Kapitel 33 — Vom Berg herab
Das Schwert fragt den Himmel · Seite 7 von 8
In dieser Nacht verließ Zhang Qingyue zum ersten Mal seit fünf Jahren den Canglan-Berg; er wälzte sich hin und her und wusste nicht, warum – jedenfalls fand er die ganze Nacht keinen Schlaf. Erst gegen Mitternacht dämmerte er endlich in einen leichten Schlummer, da träumte er jäh, er stehe, mit Blut und Schmutz bedeckt, mit grimmiger Miene mitten in einem Meer von Leichen und Blut; zugleich aber wogte aus der Tiefe seines Herzens ein unsagbares, wildes Morden-Verlangen empor, als wäre das rote Blut vor seinen Augen wie süßes Quellwasser, das ihn anzog, ihn lockte, sodass er sich nicht zurückhalten konnte, durch Töten all dies zu erlangen.
»Ah!«
Zhang Qingyue fuhr aus dem Traum auf, richtete sich hastig auf, rang nach Atem, am ganzen Leibe schweißgebadet; erst nach einer guten Weile beruhigte sich sein heftig pochendes Herz allmählich.
Eine ganze Weile saß er benommen im Dunkeln; dann griff er wie von ungefähr mit der Hand aus und berührte den Schwarzeisenstab, der neben seinem Kopfkissen lag – ein kühles Gefühl umfing ihn. Dieser Traum glich den Alpträumen aufs Haar, von denen er in all den Jahren immer wieder heimgesucht wurde; jene Szene, in der er gleichsam ein anderer geworden war, jener blutgierige Unhold im Traum – er flößte ihm selbst Furcht ein.
Ringsum war kein Laut, alles war in tiefes Schwarz gehüllt.
Er schlug die Beine übereinander, richtete sich im Dunkeln auf, atmete tief ein, schloss die Augen und legte die Hände vor sich aneinander.
Die Dunkelheit war wie eine sanfte Frau, die leise seinen Körper umfing; ein schwacher goldener Schimmer trat wie im Verschwimmen aus seinem Körper hervor. In diesem blassen Leuchten schien auch Zhang Qingyues Antlitz von einer Feierlichkeit überzogen, die ihm nicht zukam.
Wie lange es wohl gedauert hatte, bis dieser goldene Glanz allmählich verblasste? Zhang Qingyue öffnete in der Dunkelheit die Augen, und sein Herz war von tiefer Ruhe erfüllt. Immer wenn dieser Augenblick kam, sehnte er sich besonders nach jenem gütigen Mönch Puzhao.
Kein Schlaf wollte mehr über ihn kommen. Er trat an die Tür, öffnete sie und ging hinaus. Die benachbarten Zimmer lagen allesamt in tiefer Finsternis; Qi Hao und die anderen schliefen gewiss schon. Der hintere Garten des Shanhai-Hofs war in eine Parkanlage eingebettet, und nach den vier Himmelsrichtungen Ost, Süd, West und Nord waren vier Höfe angelegt. Zhang Qingyue verließ den Westhof, in dem er wohnte, und gelangte so in den Garten in der Mitte.
Es war bereits tiefe Nacht. Er blickte zum Firmament empor: ein Meer von Sternen, und am Rand des Himmels hing ein runder Vollmond. Ein sanfter Nachtwind strich dahin, und ihm war ein Hauch von Duft beigemischt. Der Pfad wand sich, still und verborgen, und führte zu einem unbekannten Ort voraus. Zu beiden Seiten wuchsen Gras und Gesträuch, und Blumen aller Farben blühten überall.
Ein Gefühl der Verlorenheit ergriff Zhang Qingyue, und er folgte dem Pfad weiter. Der leichte Wind streifte sein Gesicht und brachte ihm einen kühlen Hauch.
In einer so stillen Nacht ging ein Jüngling allein durch den tief verborgenen Garten und ließ die Vergangenheit in sich aufsteigen.
Am Wegrand zitterte ein kleines Blümchen im Nachtwind; auf seinen rosig-weißen Blütenblättern lagen glasklare Tautropfen, durchscheinend und zierlich. Zhang Qingyue blieb stehen und verlor sich unwillkürlich in ihrem Anblick.
Ein verborgener, zarter Duft wehte ganz leise heran.
Da streckte sich plötzlich eine schlanke, weiße Hand heran, als reiche sie aus ewiger Finsternis hervor, umfangen von einer stillen, klaren Schönheit, und im Licht von Mond und Sternen senkte sie sich auf diese Blume herab.
Und pflückte sie!
In jenem Augenblick ging in Zhang Qingyues Kopf ein Dröhnen los, als hätte aller Mondschein seinen Glanz verloren, und der ganze Garten versank jählings in Dunkelheit.
Er wandte den Kopf und blickte hinüber, und in seinem Blick lag ein unerklärlicher Groll.