Kapitel 365 — Das Buch der einfachen Leute
Klinge der Morgenröte Seite 2 von 2
Und das, obwohl diese Zeitung angeblich nur ein paar Kupfermünzen kostete.
Er wusste, dass er den Vorarbeiter nicht bitten konnte, ihm vorzulesen; so gut der Vorarbeiter sich auch sonst mit allen verstand, eine solche Bitte war undenkbar.
Einige vertraute Arbeitskameraden drängten sich aus dem Menschenknäuel. Badi hob die Augenlider und sah, dass einer von ihnen ebenfalls eine Zeitung in der Hand hielt und sie im Gehen auseinandernahm, um die einzelnen Blätter an die anderen weiterzugeben.
Vielleicht hatten sie gemeinsam eine gekauft. Zwar war eine Zeitung so billig, dass sie nur ein paar Kupfermünzen kostete, doch für viele Holzfäller, die gerade erst ein wenig Geld übrig hatten, war es wohl noch immer eine »unnötige Ausgabe«, ein paar Blätter Papier zum Lesen zu kaufen. Aber sie waren nun einmal neugierig auf den Inhalt der Zeitung, und so war es sehr wahrscheinlich, dass sie zusammengelegt und gemeinsam gekauft hatten. Eine Zeitung bestand ohnehin aus mehreren Blättern; diese Leute konnten sie ohne Weiteres auseinandernehmen und reihum lesen.
Badi blickte diese Leute mit ein wenig Neid an, und in seinem Inneren begann es zu murren: Allesamt stammten sie aus der Schicht der schweren Arbeiter, arme Leute, die mit Äxten und Sägen zu tun hatten, und nun gingen sie daher, als wären sie Gelehrte, richteten den Rücken auf und rollten die Zeitung ganz ordentlich unter den Arm, als trügen sie ein Buch bei sich. Wirklich ...
Wirklich respektabel ...
Badi befühlte seine Tasche, biss plötzlich die Zähne zusammen und wandte sich in Richtung des Konvois.
Der Vorarbeiter hatte gerade etwas zu Ende gelesen, blickte auf und sah, was Badi tat; neugierig rief er ihm nach: »Wo willst du hin? Gleich ist Appell!«
»Ich kaufe mir eine Zeitung!«
»Kannst du sie denn lesen?«
Ohne sich umzudrehen, sagte Badi: »Ich kaufe sie und studiere sie zu Hause in Ruhe. Notfalls frage ich Herrn Bernhard, wenn er kommt, und bitte ihn um Rat!«
»Herr Bernhard« war der Lehrer, der nach Frostwald-Dorf geschickt worden war, ein Schreiber zweiter Klasse, der in der Regierungshalle arbeitete.
Als der Vorarbeiter sah, wie Badi ging, als trotze er förmlich, zuckte er mit den Schultern und blickte wieder auf die Zeitung in seiner Hand.
Er murmelte vor sich hin: »Zu Hause muss ich sie gut aufbewahren, mehrere sammeln und zusammenkleben ... dann hat man zu Hause auch so etwas wie ein Buch.«
...
In der Ebene des Heiligen Geistes, vor der Felsenfeste, hob Lait Aiwiken den Kopf und blickte empor zu dieser alten Festung, die am südlichsten Rand der Ebene des Heiligen Geistes stand.
Die hohen schwarzen Mauern der Festung schimmerten im Sonnenlicht in einem schwachen, gitterartigen Glanz; das war das Kupfer, das in die Fugen der Mauerziegel gegossen war und nun leuchtete. Die Erbauer der Felsenfeste hatten Kupfer geschmolzen und der Kupferschmelze Adamantit und Rotkupfer beigemischt; diese magische Legierung sog bei Sonneneinstrahlung die Magie der Sonne auf und gab sie über den ganzen Tag und die ganze Nacht langsam wieder ab, wodurch die gesamte Mauer ungemein fest wurde. Und diese gewaltige, feste Festung war genau ein Produkt jener Nebelmond-Unruhen vor hundert Jahren.
Sie stand zwischen den Bergen an der Grenze des Südgebiets und der Ebene des Heiligen Geistes, beherrschte den einzigen Weg, der vom Südgebiet in die Ebene des Heiligen Geistes führte, ja selbst der Dorgun-Fluss, der Nord und Süd verband, musste durch die Schlucht an ihrer Flanke fließen. Sie war eine gewaltige Ironie, das Sinnbild der vollständigen Absperrung des gesamten Südlands durch das Königreich. Ein volles Jahrhundert nach ihrer Fertigstellung war das Südgebiet ein Stück Land gewesen, das man bewusst verbannt hatte; das Zweite Herrscherhaus, das fürchtete, die alte und riesige Familie Cecil könne zurückkehren und den Thron erschüttern, hatte das Südgebiet immer weiter zerteilt und geschwächt und zugleich diese Festung errichtet, als wolle es die Felsenfeste zum neuen »Südgrenzland« des Königreichs machen und die Überlebenden der Familie Cecil in die Ödnis des Südens werfen.
Diese uneinnehmbare Festung war errichtet worden, um die Familie zu schützen, die einst dieses Königreich gegründet hatte.
Und doch hatte die Familie Cecil ein volles Jahrhundert lang diese Schranke nie überschritten; sie hatte die Kosten der Niederlage im Nebelmond-Aufruhr schweigend getragen, hatte die Teilung und Unterdrückung durch das Herrscherhaus schweigend hingenommen, bis im vergangenen Jahr jener Vorfahre der Cecil auferstanden war und die Mitglieder dieser Familie zum ersten Mal die Felsenfeste überquerten, um zur Ebene des Heiligen Geistes zu ziehen.
Wright blickte empor zu den schwarzen, hohen Mauern der Felsenfeste, und vor seinem inneren Auge erschien die Geschichte dieser Festung, erschienen jene kurzen Tage, die er in dem unglaublichen Neuland des Südgebiets verbracht hatte; dann ließ er den Blick sinken, richtete seine abgetragene Priesterrobe und schritt auf die Schranke zu.