Chapitre 6 — L'initiation
劍問蒼天 · Page 1 sur 5
À cet instant, les discussions allaient bon train dans la salle, comme si l'on débattait de quelque affaire. Le jeune prêtre qui avait conduit Zhang Qingyue et Lin Jinghong jusque-là rajusta son habit devant la porte et dit d'une voix respectueuse : ‹ Maître, vénérables confrères, votre disciple Chang Jian, selon vos ordres, vous amène ces deux jeunes… ›
Il n'eut pas le temps d'achever : soudain, sous la voûte sacrée et solennelle du grand hall, un cri déchirant retentit, qui lui coupa la parole : ‹ Un fantôme, un démon ! Un fantôme ! ›
Chang Jian sursauta, mais Zhang Qingyue et Lin Jinghong furent bien plus saisis encore : cette voix, aiguë et déplaisante, leur était terriblement familière. Sans se soucier de rien, Zhang Qingyue s'élança dans la salle et cria : ‹ Oncle Wang ! Oncle Wang ! C'est toi ? ›
Dans son trouble, sa voix portait une note d'angoisse, presque un sanglot ; tous, en le voyant, en eurent le cœur serré. Derrière la foule, dans un angle de la salle, un homme d'âge mûr vêtu en bûcheron se tenait recroquevillé, la tête entre les mains, tout le corps tremblant ; entre ses doigts filtré encore un ‹ fantôme… fantôme… ›.
Zhang Qingyue et Lin Jinghong, qui l'avait suivi, reconnurent aussitôt en lui un bûcheron du village de Liumiao, de la famille Wang, le second-né ; homme bon, toujours souriant, fort aimable avec la bande d'enfants qu'ils formaient, il rapportait chaque fois quelques fruits sauvages de la montagne pour les leur partager.
Sans réfléchir, Zhang Qingyue se précipita, saisit l'oncle Wang par les épaules et cria : ‹ Oncle Wang, que s'est-il passé ? Pourquoi tous les gens du village sont-ils… sont-ils morts ? Et ma mère ? Mon père ? Comment vont-ils ? Parle ! ›
À ces questions pressées, l'oncle Wang parut touché ; il cessa un moment ses ‹ fantôme… fantôme… ›, leva lentement la tête et regarda Zhang Qingyue devant lui.
Dans le grand hall, tous furent saisis ; un à un, ils se taisaient, et même parmi ceux qui étaient assis plusieurs ne purent s'empêcher de se lever pour regarder.
Mais les yeux de l'oncle Wang étaient injectés de sang, pleins d'effroi et d'égarement. Il dévisagea longuement Zhang Qingyue, sans dire un mot, les sourcils froncés, comme s'il cherchait désespérément à comprendre quelque chose.
Alors, quelqu'un de la secte Canglan fit un pas en avant et allait parler, mais son voisin le retint discrètement par le bras.
Voyant que l'oncle Wang ne réagissait pas, se contentant de le fixer d'un regard mort, Zhang Qingyue, au comble de l'inquiétude, s'écria : ‹ Oncle Wang, qu'as-tu donc ? ›
Mais à ce cri, l'oncle Wang tressaillit de tout son corps ; la terreur envahit son visage, et soudain il se traîna en roulant jusqu'à l'autre bout, se recroquevilla de nouveau, la tête entre les mains, et se mit à gémir sans relâche : ‹ Un fantôme, un fantôme, un fantôme ! ›
Des soupirs s'élevèrent aussitôt dans la salle ; sur tous les visages des gens de Canglan se peignit la déception, et ceux qui venaient de se lever se rassirent, abattus. Zhang Qingyue voulut insister, mais Lin Jinghong le retint vivement.
Zhang Qingyue se retourna, interdit ; il vit des larmes aux yeux de Lin Jinghong, qui dit d'une voix navrée : ‹ C'est inutile, il est devenu fou ! ›
Un coup de tonnerre éclata dans la tête de Zhang Qingyue ; il resta figé, incapable du moindre mot.
Lin Jinghong, d'un an son aîné, avait l'esprit plus fin ; il jeta un regard circulaire : tous portaient l'habit de Canglan, hommes et femmes, moines et laïcs. La plupart étaient armés, surtout de longues épées. Six d'entre eux, assis sur des chaises, se distinguaient par une prestance hors du commun : trois moines et trois laïcs, et celui qui siégeait au centre, vêtu d'une robe taoïste vert-de-grise, à l'allure de grue immortelle, aux yeux doux et clairs, n'était autre que le célèbre maître Daoyan, chef de la secte Canglan.