Kapitel 5 — Heimkehr
Purpurne Straßen von Chang'an · Seite 2 von 4
Die Teetassen auf dem Tisch klirrten unter dem Stoß der Mutter: »Nun gut! Da steht also keine auf. Als ob ich das nicht herausfände! Wie alt ist das Fräulein denn bitte – sie kann kaum sprechen, und ihr flüstert ihr solchen Unsinn ein, den sie mir vorplappert. Würde das Fräulein erst älter, ihr hättet sie mir gründlich verdorben …«
Dou Yan saß, von einer kleinen Magd begleitet, auf dem beheizten Kang im inneren Gemach der oberen Zimmer und seufzte von Zeit zu Zeit.
Es war doch ihre eigene Idee gewesen – wer würde da schon hervortreten und es gestehen!
Doch Dou Yan verteidigte jene Mägde nicht.
Sie war jetzt ein Kind, das noch nicht einmal richtig sprechen konnte; nach der Auffassung der Mutter konnte ein so aus der Luft gegriffenes Wort wie ›der Vater hat eine Frau mitgebracht‹ nur von den Mägden an ihrer Seite stammen. Verteidigte sie die Mägde, würde die Mutter nur noch tiefer argwöhnen, jemand führe Böses im Schilde, und die Mägde würden erst recht nicht leicht davonkommen.
Sie fragte die kleine Magd an ihrer Seite: »Wie heißt du …?« Die Kehle war ihr wie verstopft, sie brachte keinen vollständigen Satz heraus.
Die kleine Magd war geschmeichelt und eifrig: »Zu Diensten, junge Herrin – Eure Dienerin heißt Xiangcao, Vanillekraut.«
Sie sagte: »Ich will … Tuoniang!«
Die kleine Magd riss die Augen auf und fragte neugierig: »Wer ist Tuoniang?«
Dou Yan war sprachlos.
Da meldete jemand mit lauter Stimme: »Herrin Sieben, der junge Herr Sieben ist zurück.«
Draußen entstand Bewegung.
Die Mutter wies mit einiger Nervosität an: »Yu-Yomo, führt mir zuerst das Gesinde aus dem Zimmer der vierten jungen Herrin zurück. Die vierte junge Herrin bleibt heute Nacht bei mir. Alle anderen mögen tun, was sie zu tun haben.«
Eine greise Stimme erwiderte ehrerbietig: »Ja.«
Dann wieder Bewegung.
Kurz darauf kam die Mutter, mit heiterem Lächeln und gewandten Worten, den Vater hereingeleitet.
Als sie Dou Yan so einfältig auf dem Kang sitzen sah, tätschelte der Vater ihr lächelnd den Kopf: »Dieses Kind – was ist heute nur mit dir los?«
Die Mutter mochte dem Gatten nicht sagen, dass Dou Yan von jemandem angestiftet worden war, und lächelte ausweichend: »Wahrscheinlich hat es sich beim Spielen zu sehr verausgabt – gleich wird es schon wieder gut sein.«
Der Vater hakte nicht weiter nach.
Die Zofen kamen mit Wasser und duftender Seife herein; die Mutter half dem Vater beim Waschen und Umkleiden, Dou Yi wurde von den Zofen hinausgetragen, frisiert, gewaschen und umgezogen, und gemeinsam ging man zum Großvater.
Der Großvater wohnte im Westen des Anwesens; weil in der Mittelhalle eine Tafel mit der Aufschrift »Kranich und Langlebigkeit im selben Jahr« hing, nannte man den Ort die Halle des Kranichs und der Langlebigkeit.
Vor dieser Halle lagen ein Teich und ein Felsengarten, dahinter rankten Glyzinien und blühende Bäume – es war der schönste Fleck des ganzen Hauses.
In Dou Zhiweis Erinnerung hatte sie die Halle nur zweimal betreten. Einmal mit neun Jahren, als der Großvater starb und nach seinem letzten Willen die Totenwache in der Halle des Kranichs und der Langlebigkeit abgehalten wurde, da war sie zur Trauerfeier heimgekehrt; das andere Mal zur Zeremonie, bei der man die Trauerkleidung ablegte.
Beide Male war es ein lärmendes Getümmel gewesen, sie hatte nicht einmal Zeit gehabt, die Halle genauer zu betrachten.
Nun, im Traum, war sie zurückgekehrt und spähte über die Schulter der Mutter nach allen Seiten.
Der Teich war zugefroren, der Felsengarten schneebedeckt, die Bäume kahl, die Glyzinien nichts als welke Stängel – und obwohl alles öde und verlassen dalag, ließ die feinsinnige Anlage die klare Anmut des Ortes nicht verbergen.
Unwillkürlich nickte sie im Stillen.
Kein Wunder, dass die alten Gelehrten der Hauptstadt, sobald von ihrem Großvater die Rede war, sein Talent priesen.