Chapitre 227 — Les siens
L'Épée interroge le ciel · Page 1 sur 8
Il ne savait depuis combien de temps il dormait, d'un sommeil si profond ; mais dans cet engourdissement, il sentait autour de lui des effluves familiers, et il y avait bien longtemps qu'il n'avait éprouvé pareille quiétude.
Aussi s'enfonçait-il toujours plus avant dans le rêve, comme s'il refusait de s'éveiller ; pourtant, au plus profond du songe, une douleur lancinante persistait, s'obstinait à l'étreindre, lui transperçant le cœur à intervalles réguliers.
Après un long soupir, Ming Li s'éveilla lentement. La chambre où il se trouvait lui parut irréelle, comme un rêve ; il la contempla en silence. C'était là qu'il avait vécu, enfant, et qu'il avait grandi ; les tables, les chaises, le lit, la porte, les fenêtres, tout était presque gravé dans son cœur.
Sur le mur contre lequel s'adossait le lit, l'immense caractère « Dao » était toujours suspendu ; seules la couleur et les traits s'étaient quelque peu fanés, mais chaque trait, chaque courbe gardait cette vigueur puissante qu'il avait vue de ses yeux la toute première fois.
Le cadre de bois de la fenêtre émit un léger grincement et s'entrouvrit ; le petit singe gris, Xiao Hui, bondit de l'extérieur. Apercevant aussitôt Ming Li éveillé, à demi assis sur le lit, il exulta, découvrit les dents en un large sourire et, en quelques bonds, fut sur la couverture.
Le cœur de Ming Li tressaillit : la scène ressemblait à s'y méprendre à celles d'il y avait bien des années. N'eussent été ses blessures et son visage métamorphosé, ainsi que l'Œil spirituel ouvert sur le front de Xiao Hui, il aurait pu se croire le jouet d'un songe du pays de Nanke.
Seulement, tout cela était à jamais impossible.
Xiao Hui piailla à l'adresse de Ming Li : « Zi zi zi zi ! » Ming Li baissa les yeux et vit que le singe tenait dans ses deux mains plusieurs fruits sauvages, sans doute cueillis dehors, qu'il voulait à présent partager avec son maître. Ming Li secoua la tête pour marquer qu'il n'en voulait pas. Xiao Hui n'insista pas : il pivota, bondit d'un trait sur la table au centre de la pièce, s'y accroupit et se mit à dévorer à pleines dents.
Ming Li contempla en silence tout ce que contenait la chambre ; son regard s'arrêta enfin sur l'entrebâillement de la fenêtre que Xiao Hui avait ouverte en entrant. Un mince filet de lumière filtrait du dehors, sans qu'on pût distinguer les objets extérieurs ; mais Ming Li n'avait nul besoin de regarder pour savoir qu'au-delà de la fenêtre s'étendait une petite cour, avec un pin séculaire, une pelouse verdoyante, une allée de graviers, et, sur un côté, une arche en demi-lune. Chaque herbe, chaque arbre de ce lieu était depuis longtemps buriné au plus profond de sa mémoire, à jamais ineffaçable.
L'air était d'une fraîcheur limpide, comme légèrement sucrée ; même de la petite cour, semblait monter le parfum de l'herbe verte.
Dans un vertige, il eut le sentiment de rentrer chez lui ; mais l'instant d'après, une douleur aiguë au fond du cœur le ramena à lui.
Dehors, des pas se firent entendre.
Ming Li tourna les yeux vers la porte. Les pas parvinrent bientôt au seuil ; mais devant cette porte entrouverte, celui du dehors sembla hésiter un instant, sans la pousser aussitôt.
Ming Li fixait la porte.
Au bout d'un moment, elle s'ouvrit enfin.
Une silhouette haute et posée se dressa dans l'encadrement ; presque au même instant, cet homme aperçut Ming Li éveillé. Leurs regards se croisèrent dans l'espace, et ni l'un ni l'autre ne parla aussitôt : dans leurs yeux se pressaient, en cet instant, trop d'émotions complexes — peut-être était-ce pour cela que les mille paroles qu'ils auraient pu se dire se changèrent en silence.
Assis sur la table, le singe Xiao Hui recracha un noyau de fruit, jeta un coup d'œil vers la porte, lança deux « zi zi » et se replongea dans son repas.