Kapitel 504 — Das Massengrab
Klinge der Morgenröte · Seite 2 von 4
Der Krieg produzierte viele Leichen – Soldaten, Zivilisten, mitunter sogar Ritter und Magier. Letztere waren freilich edle Gefallene, mit denen ein Leichenschlepper vom untersten Rang wie Taka nicht in Berührung kam; bei den Ersteren aber lag die Sache anders. Die auf und am Rande des Schlachtfelds Gestorbenen waren die Haupteinnahmequelle der Leichenschlepper. Die Befehlshaber beider Kriegsparteien wie auch die Dorfleute heuerten professionelle Leichenschlepper an, um jene Toten zu entsorgen, die man nicht rechtzeitig hatte bergen können oder deren Identität sich nicht ermitteln ließ. Die Leichenschlepper mussten sie nicht sorgfältig begraben, sondern nur zu einer bestimmten Grube bringen – damit kein Wasser verseucht und keine bösen Geister erzeugt würden.
Es war eine niedrige, aber einträgliche Arbeit, die die Leichenschlepper zumeist über Generationen hinweg ausübten. Und weil sie ständig mit Toten zu tun hatten, bildeten sie ganz von selbst ihre eigenen Regeln und Tabus heraus: die Toten niemals zu schmähen; beim Bergen der Leiber niemals den Namen des Todesgottes auszusprechen (damit die Toten, die doch in die Reiche anderer Götter eingehen sollten, nicht die Aufmerksamkeit des Todesgottes erregten); und die Leichen binnen zweier Tage nach dem Ende des Seelenfestes an ihren Bestimmungsort zu bringen.
Genau dieser Regel wegen musste Taka durch die schlammige, glitschige Ebene hasten – damit seine »Fahrgäste« nicht in Zorn gerieten, weil sie den »Tag der Rückkehr« nach dem Seelenfest verpasst hätten.
Als die riesige Sonne allmählich zum Zenit stieg, war Taka endlich angekommen.
Dieser Ort lag weitab von der Front und fern von jedem Lager der Ostmark-Leute oder der Königlichen Armee. Es war eine natürliche Grube, und sie stank inzwischen zum Himmel.
Der Leichenschlepper legte einen dicken Schal an und zog die Kapuze über, wickelte seine Hände in Stoffstreifen, sprang flink vom Karren und ließ den Blick über den menschenleeren Ort schweifen.
Offen gesagt war dies kein sonderlich geeigneter Begräbnisplatz; er entsprach nicht den Lehren der Todesgötter und kaum den Ansprüchen des Blutgottes. Doch es war der von den Auftraggebern bestimmte Ort, und so forschte Taka als Leichenschlepper nicht weiter nach, warum man die Leichen unbedingt in diese Grube werfen musste.
Rings um die Grube waren vereinzelt Holzschnitzereien und Metallgestelle zu sehen – schlichte Altäre, die Priester zur Besänftigung der Seelen errichtet hatten. Grobe Machwerke, doch gegen die niedersten bösen Geister genügten sie allemal. Taka ging zu einer der Holzschnitzereien direkt am Rand der Grube, zog nach Leichenschlepper-Brauch eine zerknitterte Todesblume aus dem Gewand und legte sie an ihren Fuß.
Die kleine weiße Blüte lag still im Schlamm, ihre Blätter zitterten leicht im kalten Wind. Diese überall in feuchter, dunkler Umgebung wachsende Blume besaß eine erstaunliche Lebenskraft; fast das ganze Jahr über konnte sie wachsen und blühen, und selbst gepflückt hielt sie sich noch Tage lang zäh am Leben. Die Ansu waren überzeugt, dass gerade diese unfassbare Lebenskraft der Beweis dafür sei, dass sie die Reiche der Lebenden und der Toten miteinander verband. Und die Ansu glaubten noch etwas anderes: Jede Todesblume wuchs zugleich im Reich der Lebenden und im Reich der Toten; im Augenblick, da sie in der Menschenwelt verwelkte, erblühte sie in der Unterwelt, und im Augenblick ihres Verwelkens und Erblühens gelangten die Seelen der Verstorbenen über diese verborgene Verbindung sicher ans »jenseitige Ufer« und traten dort den Weg in die Reiche der verschiedenen Götter an …
»Kleine Blume, mögest du diesen Verirrten den Weg zu ihrer Ruhestatt weisen …«, sagte der Leichenschlepper leise und zeichnete das Zeichen des Blutgottes über seine Brust. »Ach … du tust mir wirklich leid, eine einzige Blume soll so viele Seelen geleiten …«
Nach diesen Worten wandte sich Taka um und machte sich daran, die Leichen vom Karren zu holen.