Chapitre 249 — Les neuf queues
L'Épée interroge le ciel · Page 2 sur 5
Aux alentours, toujours personne ; même au bout de cette clarté rouge, il n'y avait que des scintillements, sans le moindre bruit insolite. Xiao Hui flaira l'air : l'odeur de sang, ici, était si épaisse qu'elle semblait ne plus pouvoir se dissiper. Puis, soudain, son regard se figea sur l'entrée du couloir qu'il venait de franchir : la paroi, d'abord verte, avait, nul ne savait quand, pris en cet endroit une teinte rouge sombre ; et l'eau qui suintait lentement des parties humides de la roche, sous la lumière, était d'un rouge éclatant — telle du sang.
Goutte à goutte, lentement, elle tombait !
La lueur dorée du troisième œil de Xiao Hui s'aviva peu à peu ; après avoir fixé longtemps ces gouttes de sang, il se retourna lentement et contempla un bon moment la lueur rouge qui palpitait au loin ; puis, de nouveau, le singe se mit en marche et s'avança de ce côté.
La lueur rouge palpitait étrangement, comme douée d'une âme : elle exhalait doucement, s'étendait peu à peu, et engloutit dans son sein la silhouette du singe qui s'approchait à pas lents.
Il était alors profondément nuit. Bien qu'à l'intérieur des cavernes du mont Huqi, on ne pût percevoir clairement l'alternance du jour et de la nuit, dehors, au-dessus de la voûte nocturne, d'innombrables étoiles scintillaient et versaient sur le monde leurs lueurs, comme en tant de jours passés, éclairant çà et là la montagne chauve et ténébreuse.
Sous la lumière des astres, une silhouette blanche surgit soudain du lointain, légère et aérienne, paraissant n'avoir aucun poids : tel un feuillage emporté par le vent, portée par la brise nocturne des campagnes, elle descendit doucement au sommet du mont Huqi. À la clarté ténue des étoiles, cette silhouette blanche et gracieuse se retourna : sourcils délicats, yeux limpides comme l'eau, peau de glace et de neige, et un charme subtil, indélébile, qui faisait battre le cœur et s'attardait dans le regard — c'était précisément Xiao Bai, la renarde céleste aux neuf queues.
En cet instant, Xiao Bai avait les sourcils légèrement froncés et le visage, chose rare, quelque peu grave. Debout au sommet du mont Huqi, elle sentait la brise nocturne souffler sans relâche ; alentour, tout était nu, sans un seul arbre pour briser le vent, qui faisait voltiger sa robe et révélait davantage sa silhouette opulente et séduisante. Xiao Bai promena lentement son regard aux alentours : le mont Huqi d'aujourd'hui n'était que pierres éparses et gravier ; à vrai dire, non seulement il n'y avait plus d'arbres, mais pas même une mauvaise herbe.
Devant ce paysage désolé, qui aurait cru que quelques dizaines d'années auparavant, ces lieux étaient encore verdoyants et riants ?
D'autres l'ignoraient, mais Xiao Bai le savait : les environs du mont Huqi étaient précisément la terre où la race des renardes avait, de génération en génération, vu le jour et vécu ; elle-même y avait grandi. Ces monts et ces eaux, chaque arbre et chaque brin d'herbe, tout cela était pour elle différent de partout ailleurs.
Seulement, tout cela avait, nul ne savait quand, étrangement disparu ; il ne restait que cette désolation devant elle.
Xiao Bai s'accroupit lentement, tendit sa main blanche et préleva doucement une poignée de terre — non, de sable plutôt : la terre du mont Huqi, craquelée, n'était plus que gravier. Les grains durs s'écartèrent dans sa paume délicate ; Xiao Bai examina attentivement le sable au creux de sa main, un éclat singulier dans les yeux, comme si elle voulait y lire quelque chose.
Au bout d'un moment, elle referma lentement la main en un poing, puis l'ouvrit doucement vers le bas ; le sable glissa sans bruit entre ses doigts, mais, à mi-hauteur, il fut emporté par la brise nocturne venue du lointain, renvoyant sous les étoiles un faible reflet, avant de s'évanouir dans l'obscurité lointaine de la nuit.
Le sable d'ici n'était en rien différent de celui d'ailleurs.