das Wort »Ordnung« noch immer nicht in ihre Köpfe gedrungen. Diese Kinder aus verschiedenen Gegenden und verschiedenen Altersstufen betrachteten das Klassenzimmer als Ort des Beisammenseins und tobten durcheinander. Ihre Eltern mochten Leibeigene, Freie, Sklaven oder sogar Flüchtlinge sein, doch davon hatten die Kinder selbst noch keine Vorstellung; alle saßen sie unterschiedslos beisammen, ein heilloses Durcheinander.

Der Lehrer des gewöhnlichen Allgemeinunterrichts konnte diese Kinder mit einer lauten Stimme bändigen, doch Santis Sade besaß eine solche laute Stimme nicht (und auch nicht den Mut, der zu einer lauten Stimme gehörte). Als er gerade die Tür aufstieß und eintrat, war das Klassenzimmer tatsächlich einen Augenblick still geworden, doch das war nur, weil die Kinder aus Neugier kurz mit dem Lärmen innegehalten hatten; bald schon erhob sich der Krach von Neuem, und diesmal galt das Gesprächsthema der Kinder nicht mehr dem Abendessen und dem Schlamm, sondern der abgetragenen Zauberrobe an Santis’ Leib.

»Seht doch! Der neue Lehrer!«

»Der neue Lehrer trägt eine Robe, das ist bestimmt eine Robe!«

»Der neue Lehrer ist ein Zaubermeister! Er kann sicher einen Drachen herbeizaubern …«

»Pst, wenn er böse wird, bist du des Todes!«

»Die Robe ist aber ganz schön alt …«

Die größeren Kinder sahen noch mit Scheu auf Santis’ Robe und den kurzen Zauberstab an seinem Gürtel, doch die kleineren kannten keinerlei Furcht mehr; sie hatten noch nicht gelernt, sich beim Anblick eines Zaubermeisters sogleich unterwürfig zu verneigen, so wie es ihre Eltern taten. Ebenso wenig besaß Santis jene »Schneid«, die gewöhnlichen Zauberern eigen war, beim Anblick unverschämter Gemeiner kurzerhand einen Feuerball zu schleudern und den Betreffenden zu Krüppeln zu sprengen.

Er vermochte am Tag nur einige wenige arkanistische Geschosse zu entfesseln.

Er öffnete nur vergeblich den Mund, seine Stimme war so leise, dass man sie kaum in der ersten Reihe verstand: »Ruhe bitte … alle mal Ruhe, der Unterricht beginnt …«

Niemand hörte auf ihn, ganz wie vorhergesehen: Die Kinder des gemeinen Volkes waren weit schwerer zu bändigen.

Santis spürte, wie ihm Schweiß aufs Gesicht trat; er glaubte, seine erste Stunde würde hiermit scheitern, doch da wurde ihm plötzlich von der Seite ein Taschentuch gereicht. Er blickte überrascht auf und sah ein Mädchen mit großen Augen, das ihm das Taschentuch hinhielt und ihn anblickte.

Das Mädchen war etwas zierlich, trug jedoch ein sauberes, ordentliches Baumwollkleid und hatte ein kleines Haarnest auf dem Kopf, was darauf hindeutete, dass es aus einigermaßen guten Verhältnissen stammte. Sie hielt ihm das Taschentuch noch ein Stück weiter entgegen und öffnete den Mund, um »Ah, ah« zu äußern.

»Dan … danke …«, sagte Santis, der nicht erwartet hatte, dass ein Kind so verständig sein würde; sogleich bedankte er sich, nahm das Taschentuch und lächelte, während er sich den Schweiß abwischte: »Du hast nicht wie die anderen geschrien, wirklich brav …«

Kaum hatte er geendet, da rief plötzlich ein Junge von der Seite: »Weil Erbse stumm ist!«

Das großäugige Mädchen warf dem Jungen sofort einen scharfen Blick zu, und dieser duckte eilends den Kopf ein: »Verzeih, Schwester Erbse …«

Dieses Mädchen hieß Erbse und war stumm?

Santis stockte einen Augenblick; ihm fiel ein, dass er in der Schülerliste tatsächlich den seltsamen Namen »Erbse« gesehen hatte, doch er hätte nicht gedacht, dass unter seinen Schülern auch eine Stumme sein würde.

Und in diesen zwei Sekunden des Stockens erhaschte Santis aus dem Augenwinkel plötzlich eine kleine Hand, die unter dem Pult hervorlangte; die Hand hielt eine Schreibtafel aus Schiefer, auf der in krakeliger Schrift einige Wörter standen: Zaubere etwas, Herr.

Dann wurde die Tafel rasch wieder zurückgezogen, und Santis konnte nicht einmal erkennen, wer sie ihm gereicht hatte.

Er stutzte, begriff endlich und hob dann leicht die rechte Hand. Die kostbare Gelegenheit, nur einige Male am Tag zaubern zu können, verwendete er auf seine erste Unterrichtsstunde.

Eine kleine Kugel arkanistischer Energie flog aus seiner Hand, schwebte bis zur Mitte des Klassenzimmers empor und barst dann mit einem Knall; die versprühten magischen Funken glichen einem Feuerwerk, das man im Raum gezündet hatte.

Alle Kinder verstummten im selben Augenblick.

Ehrfürchtig blickten sie auf ihren neuen Lehrer und schienen erst jetzt endlich zu begreifen, endlich gewiss zu sein, dass dies ein wahrhaftiger Zauberer war.

Wie Herrin Hedi, eine Magierin.

Die Kinder sahen einander an, und Santis begriff endlich, was er zu tun hatte.

»Kinder«, sagte der junge Arkanist zweiten Grades mit einem Lächeln; er ließ die Erfahrung hinter sich, einst Hauslehrer kleiner Adliger und Kaufleute gewesen zu sein, warf die sinnlosen prunkvollen Eröffnungsfloskeln fort, warf die »Etikette der ersten Begegnung« und all die Regeln fort und sprach aus, was ihm in diesem Augenblick am meisten am Herzen lag: »Ich werde euch zeigen, wie man Runen erkennt und nach welchem Grundprinzip sie wirken.«

Diese Kinder würden vielleicht ihr Leben lang nicht imstande sein, mit eigener Hand einen einzigen Zauber zu entfesseln.

Santis wandte sich um und schrieb mit dem Gipsstift das Thema der ersten Stunde an die Tafel.

Nie zuvor hatte jemals jemand daran gedacht, die Geheimnisse der Magie restlos an jedermann weiterzugeben.

Die Grundrunen von Erde, Wasser, Wind und Feuer wanderten von der Stiftspitze auf die Tafel, danach die abgeleiteten Runen der einzelnen Bereiche wie Frost und Blitz.

Doch diese Kinder konnten sich dieses Wissen mit dem Kopf einprägen, es mit Papier und Feder durchrechnen; Fräulein Jenny hatte den Wert solchen »Durchrechnens« bereits bewiesen, und der Lehnsherr glaubte gleichfalls an diesen Wert.

Santis drehte sich um und blickte in Dutzende neugieriger und aufmerksamer Augen – sie waren fähig, sich zu konzentrieren.

»Beginnen wir mit der ersten Stunde.«