Kapitel 20 — Dahinfließendes Wasser
Purpurne Straßen von Chang'an · Seite 2 von 4
Der Vater schaukelte sie bis in die Lüfte.
Sie glitt dahin wie auf dem Wind, und jedes Gras und jeder Baum des Dou-Anwesens vergrößerte und verkleinerte sich unter ihren Füßen. Sie sah jemanden am Brunnen im Seitenhof Wäsche waschen, sah Tante Ding unter der Dachtraufe stehen und eine kleine Zofe ausschelten, sah den Hof der Mutter still und menschenleer daliegen … es war, als hätte sie alles ringsum in den Augen. Dieses Gefühl war überaus wundersam und ergötzlich.
Dou Zhixiaos Lachen ergoss sich wie Perlen über eine Jadenschale, hell und lieblich.
Auch der Vater hob die Brauen und lächelte.
Einzig Tuoniang sprang töricht hervor und stellte sich Dou Huaiying in den Weg: »Herr Siebter, das ist zu hoch, die junge Herrin Vierte wird herunterfallen, lasst sie schnell herunter!«
Dou Huaiying erkannte Tuoniang und lachte: »Ich hätte nicht gedacht, dass du so treuherzig bist!« Er schalt sie nicht, sondern ging um sie herum und stieß die auf der Schaukel sitzende Dou Yan mit erneuter Kraft hinaus.
Tuoniang geriet vor Aufregung ins Schwitzen, dicke Schweißtropfen rannen ihr über die Stirn.
Dou Yan genoß ihre besorgte Fürsorge und lachte hell und unbeschwert.
Da sah sie, wie die alte Yu eilig aus dem Zimmer der Mutter gestürzt kam, auf der Schwelle unter dem Dachvorsprung stehenblieb und einen Ruf ausstieß; worauf die Zofen und Mägde, die eben noch nirgends zu erblicken gewesen waren, wie eine Flutwelle herbeiströmten und gleich darauf nach allen Seiten auseinanderstoben, so daß das Ganze ein Bild recht wirren Durcheinanders bot.
Was war geschehen?
Als die Schaukel sich erneut in Schwung setzte, streckte Dou Yan den Hals und spähte hinüber zum Hauptgehöft.
Die kleinen Mägde trieben nach wie vor planlos umher, doch von der alten Yu war keine Spur mehr zu sehen.
Mißtrauen stieg in Dou Yan auf; sie befahl dem Vater: »Halt an, halt an!«
Der Vater bremste die Schaukel ab und lachte: »Da zeigt sich ja, daß unsere Shouyuan ein Hasenfuß ist.«
Dou Chi wollte sich dagegen verwahren, doch kaum hatte sie festen Boden unter den Füßen, da kam auch schon die alte Yu herbeigelaufen, kreidebleich im Gesicht und keuchend nach Atem ringend.
»Herr Siebter«, sagte sie mit tränenfeuchten, geröteten Augen, dem Weinen nahe, »die Herrin Siebte, die Herrin Siebte … sie hat sich erhängt!«
»Was sagst du da?« Der Vater riß die Augen auf, das Lächeln erstarrte ihm im Gesicht. »Wen meinst du? Wer hat sich erhängt?«
»Die Herrin Siebte, die Herrin Siebte …«, schluchzte die alte Yu, und die Knie versagten ihr, so daß sie zu Boden sank. »Die Herrin Siebte hat sich erhängt …«
Dou Huaiying blickte hilflos um sich.
Erst als er die Tochter erblickte, die wie vom Blitz getroffen reglos an seiner Seite stand, dämmerte ihm ein wenig von der Wirklichkeit.
»Wie kann das sein … eben war doch noch alles gut …«, murmelte er, und seine hohe Gestalt schien jählings um ein gutes Stück zu schrumpfen; das Gesicht war so fahl wie Blattgold, die Lippen weiß, und am ganzen Leibe zitterte er.
Dou Yan hatte die Sprache verloren; in ihrem Kopf jagten die Gedanken wie ein Heer wilder Pferde, ein dumpfes Dröhnen ohne Ende.
Warum mußte die Mutter denn sterben?
War Wang Shuying nicht zur Nebenfrau geworden?
Selbst wenn sie einen Sohn geboren hätte, so wäre er doch nur der älteste Sohn einer Nebenfrau …
Warum mußte die Mutter denn sterben?
Und welchen Sinn hatte es dann, daß sie zurückgekehrt war?
Dou Yan preßte trotzig die Lippen zusammen, und die kleinen Hände ballten sich fest zu Fäusten.
Die Frühlingssonne schien mild und warm und lag still auf den beiden reglosen Gestalten, dem großen und dem kleinen Menschen, als wären sie aus Lehm geformt; nur die Schaukel schwang noch immer unruhig hin und her, und etliche bunte Schmetterlinge umtanzten sie in anmutigem Flug und wetteiferten in ihrer Pracht.
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