Kapitel 111 — Ein kleiner Schritt
Klinge der Morgenröte · Seite 2 von 4
Gao Yang ging seines Weges, die Gedanken ließen ihn nicht los, und er erkannte, dass die Lage tatsächlich so war, wie er vermutet hatte: Diese Welt war an einem Punkt angelangt, an dem ein Wandel möglich geworden war; sowohl technisch als auch gedanklich hatten sich beträchtliche Vorräte angesammelt, und in einer kleinen Gruppe der unteren Klassen war dieser Wandel im Gange – ja, er hatte bereits stattgefunden. Sie waren lautlos entstanden und lautlos wieder erloschen. Die Ohnmacht der Wandelnden hatte bewirkt, dass jene Dinge, die Epoche hätten machen müssen, sich gar nicht nach oben ausbreiten und verbreiten konnten; von einer Veränderung des Zeitalters konnte also keine Rede sein – und genau darin lag die Krankheit dieser Welt.
Doch dass die Lage seinen Erwartungen entsprach, stimmte ihn keineswegs froh.
Wer wusste, wie viele Genies wie Jenny noch im verknöcherten Sumpf niedergehalten wurden, verschüttet, aufgerieben, geopfert – wie Ravencais!
Und ehe seine Pläne Wirklichkeit würden und diesen Zustand von Grund auf änderten, wie vielen Menschen bliebe nicht einmal die Zeit, den Tag der Morgenröte zu erblicken?
Mit einigermaßen bedrücktem Herzen kehrte er zu seinem Zelt zurück, und kaum war er eingetreten, sah er die kleine Dienerin Betty neben seinem Schreibtisch hocken: Das Mädchen musste gerade hier saubergemacht haben, ihr Kleid war voller Staub, doch sie merkte es gar nicht, sondern hockte nur still auf dem Boden und übte mit jenem dünnen Zweig, Buchstaben in die Erde zu kritzeln.
Erst als Gao Yang näher kam, schreckte Betty auf, sie hob den Blick, warf einen Blick nach oben und sprang hastig auf: »Herr!«
Beim Anblick dieses naiven Mädchens fühlte Gao Yang, wie seine bedrückte Stimmung unversehens allmählich wich; er strich ihr leicht über die Haare: »Habe ich dir nicht ein Schreibset gegeben? Warum schreibst du hier noch mit einem Zweig?«
Betty blinzelte, schien ein wenig verlegen: »Ich … kann es nicht gut, ich verschreibe mich immer und fürchte, Tinte und Papier zu vergeuden. Ich wollte erst auf dem Boden üben und dann Tinte und Papier benutzen, wenn ich die Buchstaben gerade hinbekomme …«
Gao Yang öffnete ein wenig überrascht den Mund. Am liebsten hätte er ihr gesagt, dass das Lehen zwar noch keine Tinte und kein Papier herstellen könne, dass es aber ganz und gar nicht an Geld mangele und dass der Einkauf in Tansangstadt, seit der Kai am Ufer des Weißwasserflusses fertig sei, viel bequemer geworden sei als zuvor. Doch nach kurzem Überlegen schüttelte er nur lächelnd den Kopf, suchte sich ebenfalls ein dünnes Hölzchen und hockte sich neben Betty.
»Du hältst den Stift falsch. Auch wenn es etwas anderes ist, mit einem Holz auf dem Boden zu schreiben als mit einem Stift auf Papier – wenn du gut schreiben lernen willst, musst du zuerst das Halten des Stifts üben.«
Während er sprach, umfasste er Bettys Hand nur andeutungsweise und leitete das Mädchen an, den »Stift« auf die richtige Weise in die Hand zu nehmen, und schrieb Buchstabe für Buchstabe in die Erde.
»Nicht zu stark drücken. Schreiben ist etwas anderes als Arbeiten; es wird nicht gut, wenn man zu viel Kraft aufwendet – bei zu viel Kraft zittert die Hand nur.«
»Es ist auch nicht schlimm, wenn du langsam schreibst. Du lernst erst, lass dir Zeit.«
Betty lernte mit größter Hingabe, die Augen leuchteten ihr, und dieses Dienstmädchen, das stets den Ruf hatte, ungeschickt und tollpatschig zu sein, wirkte in diesem Augenblick so ernst, als wäre sie ein anderer Mensch geworden. So vertieft war sie, dass sie nicht einmal daran dachte, die feinen Schweißperlen auf ihrer Nasenspitze abzuwischen.
Gao Yang ließ die Hand los und sah zu, wie das Mädchen langsam die Buchstaben zu Ende schrieb und einige leicht schiefe Wörter in die Erde setzte: »Betty … mag … hier.«
Endlich hatte sie einen vollständigen Satz geschrieben, und das Mädchen wirkte hocherfreut; sie hob den Kopf und blickte Gao Yang mit leuchtenden Augen an: »Fertig!«