Kapitel 70 — Um Hilfe bitten
Purpurne Straßen von Chang'an · Seite 1 von 4
Die Beziehungen zwischen Menschen sind mitunter wundersam.
Dou Yan hielt sich für eine Menschenkennerin und gab sich kühl und distanziert; Ji wiederum sprach bedächtig und handelte umsichtig, war zudem ihre Ältere und von Dou Huaiying damit betraut, für Dou Yan zu sorgen, sodass sie sich Dou Yan gegenüber notgedrungen von ihrer mustergültigen Seite zeigen musste. Die beiden hatten zwar ein gutes Verhältnis, doch von Innigkeit konnte keine Rede sein. Seit sie jedoch jene Schale mit achtzehn Kamelien der Sorte Achtzehn Gelehrte erhalten hatte, betrachtete Ji Dou Yan mit weniger Zurückhaltung, wie sie einer Älteren gegenüber einer Jüngeren ziemte, und mit mehr Vertraulichkeit, wie sie Gleichgesinnte einander entgegenbringen.
Nach jeder Unterrichtsstunde hielt sie Dou Yan stets noch ein paar Worte zurück: »Wo hast du diese Achtzehn Gelehrten eigentlich her?«
»Als Vater das östliche Nebenhofgelände instand setzen ließ, schickte er Leute nach Jiangnan, um Blumen und Gehölze einzukaufen. Jemand bot diese Achtzehn Gelehrten für schweres Geld feil; ich sah, dass sie echt waren, und kaufte sie.« In ihrem früheren Leben war sie nur von Menschen umgeben gewesen, die es liebten, Blumen zu betrachten und ins Haar zu stecken, doch niemand hatte sie gern gepflanzt. In diesem Leben war es Dou Yan endlich vergönnt, jemanden zu treffen, der sich gleichfalls für die Pflege von Blumen und Gräsern interessierte, und sie sprach für ihr Leben gern darüber. »Ich habe ihn auch gebeten, mir zwei Sechseck-Rot und je eine Scharlach- und eine Rosadan-Kamelie sowie eine Teeblume zu besorgen.« Dann fügte sie hinzu: »Mag Tante Sechs etwa Cymbidien? Ich habe ihn auch gebeten, mir einige Sämlinge zu suchen.«
»Du kannst auch Cymbidien ziehen?« Ji riss die mandelförmigen Augen auf. »Wie kommt es, dass du Cymbidien ziehen kannst?«
Da erst merkte Dou Yan, dass sie sich verplappert hatte, und sagte rasch: »Ich kann keine Orchideen ziehen. Aber ich habe in Vaters Studierstube ein Orchideenbuch gesehen, das fand ich sehr interessant, und so wollte ich es nach den Rezepten darin mit ein paar Cymbidien versuchen und sehen, ob es gelingt.« Dann lachte sie neckisch: »Wie soll man wissen, ob es geht, ohne es zu probieren? Vielleicht ziehe ich am Ende eine Dou-Cymbidié heran!«
In ihrem früheren Leben. Cymbidien hatte sie am liebsten gemocht, zumal die schlichten, und sie fand, ihre Blüten seien von edler, anmutiger Schönheit, schlicht und vornehm, und sie fügten sich in jede Lage und gediehen, wo sie auch hinkamen. Mit ein wenig Sorgfalt brachten sie es sogar auf zwei, drei Blütezeiten.
Ji hätte das Orchideenbuch nur zu gern gesehen, doch das Wort lag ihr schon auf der Zunge, als sie es eilig wieder hinunterschluckte – Orchideen waren kostbar, und in manchen Familien, die seit Generationen Orchideen zogen, galt die Kunst der Orchideenpflege wie ein vererbtes Handwerk, das sogar vom Vater auf den Sohn und nicht auf die Tochter überging; wer wusste schon, wie die West-Dou zu diesem Orchideenbuch gekommen waren? Statt sich schamlos bei der arglosen Dou Yan einen Blick in das Orchideenbuch der West-Dou zu erschleichen, war es besser, Dou Yan schenkte ihr ein paar Orchideen.
»Ich warte auf deine Dou-Cymbidié«, sagte sie lächelnd. »Nur vergiss dann nicht, deiner Tante Sechs ein paar Stöcke davon abzugeben.«
Als Dou Yan sah, dass Ji nicht weiter nach der Orchideenzucht forschte, atmete sie auf und versicherte eifrig: »Gewiss. Gewiss!«
Ji ging mit ihr zu den beiden Cymbidien, die noch in Blüte standen: »Wie hast du es angestellt, dass sie bis jetzt blühen?«
Dou Yan wagte nicht länger, sich mit ihrem Wissen zu brüsten, und sagte lächelnd: »Ich habe einfach versucht, sie im warmen Haus zu halten, und hätte nicht gedacht, dass sie bis jetzt durchblühen. Warum sie so lange blühen können, weiß ich noch nicht; ich habe eine tüchtige Zofe abgestellt, die sich täglich um sie kümmert und jede Veränderung Tag für Tag aufzeichnet, dann werde ich den Grund wohl finden.«