Chapitre 53 — La bête étrange
劍問蒼天 · Page 6 sur 7
Zhang Qingyue, le souffle à peine retrouvé, cherchait un chemin pour sortir, quand il entendit de nouveau, dans les ténèbres devant lui, un sifflement sinistre et lointain ; un vent formidable s'abattit comme une montagne. S'en approchant un peu, il jeta un regard à la faible lueur — et faillit en laisser tomber sa mâchoire : au fond de l'obscurité jaillissaient d'autres tentacules gigantesques, et les ombres noires dansaient avec frénésie, en si grand nombre qu'on ne pouvait les compter.
Un seul de ces tentacules avait failli lui coûter la vie ; comment survivre à pareille extrémité ? L'issue était aisée à prévoir. Zhang Qingyue n'y réfléchit point : d'un geste il dressa son bâton, s'envola et tourna les talons. Mais à peine avait-il parcouru une brasse qu'un ‹ bang ! › retentit : homme et bâton s'écrasèrent contre une paroi rocheuse d'une dureté extrême.
La douleur lui transperça les os ; le choc avait été rude. Il sentit confusément quelque chose d'humide et de gluant sur son visage — sans doute du sang —, mais en cet instant, qui s'en souciait ?
Seulement, il était à présent prisonnier de cette caverne ténébreuse, aveugle comme un sourd-né ; lorsqu'il y avait été traîné, il avait été secoué de telle sorte qu'il ne se rappelait nullement le chemin. Tel une mouche sans tête, il gouverna son bâton, se fiant presque uniquement à son instinct et au mugissement du vent, se jetant de tous côtés, heurtant parfois la roche, — pourvu qu'il gagnât un moment, un moment de plus.
Mais les tentacules, dans l'obscurité, n'étaient pas seulement énormes : ils étaient d'une agilité surprenante. Zhang Qingyue fuyait à corps perdu ; il n'entendait derrière lui que le vent qui hurlait, collé à son dos, et son cœur se glaçait. À l'heure de la vie et de la mort, il ferma les yeux, poussa un grand cri et, sans plus rien ménager, força son bâton à foncer droit devant, ne demandant qu'à s'éloigner le plus possible du tentacule mortel.
Mais sous l'impulsion désespérée, si la vitesse du bâton croissait d'un coup, la paroi rocheuse devant lui ne fit point de cadeau : à peine trois brasses plus loin, un ‹ hourra ! › retentit — il s'écrasa de nouveau contre la roche.
Cette fois, pourtant, quelque chose parut étrange : la paroi, en cet endroit, semblait plus mince ; sous le choc, elle fut traversée de part en part, et par la brèche filtrèrent des lueurs, et plus encore des bouffées de chaleur brûlante, roulant en vagues.
Zhang Qingyue fut saisi. Avant même qu'il pût reprendre ses esprits — à vrai dire, il n'y avait plus moyen d'en reprendre : si dure que fût sa tête, si fort que fût l'objet magique qui le protégeait, un tel choc vous laissait sens dessus dessous —, il sentit le vide sous lui : tout son être tomba dans une galerie étroite et déclive, et roula vers le bas.
Nul ne sait combien de temps dura cette chute ; mais tout au long du chemin, dans le désordre, Zhang Qingyue ne voyait alentour qu'une lumière écarlate, et la chaleur l'accablait, la pierre sous ses mains était brûlante ; parfois, heurtant quelque blessure, il voyait des étoiles lui jaillir des yeux.
À vrai dire, s'il tenait encore jusqu'ici, Zhang Qingyue était sans doute plus pierre que Shi Tou lui-même, qui combattait au-dehors.
Enfin, le corps qui roulait s'immola ; Zhang Qingyue avait du sang au coin des lèvres, le visage couvert de plaies, et tout son corps semblait près de se disloquer ; en gémissant, il releva lentement la tête.
Et il demeura pétrifié.
Devant lui s'ouvrait une immense caverne souterraine, mais différente de la précédente : partout, une lave brûlante jusqu'à l'incandescence formait un lac embrasé qui remplissait le bas de la grotte. À la surface, des bulles de chaleur crevaient sans cesse ; aux endroits les plus agités, telles des marées, la lave incandescente rejaillissait, projetée jusqu'à mi-hauteur. Et les flammes rouges de la lave faisaient de cette caverne immense un monde pourpre.