Capítulo 4 — La gran aspiración
La espada interroga al cielo · Página 3 de 5
Pero lo que más lamentaba en su corazón era otra cosa: su gran aspiración de toda la vida, que al final no podría cumplir. Él era uno de los cuatro monjes divinos del templo Fanyin, admirado por todo el mundo, con la máxima gloria y honra; pero para él lo más importante era desentrañar el enigma de la vida y la muerte, desatar el nudo de la inmortalidad. Sin embargo, ya cincuenta años atrás había comprendido que, por mucho que se aplicara en cultivar las doctrinas y artes budistas, solo podría acrecentar su poder y su cultivación, pero no desentrañar el enigma de la vida y la muerte.
Caviló con amargura y, tras varias décadas, realmente se le ocurrió un método sin precedentes. En el mundo de hoy, las tres grandes enseñanzas —el budismo, el taoísmo y el demonismo— son las más florecientes y las de mayor y más profundo dominio de las artes mágicas. La secta demoníaca tiene mala reputación y sus artes perversas son crueles y contrarias a la moral, por lo que nadie las toma en cuenta; en cuanto a las artes prodigiosas taoístas, profundas y sutiles, compiten cada una en su terreno con las budistas, y si se pudieran estudiar en conjunto, sin duda se rompería el punto muerto.
Lo que jamás se habría imaginado era que sus tres hermanos mayores, siempre de mente abierta, se opusieran unánimemente, teniéndolo por herejía y desvarío, y que, encima, le aconsejaran sin cesar con toda paciencia. Él no se resignaba, y por ello visitó varias veces a las grandes sectas taoístas; solo a la montaña Canglan subió en no pocas ocasiones, y todas las veces fue rechazado cortésmente por el verdadero hombre Dao Yan, maestro de la secta Canglan.
Al pensar en ello, sonrió con amargura, con cierto dejo de autocrítica, y se dijo para sus adentros: si solo me quedan tres días de vida, ¿qué hago todavía pensando en la inmortalidad? ¿No es acaso preocuparme por lo que no tiene remedio?
Pero aunque se abrió de ánimo, al ver a aquellos dos niños tendidos en el suelo, sintió que, en verdad, no podía dejarlos así; y por el momento no se le ocurría ninguna buena solución. Miró a un lado y a otro, y vio que a lo lejos había aún un pino que podía resguardar un poco del viento y la lluvia, lo cual era mejor que nada. Entonces reunió sus últimas fuerzas, cargó con los dos niños y, a duras penas, echó a andar hacia allí.
Tras gran esfuerzo llegó bajo el árbol y con cuidado depositó a los dos; Puzhao estaba ya extenuado. Se desplomó sentado en el suelo, con la espalda apoyada en el tronco, y jadeó sin parar.
¡El cielo y la tierra no conocen la benevolencia: tratan a todos los seres como perros de paja!
Esta máxima taoísta, con un dejo de desolación y amargura, salió lentamente de la boca de Puzhao.
La bóveda celeste, negra como la tinta, cubría la tierra. Nubes sin fin se cernían sobre el mundo; finos hilos de lluvia caían del cielo, tupidos y menudos; el viento frío soplaba y cada gota golpeaba el rostro y penetraba hasta los huesos.
Alzó la vista hacia el firmamento; tras un buen rato, apartó lentamente los ojos y, mirando a los dos niños que tenía delante, dijo en voz baja: «Pequeños benefactores, este viejo monje bien quisiera salvaros, pero no tiene ya fuerzas. Todo esto se originó por mi causa y, al contrario, os ha perjudicado a vosotros dos. ¡Verdaderamente es una gran culpa! Ay, si vosotros fuerais discípulos de Qingyun, en aquella montaña Canglan, entre toda esa gente, quizá estaríais más seguros; pero ahora...»
De pronto, Puzhao se estremeció de todo el cuerpo y murmuró: «Discípulos de Qingyun, discípulos de Qingyun...». Sus pensamientos giraron con rapidez; parecía haber atrapado, haber concebido algo, y aun así estaba a punto de perderlo en un abrir y cerrar de ojos. En un instante, se cubrió de un sudor frío.
Después, en sus ojos, no se sabía por qué, volvió a aparecer aquel fervor inexplicable.
Alzó el rostro al cielo y se echó a reír a carcajadas, aunque en su risa había un dejo de locura.