Chapitre 391 — Le jour où la guerre s'abattit
La Lame de l'Aube · Page 3 sur 4
« ... Le corps médical manque de bras », murmura Gao Yang après un long moment de réflexion, puis il hocha la tête. « Va t'inscrire auprès du chevalier Byron, dis-lui que c'est moi qui t'envoie. Il faudra tout de même que tu apprennes le maniement du fusil à rayons et des grenades ; je demanderai à Byron de te préparer un équipement convenable. Même si tu n'atteins pas la maîtrise, il te faut au moins de quoi te défendre sur le champ de bataille. »
Un sourire éclaira le visage de Wright, qui s'inclina profondément : « Merci de votre compréhension. »
Puis il se redressa et gagna la porte ; mais comme il allait la pousser, Gao Yang le rappela : « Monsieur Wright. »
Wright s'arrêta et se retourna : « Seigneur ? »
« Affronter tes frères de l'Église sur un champ de bataille, ce n'est pas comme une rixe qui éclate dans une rue de campagne », dit Gao Yang en le regardant dans les yeux, d'une voix calme. « Y as-tu vraiment réfléchi ? »
« J'y ai réfléchi, seigneur », dit Wright très sérieusement. « Sur le champ de bataille, face à eux, ce seront de véritables ennemis. »
« Ce n'est pas tout », dit Gao Yang d'un ton grave. « J'aimerais qu'avant de les affronter, tu réfléchisses à une autre question... Est-ce la Sainte Lumière que tu vénères, ou le Dieu de la Sainte Lumière ? »
Ces mots parurent bouleverser profondément Wright ; le grand pasteur se tut un instant, puis, au bout de plusieurs secondes, il inspira à fond et s'inclina : « J'y réfléchirai, seigneur. »
« Tu le laisses vraiment partir, ce grand gaillard ? » demanda Ambre, la curiosité la poussant, dès que Wright fut sorti. « Tu sais bien qu'il n'a plus la Sainte Lumière ; à part sa carrure, c'est un homme ordinaire, et qui n'a jamais reçu la formation de la Légion... Un type qui n'a même jamais touché un fusil à rayons, ça ne posera pas de problème au front ? »
« C'est justement pour cela que je l'envoie au corps médical. Et je crois que, même sans la Sainte Lumière pour le protéger, Wright saura se défendre avec son expérience », dit Gao Yang en secouant la tête. « Laisse-le partir. C'est un croyant ; il faut bien lui donner une chance d'éprouver ce à quoi il croit. »
Au printemps de l'an 736 d'Ansu, le dernier jour du mois de la Renaissance, un messager monté sur un grand cheval, portant l'écu du comte Horsman et tenant une petite bannière noire et rouge, suivit la rive sud de la rivière de l'Eau Blanche et pénétra dans le poste de garde de Cecil.
Le messager fut intercepté au poste de contrôle, et la lettre qu'il apportait parvint une heure plus tard entre les mains de Gao Yang.
Dans la résidence seigneuriale, Gao Yang prit des mains d'Ambre cette lettre qu'il attendait depuis longtemps. C'était un courrier d'une solennité rare, presque cérémonieux : enfermé dans un étui de laque rehaussé de filets d'or, écrit sur le plus souple et le plus résistant des parchemins légers, à l'encre parfumée ; entre les volutes calligraphiées et la syntaxe contournée de la noblesse s'étalait ce que Gao Yang attendait.
Ambre passa curieusement la tête par-dessus l'épaule de Gao Yang pour lire le parchemin : ce qu'elle vit était une missive diplomatique aux formules extrêmement courtoises, mais au contenu nullement amical.