Kapitel 232 — Amber, die Königin der Taverne
Klinge der Morgenröte · Seite 2 von 4
Gao Yang wusste nicht, wie Ambers Vergangenheit ausgesehen hatte; er war kein Mensch, der gern in den Privatangelegenheiten anderer herumschnüffelte. Er wusste nur, dass diese Halbelfendiebin zwar nicht sonderlich kampfstark, aber eine vollendete Meisterin der Schatten war. Sie hatte sich einst in den schmutzigen Gassen der alten Cecil-Domäne herumgetrieben, doch abgesehen davon, dass sie sich am Ende in die Gruft der Familie Cecil geschlichen und dabei auf frischer Tat ergriffen worden war, hatte sie nie größeres Aufsehen erregt. Erst vor drei Tagen, als er sich eine Weile mit Pi Yun unterhalten hatte, erfuhr er, dass die auf den ersten Blick bloß närrisch wirkende Amber einst ebenfalls ein Leben geführt hatte, in der sie Stürme entfacht und Wellen aufgewühlt hatte.
Mit anderen Worten: Bevor sie sich in der Cecil-Domäne fest niederließ und dort ihre Straftaten beging, hatte sie ein Wanderleben als umherziehende Verbrecherin geführt …
Nachdem er dies erfahren hatte, zögerte er nicht und warf diese Halbelfe hinaus, die Tag für Tag im Herrschaftsgebiet herumlungerte, müßig umherstrich, überall Unruhe stiftete und dazu noch einen geradezu ungeheuren Appetit hatte – damit sie endlich Arbeit verrichte, wie es sich für eine Leibwächterin des Lehnsherrn gehörte.
In der Domäne Leslie, in einer weiteren Stadt nördlich von Tansan, war die Taverne »Schwarze Pfeife« hell erleuchtet. Die Halunken, Schläger, Diebe und Betrüger, die sich dort herumtrieben, begannen eine neue Runde durchzechter Nacht, denn ehe die in ihren Taschen ergaunerten Silber- und Kupfermünzen aufgebraucht waren, währte ihr Zechen stets Tag für Tag.
Hinter dem zerbeulten Tresen saß der Tavernenwirt »Narbengesicht Anton«, dessen Gesicht eine hässliche Narbe zierte; beiläufig wischte er mit einem schmutzigen Lappen die Becher in seiner Hand ab, doch seine Augen wanderten unablässig und wachsam zwischen den zechenden und grölenden Schurken und Taugenichtsen umher. Es störte ihn nicht, wenn in seiner Taverne getrunken und Randale gemacht wurde, ja es störte ihn nicht einmal, wenn diese Leute beim Prügeln sein Inventar zertrümmerten – doch wenn jemand trank, Dinge zertrümmerte und dann nicht bezahlte, dann störte ihn das sehr wohl.
In der Taverne hing ein widerwärtiger Geruch: billiger, schlechter Alkohol, verschimmeltes Holz und modrige Ecken, der Schweißgestank von Menschen, die sich lange nicht gewaschen hatten – alles vermischt zu einer Umgebung, die überaus erbärmlich war. Doch niemand wollte diesen Ort verlassen; hier war es wenigstens warm, besser als draußen in Eis und Schnee.
Wieder gerieten zwei Betrunkene in Rage und fielen einander an, dass die Fetzen flogen. Anton gab mit den Augen ein Zeichen, und sogleich traten zwei kräftige Männer vor, traten die beiden Randalierer nieder und schleiften sie in die Ecke, damit sie dort unter sich blieben.
Das war der Alltag dieser Kanalratten.
Sie waren die »Reichen« der Elendsviertel, in den Augen der adligen Herren Abschaum und Gewürm, in den Augen der Söldner Informationshändler, in den Augen der braven, anständigen Bürger »Schurken«. Die meisten von ihnen besaßen irgendein verborgenes Können – eine halbherzige Fertigkeit im Schleichen, ein, zwei Tricks der Gaukelei, von Natur aus stämmige Kraft, oder auch nur einen regen Kopf und ein Mundwerk, mit dem man andere zu Tode schwatzen konnte. Und mit diesem bisschen verborgenen Könnens konnten sie an vorbeiziehende Söldner oder reisende Händler anknüpfen und sich durch Gaunerei oder den Verkauf von Informationen am Leben halten.