Kapitel 155 — Die Ahnenverehrung
Das Schwert fragt den Himmel · Seite 3 von 6
Die Worte des wahren Menschen Dao-Yan verstummten plötzlich, und in der Kammer trat eine tiefe Stille ein. Xiao Yichen rückte leise ein wenig an seinem Platz, und eine unbestimmte Unruhe beschlich ihn. Nach einer Weile sprach der wahre Mensch Dao-Yan: »Du bist einen ganzen Tag umhergelaufen und müde; geh zurück und ruhe dich aus.«
Xiao Yichen nickte, vollzog eine Verbeugung und sprach: »Ja.« Langsam zog er sich zurück.
Der wahre Mensch Dao-Yan sah die Gestalt seines begabten Schülers aus dem Blickfeld entschwinden, sann einen Augenblick nach, blickte dann hinaus in den pechschwarzen Nachthimmel und erhob sich langsam; er schritt nach draußen, und bald schon verschmolz seine Gestalt mit der Nacht der Canglan-Sekte.
Obwohl es tiefe Nacht war, brannten in der abgelegenen Ahnenhalle im Hintergebirge des Jietian-Gipfels noch immer die ewigen Lichter, gleich geisterhaften Feuern in der Dunkelheit. Der alte Mann, der diese Ahnenhalle bewachte, hatte noch nicht geschlafen; er stand gerade vor dem Opfertisch, auf dem die Geisttafeln der Ahnen der Canglan-Sekte aufgereiht waren, und starrte auf jene Namen im Schatten der Dunkelheit.
In der Ferne war leises Zirpen von Insekten zu hören.
In der Stille war es, als sei da noch ein anderer Herzschlag!
Der Nachtwind strich vorüber, und die Flammen der ewigen Lichter flackerten; wie im Keuchen zitterten sie. Der Alte wandte sich langsam um, trat zu den ewigen Lichtern und hielt mit der Hand die Richtung ab, aus der der Wind kam; bald schon beruhigten sich die Flammen und brannten wieder gleichmäßig. Der Alte blickte tief in diesen einen Schein, und das Licht spiegelte sich in seinen Augen, als brenne auch darin etwas.
In der tiefen Nacht erklangen plötzlich Schritte. Die Brauen des Alten zogen sich zusammen; er lauschte aufmerksam, dann wandte er sich langsam um, und seine greise Stimme sprach gedehnt: »Ich hätte nicht gedacht, dass du zu so später Stunde noch herüberkommst.«
Die Gestalt des wahren Menschen Dao-Yan trat allmählich aus der Dunkelheit hervor und betrat diese Ahnenhalle.
Im trüben Schein der Lichter trafen sich die Blicke der beiden Alten in der Luft, und einen Augenblick lang erstarrten beide; unversehens entdeckten sie, dass der andere ja bereits so alt geworden war – und sogleich fiel ihnen ein: Waren sie selbst es denn nicht ebenso?
Der wahre Mensch Dao-Yan schwieg und betrachtete den Alten lange; dann trat er langsam an den Opfertisch, stellte sich unter die Geisttafeln der Ahnen der Canglan-Sekte und richtete sich langsam zu voller Größe auf. Der Alte trat hinter ihn, ebenso ohne ein Wort.
In der Dunkelheit strömte aus den Schatten heraus eine unsichtbare Würde, gleich tiefen Spuren, die selbst die Zeit nicht auszulöschen vermag. Der wahre Mensch Dao-Yan, ohne Regung im Antlitz, nahm drei dünne Räucherstäbchen vom Opfertisch, trat zum Kerzenlicht und entzündete sie; mit beiden Händen hielt er sie feierlich, verneigte sich dreimal ehrerbietig vor den Ahnentafeln, trat dann einen Schritt vor und steckte die Stäbchen in den Weihrauchbrenner.
Zarter, bläulicher Rauch stieg wallend aus dem Brenner empor und breitete sich in der Luft aus; die Geisttafeln davor schienen noch verschwommener, und undeutlich war es, als seien es Augenpaare, die kalt auf diese beiden Alten und auf diese Welt blickten.
»Mitten in der Nacht Weihrauch zu verbrennen – gibt es etwas Bedrückendes?«, fragte der Alte gleichmütig, in einem Tone, als spräche er von einer Sache, die ihn nichts anging.
Der Daoist-Meister Daoyan wandte den Kopf nicht zu ihm um; seine Augen waren unverwandt auf die ehrwürdigen Ahnentafeln hinter dem dünnen Rauch gerichtet. Nach einer Weile sprach er langsam: »Sag, wenn du und ich dereinst von dieser Welt gegangen sind und die Nachwelt unserer gedenkt – was für ein Gefühl wird sie dabei wohl empfinden?«
Der Alte schnaubte und sprach: »Dir gegenüber gewiss voller Ehrfurcht. Und was mich betrifft – wird sich überhaupt noch jemand an mich erinnern?«