Kapitel 145 — Die Begegnung
Das Schwert fragt den Himmel · Seite 3 von 8
Der Jüngling schnaubte verächtlich und sprach hochmütig: »So groß diese Welt auch ist – wer verdiente es schon, mein Freund zu sein, und wer wagte es überhaupt?«
Ming Li runzelte die Stirn; die Großspurigkeit dieses Jünglings war wahrlich übertrieben, und es regte sich in ihm ein wenig Widerwillen. Doch dann sah er, wie der Jüngling sich an etwas zu erinnern schien; sein Antlitz verdüsterte sich, und er murmelte leise vor sich hin: »Aber es gab doch tatsächlich einen Menschen, dem ich von Herzen vertraute …«
Ming Li blickte durch die lodernden Flammen vor ihm hindurch zu ihm und sprach gleichmütig: »Wie denn?«
Das Antlitz des Jünglings erkaltete jäh, und er sprach mit kaltem Lächeln: »Später erst musste ich erkennen, dass sie mich betrogen hatte – und nicht nur das: Sie hat mich ins Unglück gestürzt, beinahe bis zum tiefsten Verderben!«
Ming Li schwieg; beim Anblick des Gesichts dieses Jünglings stiegen unversehens Erinnerungen an jene vor zehn Jahren tief im Herzen begrabene Vergangenheit in ihm auf, und das Antlitz jenes gütigen Mönchs schien wieder vor seinen Augen zu erscheinen …
Jäh schüttelte er heftig den Kopf; doch seine Hand spannte sich an, und der Zweig, den er eben ins Feuer hatte legen wollen, gab ein leises, raues Knirschen von sich, zerfiel zu Staub und rieselte zu Boden.
Der Jüngling warf einen Blick auf seine Hand und sprach plötzlich: »Auch du hast also solch schmerzliche Erinnerungen?«
Ming Li's Antlitz verdüsterte sich, und er sagte nichts; der Jüngling sah ihn an, ein Flackern in den Augen, und sprach plötzlich: »Wenn du jetzt sterben müsstest – gäbe es da noch einen Wunsch, der dir unerfüllt bliebe?«
Ming Li erstarrte, und in seinem Herzen breitete sich Ratlosigkeit aus; im Nu stürmten tausend Gedanken auf ihn ein, drängten sich heran. Diese Frage, über die er nie nachgedacht hatte, lag plötzlich vor ihm: tiefe Feindschaft, großer Hass, ein zehnjähriges Gelübde, eine zärtliche weiße Gestalt – sein ganzes Leben war ein Wandern durch Sturm und Regen gewesen, doch nie hatte er daran gedacht, ob es tief in seinem Herzen noch einen letzten Wunsch gab.
Es müsste wohl sein, Bi Li zu retten – wenn er sie ins Leben zurückholen könnte, dann wollte er selbst im Tode Frieden finden! Dieser Gedanke war ihm in den zahllosen Nächten der zehn Jahre unzählige Male durch den Sinn gegangen. Doch da war auch jenes Antlitz, kühl wie Reif, das er letztlich nicht lassen konnte; in einem stillen Winkel seines Herzens schwebte es sacht dahin …
Er versank in Gedanken; der Nachtwind rauschte, und er wusste nicht, wie viel Zeit vergangen war. Als er wieder zu sich kam, war der Jüngling verschwunden, und auch das Taotie auf dem Boden schien eben erst in die Lüfte gestiegen und mit dem dunklen Nachtvorhang eins geworden zu sein; von fernher drang sein dumpfes Brüllen heran.
Xiao Hui sprang auf seine Schulter und quiekte zweimal; Ming Li hob langsam den Kopf zum Himmel und sprach plötzlich leise: »Xiao Hui, ich muss sie doch noch einmal wiedersehen, nicht wahr?«
Xiao Hui schien das kaum zu verstehen und scherte sich auch nicht weiter darum; er hob den Affenkopf und blickte ebenfalls zum Himmel empor, als suche er noch immer die Gestalt des Taotie.
Die allmählich erlöschende Glut des Feuers wandelte sich nach und nach in einen leichten Rauch, der sacht dahinzog; Ming Li und Xiao Hui standen schweigend im tiefen Bergwald, lange, lange Zeit, und im Nachtwind war nur eine leise, dumpfe Stimme zu vernehmen.
»… ich muss sie doch noch einmal wiedersehen …«
Dieses Unheil der Welt wurde mit dem Verstreichen der Zeit immer grauenvoller: Ungeheuer und fremde Völker waren bereits ins Mittelland eingedrungen, und die Bevölkerung erlitt entsetzliche Verluste. Die meisten der vom rechten Weg ausgesandten Kundschafter verschwanden spurlos; die wenigen, deren Kultivierung etwas höher stand, kehrten verletzt zurück und schilderten ihren Meistern und Ältesten in den rechten Sekten die Schrecken der Ungeheuer in den schwärzesten Farben.