Kapitel 217 — Die Heimat
Das Schwert fragt den Himmel · Seite 3 von 7
Ihre Stimmen verklangen allmählich, ihre Gestalten entfernten sich und verschwanden im Wald. Im leichten Wind, der von fern herüberwehte, schien noch ihr offenes, herzliches Lachen zu liegen. Lu Xueling wandte sich um; ihr Lächeln war noch immer da, und ihre Stimmung war, sie wusste nicht warum, um einiges besser geworden.
Sie lächelte, hob den Blick und schritt auf den breiten Weg zu.
Ihre Schritte waren zunächst leicht und rasch, doch dann wurden sie plötzlich langsamer; ihre feinen Brauen zogen sich leicht zusammen, und tief in ihrem Inneren schien etwas Wichtiges vorübergehuscht zu sein, das sie nicht sogleich zu fassen bekam.
In den Tiefen ihrer Erinnerung schien etwas leise zu erwachen.
Sie blieb stehen und verharrte still. Das eben Geschehene lief rasch noch einmal vor ihrem inneren Auge ab, und die Worte der Holzfäller hallten erneut wider: »Den Weg da lasst lieber bleiben. Vor vielen Jahren war dort ein blühendes Dorf, aber jetzt ist alles zerstört, und niemand wohnt mehr da.«
»In dem Dorf war früher ein Tempel, der soll recht wirksam gewesen sein.«
Plötzlich durchfuhr Lu Xueling ein Zittern, und nach einem Augenblick wandte sie sich langsam um und blickte erneut auf jenen von Unkraut überwucherten Pfad, der im Schatten der verrinnenden Jahre versunken zu sein schien.
Wie viel konnte sich in zehn Jahren ändern?
Das Antlitz, das Herz – oder der Hass?
Niemand kann einen anderen begreifen, ja zuweilen begreift man nicht einmal sich selbst wirklich. Doch allein dieser Weg hatte sich wahrhaftig verändert.
Denn hier gab es keinen Weg mehr.
Das dicht wuchernde Unkraut wuchs Jahr um Jahr und verdeckte die vergangene Geschichte, ein Zeuge der Gnadenlosigkeit der Zeit. Bis eine einsame weiße Gestalt sich leise dem versiegelten Ort näherte.
Im wilden Gras waren noch verfallene Mauerreste und eingestürzte Wände zu erkennen; im leisen Wind, der ihr entgegenwehte, lag längst nicht mehr jener einstige Blutgeruch, sondern nur der etwas herbe Duft des wilden Grases.
Sie ging durch eine verfallene Tür nach der anderen, sah die schiefen, still von Moos überzogenen Steinstufen und Mauern – jenes einstige Lachen und die frohen Gesichter, das einstige Glück, alles war wohl mit dem Wind verweht?
Lu Xuelings Antlitz war leicht blass geworden, und ihre schlanken, feinen Hände umfassten Tianxuan fester. In diesem verlassenen Dorf war es, als betrachtete sie jemandes Blick ganz leise.
Sie hatte beinahe das Gefühl, keine Luft mehr zu bekommen.
Doch sie hielt nie inne, ging einfach still dahin, an jedem einzelnen Haus vorüber. Wer erinnerte sich noch der Menschen, die einst hier gelebt hatten?
Bis sie den verfallenen Tempel erblickte.
Anders als die Umgebung war der Boden rings um den längst zerfallenen Tempel seltsamerweise völlig kahl. Man hätte es eher ein paar Säulen denn ein Haus nennen sollen, doch auf den am Boden verstreuten, zerbrochenen Steinen ließen sich noch andeutungsweise die Formen von Götterbildern erkennen – so erahnte man erst, was hier einst gestanden hatte.
Lu Xueling ging langsam hinüber.
Kein Unkraut, kein Moos – alles hier wirkte wie ein Fremdkörper in seiner Umgebung. Man wusste nicht, warum; selbst das so zähe wilde Gras wollte diesen Ort nicht betreten.
Oder hatten sich einstiger Groll und Hass hier versammelt?
Ob wohl in tiefer Nacht, wenn alles still war, jemand weinte und flüsterte und von Vergangenem erzählte?
Lu Xueling fuhr jäh herum; wann nur hatten sich ihre Augen mit Tränen gefüllt?
Liujiao-Dorf!
Dieser längst versunkene Ort.
Sie setzte sich leise an die Mauer, reglos, als lauschte sie still auf etwas oder spürte etwas nach.
Von fern wehte ein Wind heran, bewegte ihr schwarzes Haar und ließ es an ihren Schläfen flattern.
Sonne stieg, Mond sank, Morgen und Abend, Tag und Nacht, Früh und Spät – die Gestirne wandelten sich.