Kapitel 217 — Die Heimat
Das Schwert fragt den Himmel · Seite 4 von 7
Am Firmament glichen die weißen Wolken dahinziehenden Hunden, schwanden wie Meteore; die Zeit floß wie Wasser und ging am Ende so entschieden dahin, dass sie für niemanden je innehalten wollte.
Aus dem fernen wilden Gras kam von irgendwoher das Zirpen von Insekten; außer dem Wind war das hier der einzige Laut voller Leben. Vielleicht würde dieser Ort in weiteren zehn Jahren wieder zu einem blühenden, bevölkerten Flecken werden?
Oder er blieb für immer, wie er war.
Wen kümmerte es noch?
Drei Tage. Drei Tage hatte Lu Xueling an diesem verlassenen Ort still gesessen. All die Fesseln der Welt, die schwere Pflicht – erst an einem solchen Ort fand sie ein Plätzchen zum Atmen, zum Entfliehen.
Ganz leise, als gönnte sie sich einmal eine Ausschweifung, ließ sie sich verbergen.
Doch am Ende musste sie fort.
Das weiße Gewand flatterte; leise war sie gekommen, und nun erschien Lu Xuelings Gestalt von neuem, verließ den zerfallenen kleinen Tempel, ging noch einmal an den Türflügeln der kleinen Häuser unter den verfallenen Mauern vorüber. Sie wusste nicht, warum – in ihrem Blick lag nun etwas wie tiefe, zärtliche Wehmut.
Am fernen Horizont zogen die Wolken; in den schimmernden Wolkenschichten schien, vom Wind getrieben, ein weißer Streifen leise über den Himmel zu gleiten. Lu Xueling warf einen letzten Blick auf diese Häuser, wandte sich ab und ging, ohne sich noch einmal umzusehen; die im weißen Gewand flatternde Gestalt entfernte sich still im wilden Gras.
Über dem Firmament blieben die weißen Wolken stumm.
Doch aus den Wolken schoss plötzlich wieder ein schneller, schwacher Lichtschein hervor, lautlos und rasch herannahend, einige verschlungene weiße Wölkchen der oberen Schichten mit sich führend, die sich in der Luft zerstreuten. Bald darauf senkte sich dieses Licht in das verlassene Dörfchen herab.
»Tschi-tschi, tschi-tschi.«
Der vertraute Ruf eines Affen – der grauhaarige Affe mit den drei Augen sprang auf den Boden, sah sich ringsum um; offensichtlich fühlte er sich an diesem Ort im Freien weit wohler als im Bauch des Berges Qishan. Schon nach kurzem hüpfte der Affe von selbst davon, schlüpfte ins dichte wilde Gras und verschwand – wer weiß, wo er spielen ging.
Ming Li stand schweigend inmitten des Dorfes, ohne eine Miene zu verziehen.
Nur in seinen Augen lag die unverhohlene Müdigkeit und der Schmerz.
Er blickte starr um sich, wandte sich langsam um; der einst vertraute Ort stieg allmählich in seinem Geist empor, ja selbst der Wind, der von fernher wehte, trug einen Hauch von Vertrautheit.
Der Duft der heimatlichen Erde.
Und weit hinter ihm, hinter dem dichten wilden Gras, war die weiße, etwas einsame Gestalt endlich in der Ferne verschwunden.
Er ging langsam dahin; was sich Lu Xueling dargeboten hatte, erschien nun auch vor ihm: verfallene Mauern, moosbewachsene Steinstufen, und zuletzt der zerfallene kleine Tempel.
Doch er ging nicht hinüber; er betrachtete den kleinen Tempel nur aus der Ferne, starr und wie verloren. Genau dort hatte sich das Leben eines Jünglings für immer verändert!
Er stand lange, sah lange, doch am Ende ging er nicht hinüber. Nach langer Zeit wandte er sich um, trat auf das wilde Gras am Boden und schritt auf dem Weg dahin, an dem sich die Abstände zwischen den Häusern noch eben erahnen ließen. Er ging sehr langsam, als sei jeder Schritt unendlich schwer, bis er vor dem dritten Haus in der zweiten Reihe stehen blieb.
Es war ein Haus, das sich in nichts von den anderen zerfallenen Häusern unterschied: ebenso ausgefallene Türen und Fenster, ebenso verödet und verlassen; ja das Moos auf den Steinstufen schien hier sogar noch etwas dichter als bei den anderen Häusern.
Ming Lis Lippen begannen leise zu zittern; zum ersten Mal seit vielen Jahren konnte er die Tränen nicht länger zurückhalten. Langsam sank er vor dem kleinen Haus auf die Knie und vergrub das Haupt tief in der Erde davor, im wilden Gras.