Capítulo 25 — Instigación
Avenida Púrpura de Chang'an · Página 1 de 4
De vuelta en las habitaciones principales, el padre le dijo a Dou Yan que escribiera su propio nombre.
En su vida anterior, Dou Yan había estudiado algunos años el Biografías de mujeres virtuosas y las Admoniciones para mujeres con un viejo letrado al que su abuelo había invitado; leer libros de cuentas todavía se le daba, pero de erudición no podía hablarse.
Al ver la escritura pequeña y elegante de su padre, sintió una gran envidia.
El padre se rió con ganas, se inclinó a buscar en el estante inferior del gabinete de curiosidades unas hojas de papel para calcar y las extendió sobre el escritorio; luego, tomando la mano de Dou Zhiwei, le explicó cómo manejar el pincel.
Hanziao entró y anunció sonriendo: «Qiongfang, la criada de la concubina Wang, viene a preguntar cuándo pasará el séptimo señor a cenar».
El padre miró el resplandor del sol poniente tras la ventana y dijo, sonriendo: «La concubina Wang está en el mes de resguardo, y la quinta señorita también necesita reposo; si voy, habrá que volver a poner la mesa, y es una molestia... No iré; cenaré aquí, en las habitaciones principales, con la cuarta señorita».
Hanziao se retiró con una sonrisa.
Dou Yan se sorprendió un poco, pero no le dio mayor importancia. Tras cenar con su padre, Hanziao trajo la lámpara, los dos escribieron un rato más, y el padre se recogió en el aposento interior de las habitaciones principales.
Dos días después, Feng Baoshan vino a visitar al padre.
Tendría unos veinticuatro o veinticinco años, con cejas de espada y ojos de estrella; el cabello negro como la tinta lo llevaba recogido con una horquilla de jade de sebo de carnero, y vestía una túnica recta de seda de Hangzhou, en verde tinta y con el dibujo del junco de las espadañas, en la que se unían a la elegancia ciertos aires de distinción.
¿Este era el Feng Baoshan del que hablaba su madre, el que lo mismo comía, bebía, frecuentaba a las prostitutas y jugaba sin contenerse en nada?
Dou Yan, que estaba sentada junto a la gran mesa de escritorio caligrafiando sobre el papel, abrió mucho la boca y tardó un momento en cerrarla.
Feng Baoshan había venido a divertirse con el padre: «... Las flores de loto de la casa de Yingcheng ya están todas abiertas. Tú estás de luto, así que no molestaremos a nadie; solo tú, yo y Yingcheng, tres, para admirar las flores y charlar un rato. Tú también deberías salir a respirar y despejar la mente».
El padre negó con la cabeza: «Hace demasiado calor, no quiero salir. Te agradezco la intención».
«Aún no hemos entrado en el sexto mes, ¿qué calor va a hacer?». Al hablar, Feng Baoshan pareció recordar algo de repente; se detuvo, y con la mirada llena de duda observó al padre: «Tú... ¿no estarás pensando en guardar un año de luto por la señora Zhao?».
El padre no dijo nada y bajó los párpados.
«¡Así que es verdad!». Feng Baoshan pegó un salto, perdiendo por completo la compostura, con los ojos abiertos como campanas de bronce.
Al cabo de un buen rato, dando vueltas por la habitación con el ceño fruncido y resoplando de enojo, dijo: «Está bien, paso de ocuparme de ti. Me voy a divertir con Zhongzhi». Y con un golpe seco de la cortina de bambú, salió por la puerta.
El padre, sin enojarse ni airarse, con el rostro sereno de siempre, llamó con voz suave: «Shouyuan», y le advirtió: «¡No mires a un lado y a otro, practica la caligrafía!».
Dou Qü bajó la cabeza y siguió caligrafiando sobre el papel con sumo cuidado.
Durante todo un mes, el padre no puso un pie fuera de casa: se quedó leyendo y escribiendo, y enseñando a Dou Yan a escribir.
Por el luto de la madre, el banquete del mes de la pequeña Dou Ming solo se celebró en casa, con dos mesas.
La familia Wang envió algunas ropitas de niño como regalo del mes, pero no mandó a nadie a felicitar; y los Zhao, como familia materna, ni vinieron a beber el vino del mes ni enviaron regalo alguno.