Chapitre 503 — Commémoration
La Lame de l'Aube · Page 1 sur 4
Le grand bûcher s'embrasa ; du haut des tours de l'horloge au loin, des volées de cloches s'élevèrent, mélodieuses ; dans le parfum pénétrant des chrysanthèmes de mort qui saturait la cité entière, Saint-Sunil commença à se draper d'une brume trouble et féerique, et les lueurs disséminées par toute la ville semblaient défier la nuit qui s'épaississait peu à peu, faisant naître sous le ciel constellé comme un second firmament de clarté.
De quoi se remémorer ces âges sombres devenus légende, et cette Seconde Expansion qui avait scellé le destin de l'humanité — au cœur du chaos ténébreux de la marée démoniaque, les ancêtres avaient-ils allumé eux aussi d'immenses bûchers, tels des phares dressés dans les ténèbres pour guider vers eux leurs frères égarés au plus profond du flot ?
C'était peut-être là, d'ailleurs, l'autre sens caché de ces feux qu'il fallait allumer la nuit de la Fête des Âmes.
Devant les lueurs dansantes, tandis que le maître de cérémonie récitait à ses côtés l'interminable prière pour le repos des âmes, Wales Morne se tenait silencieux, le visage impassible ; ce souverain de nom d'Ansu restait planté tel un étranger dans cette cour vouée à la mémoire des ancêtres Morne, et les étincelles qui jaillissaient du bûcher bondissaient et palptaient devant lui, emportées par les remous d'air brûlant vers l'obscurité du ciel nocturne, où elles se fondaient peu à peu dans les étoiles du plein automne ; dans cette nuit, il ne voyait point le visage de Charles Morne — cet ancêtre de son sang, si lointain et si étranger.
Un pas léger se fit entendre derrière lui ; l'héritier d'âge mûr sentit soudain l'envahir une paix et une sérénité sans cause, et, apercevant une clarté surgie dans l'air, il se retourna : Virodée Morne se tenait à ses côtés, dans sa longue robe blanche.
Sur la poitrine de la sainte princesse, une petite fleur blanche s'épanouissait, nourrie de la lumière sacrée, pure et belle.
« Mon frère, bonsoir », dit Virodée avec ce sourire paisible qui semblait ne jamais devoir la quitter, en s'inclinant légèrement.
« Virodée… », fit Wales Morne, quelque peu surpris de voir sa sœur, ce génie, « ne devais-tu pas prier à la grande cathédrale ? »
« C'est la Fête des Âmes, la première depuis le départ de notre père pour l'autre monde », dit Virodée avec placidité, « le Seigneur saura se montrer indulgent. »
Ces paroles ne semblaient guère convenir à celle que les étrangers tenaient pour la « sainte princesse » d'une piété exemplaire ; mais Wales Morne savait que depuis l'enfance cette sœur se montrait hors du commun : elle avait toujours ses propres idées, et toujours mille raisons ingénieuses pour rendre ses actes parfaitement légitimes. Il se contenta donc d'un léger hochement de tête, sans poser d'autre question.
Après un silence gêné de quelques instants, Wales prit l'initiative : « La duchesse Victoria est venue. Elle m'a dit certaines choses. »
« Tu vas devenir roi. »
Wales fut un peu surpris : « Comment le sais-tu ? »
« Ce n'est pas difficile à deviner. La situation est telle que la duchesse régente n'a guère de choix ; et l'on est justement aujourd'hui à la Fête des Âmes — devant nos ancêtres, le moment était bien choisi pour te parler de cela », dit Virodée avec calme, avant de s'incliner légèrement : « Mon frère, je te félicite. »
Wales fronça imperceptiblement les sourcils ; ce n'était point là ce qu'il voulait entendre. Il regarda les yeux de Virodée, qui portaient comme toujours ce sourire doux et rassurant — mais à ses yeux, ces yeux semblaient tels une copie fidèle taillée dans le joyau : splendides, admirables, et pourtant sans vie ; un regard où il n'y avait ni malveillance ni bienveillance, et qui lui fit détourner la tête malgré lui, mal à l'aise.