Kapitel 825 — Die Färbung
Klinge der Morgenröte · Seite 2 von 4
»Damit hast du wohl nicht gerechnet, was?«, sagte Byron mit einem Gesicht, das nur so von »Jetzt hast du es auch mal erwischt« troff. Zwar war er es, dem die Standpauke galt, doch diesmal hatte es Philipp getroffen, den der »Unwettersturm« traf, und das versetzte ihn in seltsam gute Laune. »Wir hätten beide nicht gedacht, dass in der gewöhnlichen Erbse so viel Gerede steckt …«
Erbse riss sofort die Augen auf und sah Byron an, mit einem Gesichtsausdruck, der besagte: ›Wenn du so weitermachst, fange ich wieder an‹, worauf dieser hastig abwinkte: »Natürlich freut es mich trotzdem sehr, dass sie aussprechen kann, was ihr auf dem Herzen liegt …«
Ohne Erbse das Wort zu lassen, lenkte Byron das Gespräch sogleich in eine andere Richtung und sah Philipp an: »Übrigens … was machst du eigentlich hier?«
»Ich habe gehört, dass du bald in den Norden aufbrichst, und wollte mich von dir verabschieden«, sagte Philipp ernst. »In letzter Zeit war ich sehr beschäftigt, und ich befürchtete, es könnte zu spät sein, wenn ich es verpasse.«
»… Wenn du das so sagst, fühle ich mich irgendwie unwohl dabei«, sagte Byron und rieb sich die Arme. »Als ob ich diesmal da draußen sterben würde.«
Philipp dachte einen Moment darüber nach und legte dann ernst seine Überlegungen dar: »Theoretisch kann das nicht passieren. Im Nordreich gibt es keinen Krieg, und deine Aufgabe wird dich weder mit den Einheimischen noch mit den Veilchen jenseits der Meerenge in Konflikt bringen. Theoretisch kannst du lebend zurückkehren, es sei denn, du springst betrunken ins Meer oder suchst dir aus Langeweile jemanden für ein Duell …«
Byron: »… Ehrlich gesagt, willst du mich absichtlich verhöhnen?«
Philipps ernster Gesichtsausdruck veränderte sich kein bisschen: »Verhöhnung ist kein ritterliches Benehmen.«
Byron dachte noch einmal nach, und sein Gesichtsausdruck wurde immer seltsamer: »Ich habe trotzdem das Gefühl, du Kerl verspottest mich – Philipp, du bist ja richtig erwachsen geworden!«
Erbse stand daneben, sah zu Byron, dann zu Philipp, und langsam, glücklich begann sie zu lächeln.
…
Graf Duler lehnte sich bequem in das weiche Sofa zurück; daneben befand sich das breite Bodenfenster, durch das man direkt den Garten und das geschäftige Stadtviertel in der Ferne sah. Die angenehme Nachmittagssonne fiel durch das klare, saubere Kristallglas in den Raum, warm und hell.
Aus der magischen Vorrichtung in der Ecke erklang sanfte, melodische Musik; die exotischen Klänge ließen den hohen Adeligen aus Typhon sich noch weiter entspannen.
In der Hand hielt er ein schön gedrucktes Buch, auf dessen Umschlag die Worte »Aufzeichnungen über Volksglauben und Mythen des nördlichen Kontinents« standen. Das Papier war nicht kostbar, doch im Inneren fanden sich feine Illustrationen und ein sauberer, ansprechender Schriftsatz. Er blätterte eine neue Seite um, überflog die ersten Zeilen und konnte sich eines Ausdrucks der Rührung nicht erwehren; er hob den Blick zu der Person, die ihm gegenübersaß: »Meister Habija, ich muss zugeben, die Cecilianer sind uns in der Druckkunst weit überlegen. Dieses Buch ist so wunderschön gedruckt, dass es in mir fast den Impuls weckt, eine eigene Druckerei zu eröffnen.«
Die Person ihm gegenüber wirkte nicht mehr jung, hatte den gelehrten, feinen Charme eines Gelehrten und war bereits kahl auf dem Kopf. Dieser alte Herr mit dem Buchgelehrtenwesen war niemand anderes als der berühmte Gelehrte und Grammatikmeister Typhons, Habija Reston, ebenfalls Mitglied der diesmaligen Gesandtschaft Typhons. Auch er las gerade ein von den Cecilianern gedrucktes Lesestück, doch es war kein dickes Werk, sondern ein dünnes Heftchen mit farbigem Umschlag und kurzen Beiträgen.
Auf die Worte des Grafen Duler hin hob der alte Herr den Kopf: »In der Tat ein unglaublicher Druck, zumal sie farbige Abbildungen so präzise und in solcher Menge drucken können – diese Technik weckt wahrhaftig meine Neugier.«