Kapitel 4 — Wiedergeburt
Purpurne Straßen von Chang'an · Seite 2 von 4
Ihr gegenüber saß eine hübsche junge Frau mit einem roten Muttermal am Mundwinkel und spielte mit ihr Fadenspiel. Rings um den Kang saßen noch vier, fünf Zofen zwischen zehn und fünfzehn Jahren und nähten.
Sie alle trugen wattierte Jacken aus feinem Stoff und Röcke aus grobem Gewebe, die einen kleine silberne Ohrringe aus Nelkenblütenform, die anderen Silberhaarnadeln; in ihrer Schlichtheit lag der feine Geist und das kluge Gemüt junger Mädchen, dass einem beim Anblick unwillkürlich das Herz aufging.
Dou kannte keine einzige der Personen im Zimmer, und doch fühlte sie sich ihnen seltsam vertraut.
Früher, im Elternhaus in Zhending, da hatten die Mägde ihres Hauses im Winter genau so ausgesehen.
Also war sie wieder in einen Traum geraten.
Dou Yan kicherte, rutschte vom Kang hinunter und wollte sehen, was die kleinen Zofen nähten, doch ihre Füße erreichten den Boden nicht – sie blieb am Rand des Kang hängen.
Die kleinen Zofen kicherten mit geschlossenen Lippen.
Die hübsche junge Frau half ihr eilig vom Kang und sagte dabei: »Was möchte die Vierte Herrin denn? Sag es der Amme doch! Die Amme holt es dir.«
Also war dies ihre Amme!
Dou Yan konnte ein Lächeln nicht unterdrücken.
Die frühere Amme war ein weißer, dicker Dampfbrötchen gewesen, diesmal war es eine zierliche Blüte am Zweig – wie mochte sie wohl das nächste Mal aussehen?
Sie rannte mit dumpfen Schritten auf die nähenden Zofen zu und stellte plötzlich fest, dass sie selbst viel kleiner geworden war; die Tische, Stühle und Bänke, die ihr sonst so gewöhnlich erschienen waren, ragten nun um mehr als das Doppelte empor.
Ha! Dieser Traum war wirklich bis ins Kleinste ausgearbeitet!
Die nähenden Zofen hoben alle die Köpfe und lächelten ihr freundlich zu.
Die älteren unter ihnen nähten Sohlen, die jüngeren knüpften Bänder; alle waren sie geschickt bei der Hand, und man sah, dass sie diese Arbeiten gewohnt waren.
Ein schneidend kalter Wind drang herein.
Dou Yan blickte auf und sah, wie der warme Türvorhang gehoben wurde und mehrere Zofen eine Frau hereingeleiteten.
Alle im Raum erhoben sich und erwiesen der Frau ihre Aufwartung, wobei sie sie »Siebte Herrin« nannten.
Dou Yan starrte sie fassungslos an.
Sie mochte achtzehn, neunzehn Jahre alt sein, von mittlerer Statur, zierlich und schlank, mit einem länglichen Gesicht, Weidenblattbrauen und kirschkleinem Mund; sie trug eine bestickte Jacke in Pfirsichrot mit heimlichem Vasenmuster, das ihre schneeweiße Haut noch leuchten ließ – sie war schöner als jede Blume.
Das also war ihre Mutter!
Sie selbst sah ihrer Mutter nicht im Geringsten ähnlich.
Sie war hochgewachsen, mit betonten Rundungen, ein ovales Gesicht, lange Brauen, die bis an die Schläfen reichten, volle rote Lippen, schneeweiße Haut; ihr Blick war etwas scharf, und es lag eine energische Kühnheit darin, die keinen Widerspruch duldete – sie war wie aus demselben Holz geschnitzt wie ihr Vater. Als sie frisch in den Haushalt des Markgrafen von Jining eingeheiratet hatte, hatte sie, um sanfter zu wirken, ihre langen Brauen gestutzt und zu Weidenblattbrauen nachgezogen und beim Sprechen die Lider halb gesenkt; so vermochte sie drei Teile der Anmut ihrer Mutter vorzutäuschen.
Die Mutter kam lächelnd heran.
Nun sah sie sie noch deutlicher.
Das Antlitz der Mutter war weiß und durchscheinend wie feinster Nephrit, ohne den geringsten Makel, wunderschön.
Sie beugte sich vor und strich Dou Zhiwei über die Nase, neckte sie: »Shouyuan, was ist denn? Kennst du deine Mutter nicht mehr?«
Shouyuan?
War das ihr Milchname?
Sie hatte nie gewusst, dass sie noch einen solchen Milchnamen besaß.
Jäh kamen ihr die Tränen.
Sie umklammerte planlos die Schenkel der Mutter.
»Mama, Mama!«
Sie weinte wie ein hilfloses Kind.