Capítulo 4 — Renacimiento
Avenida Púrpura de Chang'an · Página 2 de 4
Frente a ella estaba sentada una hermosa mujer joven con un lunar rojo en la comisura de los labios, que la acompañaba jugando al juego de las cuerdas entrelazadas. Alrededor del kang, cuatro o cinco criadas de entre diez y quince años cosían sentadas en corro.
Todas vestían chaquetas acolchadas de tela fina y faldas de tela basta; unas llevaban pequeños aretes de plata en forma de clavo, otras horquillas de plata. En su sencillez se traslucía la delicadeza e inteligencia propias de las muchachas, y verlas arrancaba una sonrisa involuntaria.
Dou Yan no reconocía a ninguna de las personas de la habitación, y sin embargo sentía hacia ellas una gran familiaridad.
Antaño, en la casa natal de Zhending, cuando llegaba el invierno, las criadas de su familia vestían precisamente así.
Así que había vuelto a entrar en un sueño.
Dou Yan se rio entre dientes y se deslizó del kang para ver qué cosían las pequeñas criadas, pero sus pies no alcanzaron el suelo y quedó colgada del borde del kang.
Las pequeñas criadas se cubrieron la boca para reírse.
La hermosa mujer joven se apresuró a ayudarla a bajar del kang, mientras decía:
—¿Qué desea la cuarta señorita? ¡Basta con decírselo a la nodriza! La nodriza irá a buscarlo por usted.
¡Así que esta era su nodriza!
Dou Yan no pudo contener la risa.
Su antigua nodriza era un panecillo blanco y regordete; esta vez era una flor delicada en la rama. ¿Cómo sería la próxima?
Corrió hacia las pequeñas criadas que cosían, y de pronto descubrió que se había encogido mucho: las mesas, las sillas y los taburetes que antes le parecían tan comunes ahora eran más del doble de altos que ella.
¡Ja! ¡Qué sueño tan minucioso!
Las pequeñas criadas que cosían levantaron la cabeza y le sonrieron con amabilidad.
Entre ellas, las mayores cosían suelas de zapatos y las más pequeñas trenzaban cordones; todas lo hacían con gran destreza, y se notaba que eran hábiles en tales labores.
Un viento helado y penetrante se coló por la puerta.
Dou Yan alzó la vista y vio que la cortina térmica se apartaba, y varias criadas entraban acompañando a una mujer.
Todos en la sala se pusieron de pie para saludar a la mujer, llamándola «la Séptima Abuela».
Dou Yan la miró atónita.
Tendría apenas dieciocho o diecinueve años, de estatura mediana, esbelta y delicada, rostro alargado, cejas de hoja de sauce, boca de cereza, y vestía una chaqueta festiva de color rosa melocotón con tenues motivos de jarrón, que realzaba la blancura de su piel como la nieve: era más hermosa que las flores.
¡Ella era, pues, su madre!
Ella, en cambio, no se parecía en nada a su madre.
Era alta, de curvas gráciles, rostro ovalado, cejas largas que se perdían en las sienes, labios carnosos y rojos, piel blanquísima; cuando miraba a alguien, sus ojos ligeramente afilados despedían un aire marcial imponente, como si fuera una copia exacta de su padre. Cuando recién se había casado e ingresado en la mansión del Marqués de Jining, para parecer más dócil, se había recortado las cejas largas y se las pintaba como hojas de sauce, y hablaba con la gente con los párpados medio caídos; así lograba fingir tres partes de la belleza delicada de su madre.
Su madre se acercó sonriente.
La veía con mayor claridad.
El rostro de su madre era blanco y cristalino, como el mejor jade, sin la menor imperfección, de una hermosura extraordinaria.
Se inclinó para pellizcar la nariz de Dou Zhiwei y bromeó: «Shouyuan, ¿qué pasa? ¿Ya no reconoces a tu madre?».
¿Shouyuan?
¿Era su nombre de leche?
Nunca había sabido que tuviera ese nombre de leche.
Las lágrimas brotaron de repente.
Se abrazó torpemente a las piernas de su madre.
«¡Mamá, mamá!».
Lloraba como un niño desamparado.