Chapitre 1015 — Manifestation
La Lame de l'Aube · Page 1 sur 5
La moitié de cet hiver glacial s'était déjà écoulée, et pour les habitants des régions frontalières, les jours devenaient chaque jour plus durs.
La bourgade de Gesong était un lieu riche et prospère — du moins l'avait-elle été jusqu'à cet hiver. Située non loin du Fort d'Hiver, elle constituait l'un des nœuds de communication reliant l'intérieur du territoire de Typhon aux diverses places de commerce de la frontière ; même avant l'apparition de ce qu'on appelait le ‹ commerce transfrontalier ›, ce lieu avait déjà été une halte importante où les marchands se rassemblaient.
Les négociants venus du nord comme du sud y apportaient des revenus considérables ; les colporteurs avaient fait la fortune de cette bourgade, et après l'ouverture du commerce, ces esprits avisés au flair sûr l'avaient transformée en quelques années à peine en un pays de l'or ruisselant, au point qu'elle prenait peu à peu des allures de grande cité. Pourtant… cette belle époque ne dura guère.
La guerre avait éclaté.
Elle n'était pas encore arrivée jusqu'ici, mais cette prospérité florissante ne reviendrait plus : le commerce transfrontalier s'était interrompu, les marchands avaient fui au loin ce lieu de troubles, le grand nœud de communication avait été réquisitionné par l'Empire, et les charrois chargés d'argent et de marchandises avaient cédé la place aux chars de guerre et aux troupes qui défilaient jour et nuit. Quant aux gens du pays, qui vivaient jadis du passage des voyageurs, ils se voyaient désormais contraints au ‹ repos forcé ›.
Simpson, l'aubergiste, était assis près de la fenêtre et, l'air soucieux, astiquait une pipe de laiton. Le fourneau en était depuis longtemps vide de tabac, et le fût luisant tournait entre ses doigts comme un objet de curiosité. Sur la vitre de cristal, une pellicule de buée s'était condensée, rendant floue la vue de la rue ; au-dehors, le vent glacial hurlait entre les ruelles, et quelques filets d'air froid s'infiltraient par les interstices mal joints des fenêtres, faisant rentrer une fois de plus la tête dans les épaules de cet homme d'âge mûr dont les cheveux commençaient à se clairsemer.
Il leva les yeux : dans la grande salle de l'auberge, seules quelques rares personnes étaient assises à ne rien faire. Les auberges de la bourgade se ressemblaient toutes plus ou moins ; le rez-de-chaussée servait non seulement à recevoir les clients, mais proposait aussi quelques boissons et pâtisseries. Or, depuis que cette maudite guerre avait éclaté, il ne lui restait plus guère à vendre que de l'eau-de-vie coupée d'eau et des galettes dures et grossières.
À la table la plus proche de lui était assis un homme d'âge mûr, mal rasé, qui semblait n'avoir plus qu'un pas à franchir pour sombrer dans l'ivresse la plus complète. Devant lui s'alignaient plusieurs bouteilles vides ; l'odeur âcre de la bière de malt de mauvaise qualité s'exhalait de son manteau crasseux, mêlée à bien d'autres relents suspects.
Simpson fronça les sourcils et lança vers lui d'une voix forte : » Saville ! Tu as assez bu pour aujourd'hui ! «
L'homme mal rasé était presque effondré sur la table ; à l'appel, il se contenta d'agiter la main en désordre, sans même lever la tête.
Simpson secoua la tête, estimant avoir rempli son devoir de ‹ bon citoyen ›, et se remit à astiquer sa pipe de laiton en baissant les yeux. Mais un bruit de pas rythmés retentit soudain à côté, et le tenancier releva de nouveau la tête.
Son expression un peu lasse et impatiente s'effaça bien vite pour laisser place à un sourire : il voyait une belle dame drapée d'une cape sombre, vêtue en dessous d'un costume de chasse d'hiver, s'apprêter à passer dans le couloir voisin. Sa chevelure d'un blond éclatant semblait réchauffer un peu cet hiver misérable, et les fines oreilles pointues qui s'échappaient de sous les cheveux dorés rappelaient à chacun son origine.
» Dame Suojilin, vous sortez ? demanda Simpson en souriant. Le temps n'est guère clément, dehors, en ce moment… «