Kapitel 4 — Der große Wunsch
劍問蒼天 · Seite 3 von 5
Am schmerzlichsten aber war ihm, dass noch etwas anderes blieb: sein großer Lebenswunsch konnte nicht mehr erfüllt werden. Als einer der vier großen göttlichen Mönche des Fanyin-Tempels wurde er von der ganzen Welt verehrt und stand in höchster Würde – doch wichtiger noch war ihm, das Geheimnis von Leben und Tod zu ergründen und den Knoten der Unsterblichkeit zu lösen. Allein schon vor fünfzig Jahren war ihm klar geworden, dass er, so eifrig er auch die buddhistischen und daoistischen Lehren üben mochte, nur seine Kraft und Praxis steigern, nicht aber das Rätsel von Leben und Tod lösen konnte.
Er grübelte bitter, und nach einigen Jahrzehnten war ihm tatsächlich ein noch nie dagewesener Weg eingefallen. In der heutigen Welt waren die drei Lehren – Buddhismus, Daoismus und Dämonismus – am mächtigsten und in den Künsten am höchsten und tiefsten bewandert. Der Dämonismus stand in schlechtem Ruf, seine unheilvollen Künste waren grausam und gottlos, niemand wollte sie annehmen; die wundersamen daoistischen Künste aber waren tiefgründig und geheimnisvoll und maßen sich mit der buddhistischen Lehre auf ihrem je eigenen Feld – vereinte man die Kräfte zu gemeinsamer Forschung, musste man die verfahrene Lage durchbrechen können.
Nur hätte er nie gedacht, dass seine drei Seniorbrüder, sonst so offenherzig, einmütig widersprachen, es für irrige Lehre und Hirngespinst hielten und ihn im Gegenteil unermüdlich ermahnten. Er wollte nicht nachgeben und suchte mehrmals die berühmten daoistischen Häuser auf, allein den Canglan-Berg bestieg er mehrere Male – doch jedes Mal wurde er vom Oberhaupt der Canglan-Sekte, dem wahren Menschen Daoyan, höflich abgewiesen.
Bei diesem Gedanken lachte er bitter auf, mit einigem Spott über sich selbst, und dachte: Hast du nur noch drei Tage zu leben und denkst noch an Unsterblichkeit – machst du dir nicht grundlos Sorgen?
Doch obwohl er sein Herz weitete, konnte er die beiden Kinder, die noch immer am Boden lagen, nicht aus seinen Gedanken lassen, und ihm fiel auf Anhieb kein guter Plan ein. Er sah sich um; in der Ferne stand noch eine Kiefer, die ein wenig Schutz vor Wind und Regen bieten konnte – besser als nichts. So raffte er sich mit letzter Kraft auf, nahm die beiden Kinder in die Arme und mühte sich mit ihnen dorthin.
Mit Mühe erreichte er den Baum, legte die beiden behutsam nieder; Puzhao war völlig erschöpft, sank zu Boden, lehnte sich mit dem Rücken an den Stamm und keuchte unaufhörlich.
Himmel und Erde sind unbarmherzig, sie achten alles Lebendige für nichts!
Diesen daoistischen Wahlspruch, von einem Ton herber Empörung durchzogen, sprach Puzhao langsam vor sich hin.
Der Himmelsdom lag schwarz wie Tusche und wölbte sich über das Land. Endlose schwarze Wolken lasteten auf ihm, feine Fäden Regen fielen vom Himmel, dicht und eng; kalter Wind kam auf, Tropfen um Tropfen fielen aufs Gesicht und drangen bis ins Herz.
Er blickte zum Himmelsdom empor, und erst nach einer ganzen Weile senkte er langsam den Blick und sah die beiden Kinder vor sich an; leise sagte er: »Ihr beiden kleinen Wohltäter, der alte Mönch möchte euch wohl retten, doch der Wille ist da, die Kraft nicht. Die Sache ist von mir ausgegangen, und gerade euch hat sie ins Verderben gestürzt – welch eine Sünde! Ach, wärt ihr beide Qingyun-Schüler und auf jenem Canglan-Berg unter all den Leuten, so wärt ihr wohl sicherer; nun aber …«
Plötzlich durchfuhr Puzhao ein Zittern, und er murmelte: »Qingyun-Schüler, Qingyun-Schüler …« Seine Gedanken jagten dahin; es schien, als habe er etwas ergriffen, etwas erdacht, das ihm doch im nächsten Augenblick wieder entgleiten wollte. Binnen kurzem war er in kalten Schweiß gebadet.
Dann erschien in seinen Augen, er wusste selbst nicht warum, wieder jene seltsame Inbrunst.
Er lachte laut zum Himmel empor, doch in diesem Lachen lag ein Hauch von Wahnsinn!