Capítulo 1015 — Manifestación
Filo del Amanecer · Página 1 de 5
Ya había transcurrido más de la mitad de aquel invierno gélido, y para quienes habitaban las regiones fronterizas los días se volvían cada vez más duros.
El pueblo de Gesong era un lugar próspero y bullicioso, al menos lo había sido hasta aquel invierno: situado cerca de la Fortaleza Invernal, constituía uno de los nudos de comunicación entre el territorio de Tifón y los mercados comerciales de la frontera, y ya antes del auge del llamado «comercio transfronterizo» había sido un punto de encuentro y descanso imprescindible para los mercaderes que iban y venían.
Los comerciantes que transitaban de norte a sur aportaron a aquel lugar ingresos considerables; los buhoneros hicieron florecer el pueblo, y tras la apertura del comercio, aquellos hombres astutos de olfato fino lo convirtieron en apenas uno o dos años en una tierra de oro corriente, hasta darle incluso cierto aire de futura gran ciudad; sin embargo… la buena racha no duró mucho.
Estalló la guerra.
Aunque por el momento no había llegado hasta allí, aquel esplendor próspero ya no volvería: el comercio transfronterizo se había detenido, los mercaderes se mantenían lejos de aquel lugar de conflicto, el importante nudo de comunicaciones había sido requisado por el Imperio, y ahora los carros y caballos cargados de dinero y mercancías habían sido sustituidos por carros de combate y tropas que no se detenían ni de día ni de noche; en cuanto a los lugareños que antes vivían del ir y venir de los viajeros, también ellos se veían obligados ahora a quedarse «ociosos».
Simpson, el dueño de la posada, estaba sentado junto a la ventana, limpiando con cierta melancolía una pipa de latón en la que hacía tiempo no quedaba tabaco; la bruñida cazoleta giraba entre sus manos como un objeto de recreo, y en el cristal de la ventana se había condensado una capa de vaho que volvía difusas las imágenes de la calle. El viento helado que aullaba entre las callejuelas soplaba tras los cristales, y algo de aquel frío se colaba por las rendijas mal selladas, haciendo que el hombre de mediana edad, que ya empezaba a quedarse calvo, encogiera el cuello una vez más.
Levantó la cabeza y vio que en el vestíbulo de la posada apenas había unas pocas personas sentadas sin hacer nada: las posadas del pueblo seguían todas un patrón parecido, y la planta baja, además de recibir a los huéspedes, servía bebidas y aperitivos; pero desde que estallara aquella maldita guerra, lo único que lograba vender allí eran aguardientes aguados y pasteles duros y ásperos.
Un hombre de mediana edad con la barba descuidada ocupaba la mesa más cercana y parecía estar a un solo paso de la borrachera completa; ante él se alineaban varias botellas vacías, y el penetrante olor de la cerveza de mala calidad se filtraba entre las costuras de su sucio abrigo, mezclado con otros muchos efluvios sospechosos.
Simpson frunció el ceño y le gritó desde donde estaba: «¡Sawyer! ¡Hoy ya has bebido bastante!»
El hombre de la barba descuidada estaba prácticamente desplomado sobre la mesa; al oír el grito apenas agitó la mano sin orden ni concierto, sin levantar siquiera la cabeza.
Simpson negó con la cabeza, consideró que ya había cumplido con su deber de «buen ciudadano» y volvió a bajar la vista para seguir limpiando su pipa de latón, pero un compás de pasos llegó de pronto desde un lado, haciendo que el posadero alzara la cabeza una vez más.
Su expresión, algo somnolienta e impaciente, se desvaneció de inmediato y fue sustituida por un leve sonreír: vio a una hermosa dama envuelta en una capa oscura, con atuendo de caza invernal debajo, que estaba a punto de pasar por el corredor contiguo; su radiante cabello dorado parecía entibiar un poco incluso aquel invierno miserable, y un par de orejas puntiagudas que asomaban bajo la melena rubia recordaban a cualquiera su origen.
«Señora Suojilin, ¿va a salir?», preguntó Simpson con una sonrisa. «Ahora mismo no hace nada buen tiempo ahí fuera…»