Kapitel 232 — Amber, die Königin der Taverne
Klinge der Morgenröte · Seite 3 von 4
Doch diese Leute häuften niemals Vermögen an. Obwohl ihnen jedes ihrer »Geschäfte« mehr Münzen einbrachte, als ein Armer in einem halben Jahr verdiente, gaben sie das Geld stets im Nu wieder aus. Denn sie verkehrten häufig mit Söldnern und waren beim Lehnsherrn schlecht angesehen – daher wussten sie eines ganz genau: Das Leben ist unbeständig, man muss die Stunde genießen. Wer weiß, wann der Söldner, der deine Information gekauft hat, draußen Schaden erlitten und hereingelegt worden ist und zurückkehrt, um dich aus Wut mit einem Hieb niederzustrecken – selbst wenn deine Information wahr gewesen ist.
Der Lehnsherr würde sie in einem solchen Fall nicht schützen.
Also genossen sie die Stunde, genossen sie in dieser billigen, schmutzigen Taverne, die außer den Kanalratten niemand betreten wollte, und jedes Mal lärmten sie bis zum Morgengrauen. Und wenn sie eines Tages bemerkten, dass einer der Zecher fehlte und dieser Mann auch in der Stadt nicht auftauchte, dann brachen sie in lautes Gelächter aus und riefen laut: »Pst! Wieder ein armer Kerl dahin!«
Narbengesicht Anton warf den Becher in seiner Hand unter den Tresen, zählte flüchtig die Anwesenden in der Taverne und wandte sich dann an den Gehilfen neben sich: »Warum ist der alte Krüppel nicht gekommen?«
Der Gehilfe schüttelte den Kopf: »Weiß nicht. Seit zwei Tagen nicht mehr da. Man sagt, er sei niedergemetzelt worden.«
Narbengesicht Anton runzelte die Stirn, und seine hässlichen Züge zuckten noch abscheulicher. Doch bevor er den Mund öffnen konnte, näherte sich dem Tresen plötzlich eine kleine Gestalt in einem Umhang; ein paar Kupfermünzen fielen klirrend vor ihm nieder, und unter dem Umhang hervor kam eine gedämpfte Frauenstimme: »Schwarzbier.«
Wann war diese Person aufgetaucht?!
Narbengesicht Anton fuhr innerlich zusammen. Er kannte jeden, der diese Taverne zu betreten pflegte, und er selbst verstand sich auch ein wenig auf die Künste des Schattens, war ein halbherziger »Schleicher« – doch dieser Fremde war lautlos vor dem Tresen erschienen, und weder er noch sein Gehilfe konnten sich erinnern, wie diese Person hereingekommen war!
Doch so bestürzt er auch war, er zapfte äußerlich ungerührt einen Becher schlechten Schwarzbiers voll und spähte beim Hinüberreichen heimlich unter die Kapuze – und fand nichts als einen undurchdringlichen Schatten, der darin lagerte.
Mummenschanz.
Anton erhöhte seine Wachsamkeit und gab dem Gehilfen unauffällig ein Zeichen, nach dem Geschehen draußen vor der Tür zu sehen. Doch kaum hatte der Gehilfe einen Schritt getan, da spuckte die Gestalt im Umhang das getrunkene Bier mit einem »Pff!« wieder aus – und das mit einem derartigen Getöse, als wolle sie um jeden Preis Aufmerksamkeit erregen. Nachdem sie das Bier ausgespuckt hatte, knallte sie den Becher mit einem lauten Schlag auf den Tresen: »Früher hast du dem Bier Wasser beigemischt – und jetzt mischst du dem Wasser bereits Bier bei, was?! Glaubst du, ich leg dir diese Bude hier nicht in Schutt und Asche?!«
Die Leute in der Taverne taten zwar, als zechten und lärmten sie nur, doch jeder einzelne hatte scharfe Augen und Ohren. Im selben Augenblick bemerkten beinahe alle die Aufregung am Tresen, und da sie die »Regeln« kannten, begriffen sie sogleich: Da wollte jemand Ärger machen.
Was dann geschah, geschah alles im Nu: Alle, die sich in der Nähe des Tresens aufgehalten hatten, wichen wie durch Zauberei in die Ferne, jeder griff nach seinem Becher und seinem Essen und suchte sich den besten Platz zum Zuschauen; die Betrüger eröffneten an den nahen Tischen ihre Wettbüros, und die Diebe nutzten die Zeit, um zu erspähen, an wem sich etwas holen ließ.
Anton warf gemächlich den Lappen und den Becher beiseite, bewegte ein wenig seine kräftigen Schultern und atmete innerlich auf: Nur jemand, der die Bude demolieren wollte – das war leicht zu regeln.
Fäuste würden solchen lebensmüden Kerlen schon beibringen, was sich gehörte.