Kapitel 9 — Die Verbrennung
Klinge der Morgenröte · Seite 1 von 4
Gao Yang blickte lange zum Horizont hinaus. In den ersten Minuten war der gewaltige Widerspruch in seiner Wahrnehmung so groß, dass er nicht einmal zu erraten vermochte, was er da eigentlich sah – was immer es auch war, es hatte mit der Sonne, die er kannte, nicht das Geringste gemein.
Jener breite, erhabene Bogen stieg weiter empor, und in der ersten Phase geschah das weit schneller als ein Sonnenaufgang, sodass Gao Yang schon nach kurzer Zeit ein kleines Stück seiner gewölbten Fläche erblickte. Diese Fläche leuchtete tatsächlich, an ihren Rändern zeigten sich verschwommene Farben und undeutliche, gleichsam wolkenartige Strukturen. Licht und Wärme dieser Welt mussten wohl von diesem Ding ausgehen, doch sein Schein war nicht so grell wie der der Sonne, dass man nicht hinzusehen vermochte – ganz im Gegenteil: Gao Yang konnte die gewölbte Fläche ohne Weiteres anstarren und darauf sogar feine Linien und Muster ausmachen.
Nachdem er die Krümmung des Dings einigermaßen abgeschätzt hatte, wurde Gao Yang klar, dass es einen scheinbaren Durchmesser besaß, der um ein Vielfaches – ja, um das Hundertfache – größer war als der der Sonne. Natürlich musste seine tatsächliche Größe geringer sein als die eines gewöhnlichen Sterns; es war der Erde schlicht zu nah.
In dieser Entfernung würde es beim Aufsteigen vermutlich etwa ein Fünftel des Himmels verdecken … Natürlich war das nur Gao Yangs grober sinnlicher Eindruck, denn der Anblick hatte ihn derart erschüttert, dass ein intuitives Urteil zwangsläufig stark danebenliegen musste.
Einen Himmelskörper von solcher Größe vor den eigenen Augen aufsteigen zu sehen, erzeugte einen Druck, für den es kaum Worte gab.
Er durchsuchte rasch die Erinnerungen Gao Yang Cecils, und tatsächlich: In diesem Gedächtnis fand sich unzählige Male derselbe großartige »Sonnenaufgang«. Das Ding am Himmel war keine seltsame Himmelserscheinung, sondern die alltäglichste Kulisse dieser Welt.
Doch wie ließ sich das erklären?
Gao Yang stellte anhand seines Wissens bald allerlei Vermutungen an: Vielleicht unterschieden sich die physikalischen Gesetze dieser Welt grundlegend von denen des Kosmos seiner Heimat, sodass die Licht- und Wärmeausbeute der Sonne hier recht gering ausfiel, während der Planet unter seinen Füßen dem Stern sehr nahe stand – und so sah man diese gewaltige Sonne, ohne dass die Erde versengte. Vielleicht war das da oben aber auch gar keine Sonne, sondern ein Loch, das Strahlung aussandte, oder irgendein anderes, ganz und gar unwissenschaftliches, dafür umso magischeres Ding …
Am wahrscheinlichsten aber war: Der Planet unter seinen Füßen kreiste nicht um eine Sonne, sondern um einen Gasriesen. Er war gar kein Planet, sondern der Mond jenes Riesen, und was da am Himmel aufstieg …
war der Mutterstern dieses Mondes.
In diesem Augenblick empfand Gao Yang das Gefühl, an einem fremden Ort in einer fremden Welt zu sein, stärker als je zuvor.
»Urvater? Herr Urvater?« Heddys Stimme drang von der Seite an ihn heran und riss Gao Yang endlich aus seiner Erstarrung und seinem Brüten heraus.
»Ah … ah?« Gao Yang kam zu sich und blickte die Ururenkelin neben sich mit einiger Unsicherheit und Beklommenheit an.
Die schöne Edeldame hatte den düsteren, engen und gefahrvollen unterirdischen Gang hinter sich gelassen und ein wenig ihrer einstigen Ausstrahlung zurückgewonnen. Sie verneigte sich leicht vor Gao Yang: »Urvater, Ihr wart eben in Gedanken versunken, doch wir müssen zuerst von hier fort.«
Gao Yang stammelte ein paar ausweichende Worte, dann erst bemerkte er, dass der Ausgang des Gangs an einem kleinen, ungedeckten Hang lag. Bei der unklaren Lage ringsum war es wahrlich kein kluger Entschluss, hier dumm herumzustehen. So nickte er: »Sehen wir uns zuerst von einer Anhöhe um und verschaffen uns Klarheit über die Umgebung. Ich kenne die Topographie von vor siebenhundert Jahren; ob sie heute noch taugt, ist ungewiss.«