Kapitel 227 — Die Angehörigen
Das Schwert fragt den Himmel · Seite 6 von 8
Ming Li biss die Zähne zusammen, kniete vor Tian Buhuis sterblichen Überresten nieder und verneigte sich dreimal, Tränen in den Augen; dann erhob er sich, ging zum großen eisernen Kessel und kniete nieder. Die Flammen im Kessel waren bereits viel niedriger, wohl weil Song Dayi und die anderen hinausgegangen waren und niemand mehr Papieropfergaben nachlegte. Ming Li warf einen Blick zur Seite und sah nicht weit entfernt mehrere dicke Stapel Papieropfergaben liegen, alles ungeöffnete, neue Ware.
Auf dem Dazhu-Gipfel waren alle dem Dao der Kultivierung zugewandt; in ein paar hundert Jahren mochte man wohl nicht ein einziges Mal Papieropfergaben brauchen. Diese Dinge hatte gewiss Song Dayi eigens für die letzten Dinge besorgt und unten am Berg gekauft. Bei diesem Gedanken wurde Ming Li das Herz abermals schwer; schweigend griff er nach einem Stapel, löste das Siegel und legte, stets drei Blätter auf einmal, langsam und bedächtig in die Flammen.
Das Feuer ward langsam wieder hell; die Flammenzungen flackerten in rötlich-gelbem Schein, tanzten über die Papieropfergaben, die mit dünnem Gold- und Silberblättchen beklebt waren, und verwandelten sie eine nach der anderen in Asche.
Su Wan saß an Tian Buhuis Seite und blickte schweigend in das auf- und niederwogende, unablässig wogende Feuer; der Feuerschein spiegelte sich im Antlitz Ming Lis neben dem eisernen Kessel und brach sich in einem bald hellen, bald dunklen Licht.
Plötzlich fragte sie: »Warst du an seiner Seite, als dein Meister dahinging?«
Ming Li zuckte leicht zusammen, dann drehte er sich um, blieb neben dem Eisenkessel knien, wandte sich Su Wan zu und sagte leise: »Ja.«
Su Wan sah Ming Li tief an und sprach: »Als du gestern ohnmächtig wurdest, habe ich deine Wunden versorgt und die Verbände gewechselt. Dabei entdeckte ich, dass in der schweren Wunde auf deiner Brust eine Schwertenergie lodernder Flamme steckte, wie sie nur deinem Meister eigen ist. Was deine Meridiane am schwersten verletzte, war eben dieses. Wie kommt das?«
Ming Li fuhr innerlich heftig zusammen, unbemerkt trat ihm ein feiner Schweiß auf die Hände. Nach einem Augenblick sagte er leise: »Die Verletzung, die ich diesmal erlitt, stammt in der Tat von der schweren Hand meines Meisters, aber …«
Hier stockte er, wusste plötzlich nicht, wo er beginnen sollte. In jener Nacht war das Unheil jäh hereingebrochen, so verworren und seltsam, dass selbst ihn, der die Zwistigkeiten und Wirren der Menschenwelt lange gewohnt war, ein Grauen packte; mehr noch, dass unter all dem sein zeitlebens am meisten verehrter Lehrer hatte sterben müssen, machte es vollends unbeschreiblich.
Su Wan schnaubte verächtlich; den Phönixaugen eignete Strenge, als sie kalt sagte: »Rede mit mir der Wahrheit gemäß.«
Ming Li wagte für einen Augenblick nicht, Su Wan in die Augen zu sehen, und senkte den Kopf. Erst nach einer Weile begann er langsam zu erzählen: von jener Nacht, als er zu den Ruinen des Dorfes Liemiao zurückkehrte und zufällig einem geheimnisvollen Menschen begegnete, von der Verfolgung bis hinaus vor die Stadt Heyin zu der verlassenen Totenstätte, bis dann später Tian Buhui den Tod fand – all dies schilderte er Su Wan in ruhevoller Folge.
Su Wans Antlitz wurde, je mehr sie hörte, desto blasser; zumal als sie am Ende jenen Abschnitt vernahm, da Tian Buhui den Tod fand, war kein Hauch von Farbe mehr darin. Nur ihre beiden Hände klammerten sich fest um Tian Buhuis Handfläche, als fürchte sie, der Gatte könne ihr abermals von der Seite entschwinden.
Schließlich sagte Ming Li leise: »So hat sich die Sache zugetragen; der Schüler wagte niemals, die Meisterin zu täuschen.«
Su Wans Blick glitt zu Tian Buhui hinüber; sie betrachtete tief und lange jenes vertraute, friedvolle Antlitz. Vielleicht, so dachte sie, hatte der Gatte in seinem Herzen nicht eben viel Reue verspürt – in seinem Innern mochte er es ohnehin für selbstverständlich gehalten haben, dass dies Dinge seien, die zu tun ihm oblag.