Chapitre 4 — Renaissance
Les Avenues pourpres de Chang'an · Page 2 sur 4
Dou Yan s'efforça d'ouvrir les yeux et se retrouva assise sur un kang bien chaud ; le soleil frappait la neige amoncelée dans la cour et, traversant les fenêtres tendues de papier coréen, se réverbérait dans la pièce, qui baignait tout entière dans une clarté éblouissante.
Face à elle était assise une jeune femme gracieuse, marquée d'un grain de beauté rouge au coin de la lèvre, qui l'accompagnait dans un jeu de ficelles. Quatre ou cinq servantes, âgées de dix à quinze ans, étaient assises en cercle devant le kang et s'occupaient à des travaux d'aiguille.
Toutes portaient des vestes ouatées de toile fine et des jupes de toile grossière, avec de petites boucles d'oreilles en argent ou des épingles d'argent dans les cheveux ; sous cette simplicité perçait l'esprit délicat de jeunes filles, de quoi arracher un sourire attendri.
Elle ne connaissait aucune des personnes présentes, et pourtant un sentiment de familiarité l'envahit.
Autrefois, dans la maison de ses parents à Zhending, l'hiver venu, les servantes de la famille étaient vêtues de la sorte.
Elle était donc de nouveau entrée dans un rêve.
Dou Yan pouffa de rire, glissa du kang pour voir ce que cousaient les petites servantes, mais ses pieds ne touchèrent pas le sol : elle resta suspendue au bord du kang.
Les petites servantes souriaient, les lèvres pincées.
La jeune femme gracieuse se hâta de l'aider à descendre, tout en murmurant : ‹ Que veut la Quatrième Demoiselle ? Dites-le à votre nourrice ! Votre nourrice va aller vous le chercher. ›
C'était donc là sa nourrice !
Dou Yan ne put retenir un sourire.
La nourrice d'autrefois était un bon petit pain blanc bien dodu ; cette fois-ci, c'était une fine fleur au bout de sa branche ; qui sait ce qu'elle serait la prochaine fois ?
Elle courut vers les petites servantes occupées à coudre, et s'aperçut soudain qu'elle avait beaucoup rapetissé : les tables, les chaises et les tabourets qui lui paraissaient autrefois tout ordinaires étaient maintenant plus hauts qu'elle du double.
Ah ! Ce rêve était d'un réalisme saisissant !
Les petites servantes levèrent la tête et lui adressèrent de bienveillants sourires.
Les plus âgées pressaient des semelles de chaussures, les plus jeunes tressaient des cordons ; toutes maniaient l'aiguille avec une habileté consommée, à l'évidence habituées à ces ouvrages.
Un vent glacial s'engouffra dans la pièce.
Dou Yan leva les yeux et vit le rideau de chaleur se soulever : plusieurs servantes entouraient une femme qui venait d'entrer.
Tous ceux qui se trouvaient dans la pièce se levèrent pour saluer la femme, l'appelant « la Septième Dame ».
Dou Yan la regardait, figée.
Elle n'avait que dix-huit ou dix-neuf ans, de taille moyenne, mince et délicate, le visage allongé, les sourcils en feuille de saule, une petite bouche de cerise ; elle portait une veste brodée à motif secret de vase précieux, couleur pêche, qui faisait ressortir la blancheur de neige de son teint — plus belle que les fleurs.
C'était donc elle, sa mère !
Elle-même ne ressemblait pas le moins du monde à sa mère.
Elle était grande, aux courbes harmonieuses, le visage en forme d'œuf d'oie, les longs sourcils rejoignant les tempes, les lèvres rouges et pleines, la peau d'une blancheur de neige ; lorsqu'elle posait sur les gens un regard un peu acéré, il en émanait une vaillance qui imposait le respect — elle était le portrait craché de son père. À peine mariée dans la maison du marquis de Jining, pour paraître plus docile, elle s'était fait épiler ses longs sourcils et redessiner en feuilles de saule, et parlait aux gens les paupières à demi baissées ; elle parvenait ainsi à imiter trois dixièmes de la grâce de sa mère.
Sa mère s'approcha, tout sourire.
Elle la vit plus distinctement encore.
Le visage de sa mère était blanc et limpide comme le plus beau des jades, sans le moindre défaut, d'une beauté parfaite.