Kapitel 114 — Die Schatten des Typhon

Da sich eine genauere Temperaturkontrolle und zuverlässige Transportvorrichtungen noch nicht verwirklichen ließen und die Baukapazität des Lehens derzeit begrenzt war, hatte Gao Yang seinen Entwurf eines »magischen Tunnelofens« noch nicht hervorgeholt. Stattdessen wollte er zunächst die traditionelleren Brennöfen in einfacher Weise umbauen und so vor allem die Frage »ob überhaupt oder nicht« lösen, um den Übergang für die gegenwärtige Phase zu schaffen.

Obwohl die Öfen eine recht ursprüngliche Form besaßen, war das unter der Ziegelei verlegte Magienetz im Hinblick auf künftige Erweiterung und Umbau streng nach hohem Standard errichtet worden; seine Leistung war sogar etwas höher als die des Stahlwerks – nur ließ sich derzeit, da die Arbeit an der Datenerfassung der magischen Kräfte noch in den Anfängen steckte, nicht genau bestimmen, wie groß die konkrete Leistung der beiden Magienetze tatsächlich war.

Nikoluxi Dan, der die geordnete Strömung der magischen Kraft in der umgebenden Luft spürte, wiegte seine vollkommen blanke und glänzende Kugelgestalt in der Luft und ließ aus dem Innern der Kugel eine Stimme mit metallischem Vibrieren erklingen: »Man muss schon zugeben … auch wenn alles recht primitiv ist, so ist diese Welt doch überaus interessant. Diese strömende Energie und die Art, wie ihr Werkzeuge herstellt und benutzt – das wäre in meinem Weltbild schlicht nicht denkbar gewesen.«

»Das liegt an den unterschiedlichen Gesetzen der Physik«, erwiderte Gao Yang zustimmend und mit einem Seufzer. »Eigentlich solltest du dich glücklich schätzen: Du, ein ›Weltenwanderer‹ aus einer fremden Welt mit anderen Gesetzmäßigkeiten, hast, nachdem du in diese Welt gefallen bist, tatsächlich heil und unversehrt überlebt, ohne dich wegen der abweichenden Regeln selbst aufzulösen. Das ist ein unermessliches Glück.«

»Weltenwanderer? Ein gutes Wort, das du da gebrauchst«, summte Nikoluxi Dan. »Du bist wirklich mein Seelenverwandter – du verstehst nicht nur, was ich sage, und kannst meine Erfahrungen nachvollziehen, sondern kommst auch immer auf dieselben Gedanken wie ich. Ehrlich gesagt, als ich damals begriff, dass hier andere Gesetze herrschen als in meiner Heimat, war genau das meine größte Sorge: Ich hatte Todesangst, mein Körper könnte plötzlich ›puff‹ machen und sich einfach auflösen. Schließlich stimmt ja nicht einmal der materielle Aufbau beider Seiten überein. Aber später habe ich mir klargemacht: Wenn er sich wirklich auflösen sollte, dann wäre das im selben Augenblick geschehen, in dem ich in diese Welt fiel. Da mir damals nichts passiert ist, heißt das doch, dass ich ein dickes Fell habe – was soll ich mir also groß Sorgen machen …«

»Und hast du dir klargemacht, warum du heil überleben konntest?«, hakte Gao Yang nach.

»Wer weiß das schon«, wackelte die Metallkugel hin und her. »Ich habe ja sogar meinen eigenen Namen vergessen – und da soll ich Zeit haben, über so etwas nachzudenken?«

»Ehrlich gesagt, wie schwer ist deine ›Amnesie‹ eigentlich?«, fragte Gao Yang mit gerunzelter Stirn nach dem, was ihn schon lange beschäftigte. »Du erinnerst dich noch an die Grundkenntnisse deiner Heimat, etwa an die Umwelt, die physikalischen Gesetze, die Geschichte – aber alles andere hast du vergessen?«

Die Metallkugel dachte lange nach, ehe sie zu sprechen begann: »Tja, so ist es nun einmal, was soll ich da machen? Das Schrecklichste an der Amnesie ist gerade dies: Man weiß nicht einmal, was man alles vergessen hat. Im Augenblick erinnere ich mich nur an allerhand Alltagswissen – doch dieses Wissen gehört einer anderen Welt an. Ich erinnere mich noch an eine Sprache, aber auch die nützt mir hier überhaupt nichts …«

Während er so sprach, schien er in tiefste Verlorenheit zu versinken und allmählich zu verstummen, bis er erst eine halbe Minute später auf höchst menschliche Weise seufzte: »Ach … eigentlich bemühe ich mich ja, mir klarzumachen, wer ich eigentlich bin, was ich eigentlich getan habe, was ich kann und wozu ich tauge. Aber du kannst dir gar nicht vorstellen, wie schwer das ist. In einer vertrauten Welt wäre es ja noch angegangen, da hätten die Dinge um mich herum wenigstens ein paar Hinweise gegeben. Doch hier ist mir alles und jedes vollkommen fremd, ich finde nicht das Geringste, was mir helfen könnte, mich an die Vergangenheit zu erinnern. Die ganze Zeit treibe ich mich im Lager umher, nur um eure Produktion und euer Leben zu betrachten, um daraus zu erschließen, was ich denn kann. Und das Ergebnis? Kein Ergebnis. Ich scheine zu gar nichts fähig zu sein, bei keiner einzigen Arbeit kann ich Hand anlegen … ich habe ja nicht einmal Hände!«

Gao Yang strich sich übers Kinn: »Und was, glaubst du, hast du in deinem früheren Leben getrieben?«

»Wie soll ich das erraten?« Die Metallkugel schien am liebsten die Hände auszubreiten, doch sie hatte keine Hände, also konnte sie sich nur hin und her wiegen. »Ich habe nicht die geringste Vorstellung davon, einen Beruf ausgeübt oder irgendetwas besonders gut gekonnt zu haben. Sollte ich in meinem früheren Leben etwa nicht arbeiten, nicht lernen, ja nicht einmal das Haus verlassen haben?«

Gao Yang konnte nicht umhin, die Metallkugel zweimal von oben bis unten zu mustern, und es fuhr ihm ein Schreck durchs Herz: Wenn man dieser Kugel so zuhörte – war er vor seiner Zeitreise womöglich ein versoffener Stubenhocker gewesen? (Hust)

Und warum ein Stubenhocker? Sieh dir doch die Körperform an!