Kapitel 227 — Die Angehörigen
Das Schwert fragt den Himmel · Seite 3 von 8
Ming Li folgte ihm schweigend und musste unwillkürlich an seine Jugend denken: Als er einst zum ersten Mal auf den Dazhu-Gipfel gekommen war, war er ebenso hinter Song Dayi hergegangen und allmählich in die Welt des Dazhu-Gipfels hineingewachsen.
Im Rückblick auf das Vergangene war ihm zumute wie in einem Traum.
Sein Blick fiel verstohlen auf Song Dayis Hüfte, und da erst bemerkte er, dass Song Dayi seit wann auch immer ein Streifen weißes Leinen um die Taille gebunden hatte – natürlich aus Trauer um den verstorbenen Meister Tian Buhui, als Zeichen der Totenehrung.
Sein Antlitz verdüsterte sich, und er schloss die Augen.
Als sie den Wandelgang verlassen hatten, erblickte er von Weitem die Halle der bewahrten Stille; doch anders als die sonstige Stille drang heute unablässig Rauch und Weihrauchduft aus ihr hervor, und zugleich war leises Schluchzen zu vernehmen.
Song Dayi schritt schweigend auf die Halle der bewahrten Stille zu; nach zwei Schritten jedoch hielt er inne, als spüre er etwas, wandte sich um und sah, dass Ming Li wie erstarrt am Fleck stand, den Blick auf die Halle gerichtet, ohne einen Fuß nachzuziehen.
»Was ist denn?«
Ming Lis Gesicht war ganz blass; auf unerklärliche Weise überkam ihn beim Anblick der Halle, aus der Rauch aufstieg und Schluchzen drang, eine gewisse Furcht – wie ein Kind, das etwas angestellt hat und sich nicht traut, dem zu begegnen, der nun Kummer tragen wird.
Song Dayi schien etwas zu erkennen, seufzte und sagte: »Komm.« Dabei legte er ihm die Hand auf die Schulter. Ming Li regte sich, warf Song Dayi einen Blick zu, nickte schweigend und setzte den Fuß voran.
Je näher sie der Halle der bewahrten Stille kamen, desto stärker wurde der Rauchgeruch, und desto klarer ward das Schluchzen; doch obgleich darunter Stimmen waren, die Ming Li aus der Erinnerung kannte, war kein Weinen einer Frau zu hören – weder das von Su Wan noch das seiner einstigen Mitschülerin Tian Lingsu, die, wie er vermutet hatte, inzwischen verheiratet war.
Endlich stand er, von Song Dayi geführt, zum wiederholten Male am Tor der Halle der bewahrten Stille.
Mehrere Blicke wandten sich im Nu herum und blieben auf ihm haften. Ming Lis Körper bebte kaum merklich, und sein Blick ging von einem zum anderen.
Wu Dayi, Zheng Dali, He Dachuan, Lü Daxin, Du Biyan!
Diese vertrauten Gesichter traten nun eines nach dem anderen vor Ming Li. Vor vielen Jahren waren sie die Menschen gewesen, die ihm auf der Welt am nächsten standen, die Älteren seiner Schule, denen er am meisten vertrauen konnte.
Wie Song Dayi trugen sie weiße Trauerbinden aus Leinen um die Hüften, und auf ihren Gesichtern lag Trauer; bei manchen waren die Augen bereits rot und geschwollen vom Weinen. In der Halle der bewahrten Stille stand ein großer eiserner Kessel, in dem ein Feuer brannte; die danebenstehenden Mitschüler warfen langsam die Papieropfergaben in die Flammen.
Rauch stieg auf, Qualm breitete sich aus.
Ming Li blickte starr hinüber. Hinter dem Rauch lag Tian Buhui still auf einer Totenbahre; seine beschmutzten Kleider waren gegen einen sauberen Satz ausgetauscht, ordentlich am Körper anliegend, und es schien, als seien auch seine Züge und sein Geist zur Ruhe gekommen. Die Meisterin Su Wan saß nun an der Seite von Tian Buhuis sterblichen Überresten, die Hand ausgestreckt, die Hand Tian Buhuis haltend, fest umschlossen.
Ihr Antlitz war tief traurig, doch sie vergoss keine einzige Träne. In ihren Schläfen, zwischen den Haaren, steckte eine kleine weiße Blume, eine Feldblume, die am frühen Morgen noch leichten Tau trug, schlicht und schön, von einer leisen Schwermut. Sie hielt nur fest die Hand ihres Gatten und betrachtete Tian Buhuis Antlitz. Ihre Tochter Tian Lingsu jedoch war in dieser Halle der bewahrten Stille nicht erschienen.
Und der große gelbe Hund, den Tian Buhui von klein auf aufgezogen hatte, lag stumm und reglos auf dem Boden neben der Totenbahre, den Kopf mutlos auf den Boden gebettet, ganz ohne die ausgelassene Art früherer Tage.