Kapitel 111 — Ein kleiner Schritt
Klinge der Morgenröte · Seite 1 von 4
Hätte er es nicht selbst erlebt, mit eigenen Augen gesehen, so wäre es Gao Yang wohl selbst mit dem Gedächtnis von Gao Yang Cecil schwergefallen, nachzuvollziehen, warum diese Welt so tief im Sumpf des kulturellen Rückschritts steckte und nicht mehr herauskam, warum die Zivilisation nach all den Jahren nicht nur keine Spur von Erwärmung zeigte, sondern vielmehr Anzeichen von Erstarrung und Rückgang.
Ein Forschungsmanuskript, vier Besitzer nacheinander, jahrzehntelange Ansammlung und Studien, Zusammenfassungen – Ergebnisse, die ausgereichten, das Gefüge der Welt aus den Angeln zu heben, und die beinahe durch die verknöcherten Mächtigen dieser Zeit zugrunde gerichtet worden wären. Jenny und ihre Vorgänger mochten seltene Talente sein, doch was ihnen widerfuhr, war in dieser Welt keineswegs selten.
Ein typisches Beispiel: Auf dem Land eines Adligen kam einem Leibeigenen plötzlich ein guter Einfall, wie das Land zu verwalten sei, oder er entdeckte ein Problem beim Steuereintreiber, und er beschloss, seinem Lehnsherrn von seiner Entdeckung zu berichten – was wäre dann die Folge?
Viele würden annehmen, dieser Leibeigene werde dafür bestraft, dass er sich an fremdem Eigentum vergriffen oder den Steuereintreiber verleumdet habe, doch meist kam es ganz anders – denn sie gelangten überhaupt nicht vor den Lehnsherrn, überhaupt nicht bis zu dem Augenblick, da sie ihre Gedanken hätten aussprechen können.
Die Strafe, die sie erwartete, war zumeist eine ganz andere: »Wie wagst du es, mit deinen nackten Füßen, die durch Pferdemist getreten sind, den Hof eines Adligen zu betreten!«
Und wenn er Schuhe trug?
Dann schleppten ihn die Wachen ebenso fort: »Du hast Schuhe?! Wo hast du sie gestohlen!«
Offensichtlich kümmerte sich von Anfang bis Ende niemand darum, was dieser Leibeigene entdeckt hatte, und niemand erfuhr, was er eigentlich hatte sagen wollen. Als Leibeigener wurde er nicht wegen seiner Worte schuldig, er wurde schuldig, weil er atmete.
Ein Leibeigener brachte es gar nicht erst zur Schuld durch Worte.
Das war eine soziale Ökologie, die einem Menschen aus der modernen Zivilisation schwer begreiflich war: absurd, dumm, unheimlich, beklagenswert – und wahr.
Hatten Jennys und Ravencais' Forschungen tatsächlich Wirkung gezeigt? Gewiss, mochten jene oberflächlichen, primitiven Theorien auch noch ungeordnet sein, mochte es auch Fälle geben, in denen sie Erscheinungen der Wirklichkeit nicht zu erklären vermochten, ja selbst erhebliche Fehler in der praktischen Anwendung – zumindest zumeist waren jene Formeln wirksam, sonst hätte Jenny kaum eine Runenmeisterin vierten Grades werden können: Als Runenmeisterin, die nur über die Zauberfähigkeiten einer Lehrlingsstufe verfügte, konnte sie sich allein auf die von drei Generationen ihrer Vorgänger zusammengetragenen Formeln und Logiken stützen.
War Jennys Lehrmeister wirklich dumm? Gewiss nicht – jedenfalls war ein Erzmagier rein verstandesmäßig unmöglich dumm; ein dummer Mensch konnte komplexe Zaubermodelle und Runenberechnungen nicht beherrschen, also musste jener Erzmagier ein Mensch von hoher Intelligenz sein.
Was schließlich zur Tragödie führte, war weder, dass mit jenem Notizbuch etwas nicht stimmte, noch dass Jennys »Lehrmeister« wirklich zu dumm war, den Wert des Notizbuchs zu erkennen, sondern dass Letzterer sich überhaupt nie um jenes Notizbuch gekümmert hatte – er hatte sich nicht einmal um Jenny gekümmert. Er hatte sich einzig darum gekümmert, dass seine Sklavin etwas tat, was ihre Stellung überschritt, ganz wie jener Adlige in der Geschichte, der den Leibeigenen auspeitschen ließ, weil dieser mit nackten Füßen den Hof betreten hatte.