Kapitel 11 — Das abgeschiedene Tal
Das Schwert fragt den Himmel · Seite 6 von 6
Zhang Qingyue rollte ein paarmal über den Boden, es schmerzte gewaltig, doch er achtete nicht darauf; noch ehe er auf den Beinen war, rief er laut: »Senior-Schwester! Senior-Schwester! Ist dir etwas geschehen?«
Er sah Tian Lingsu vorn hingestürzt, reglos, das Gesicht kreideweiß, die Stirn voll kalten Schweißes – sie war ohnmächtig geworden.
Zhang Qingyue erbleichte vor Schreck und erriet, dass es wohl mit jenem seltsamen Gefühl von eben zusammenhing; er biss die Zähne zusammen, erhob sich trotz der Schmerzen, lief zu Tian Lingsu, rüttelte an ihr und rief sie mehrmals – doch sie regte sich nicht.
Zhang Qingyue blickte sich um und sah: rings um den smaragdgrünen Teich wuchs auf drei Klafter im Umkreis kein Grashalm, aber jenseits der drei Klafter stand der Wald in üppiger Fülle. Er biss die Zähne zusammen, bezwang den Ekel, der ihm von Zeit zu Zeit aufstieg, lud Tian Lingsu auf den Rücken, raffte die beiseite gefallene Bernsteinseidenschärpe auf und ging hinaus.
Diese ein, zwei Klafter – sonst eine Kleinigkeit ohnegleichen – wurden unter dem immer wiederkehrenden Anfall des Ekels zu einer überaus mühseligen Strecke. Mit Mühe und Not kam er über die drei Klafter hinaus und erreichte eine große Kiefer; da war der Ekel wirklich im Nu verschwunden.
Zhang Qingyue setzte Tian Lingsu ab, rang keuchend nach Atem und blickte hin zum Teich: der graue Affe hockte noch immer dort, rührte sich nicht, das Gesicht voller Qual, und schaute hierher, in den Augen deutlich ein Flehen um Hilfe.
Zhang Qingyue runzelte die Stirn; schließlich brachte er es nicht übers Herz, stand auf und ging wieder hinein. Kaum ein paar Schritte, da war der Ekel wieder da, und zugleich stieg jene Wärme in der Brust von neuem auf und wehrte dem Unbehagen.
Langsam ging Zhang Qingyue zum Affen hin, den Schweiß auf der ganzen Stirn; der graue Affe rührte sich nicht, als er ihn herankommen sah – es schien, der Druck habe ihm den Atem genommen. Zhang Qingyue holte tief Luft, bückte sich, hob den Affen auf, wandte sich und ging hinaus. Der graue Affe war jetzt recht folgsam und lag ganz still in seinen Armen.
Mit Mühe kam er wieder heraus, zu der noch immer bewusstlosen Tian Lingsu, und der Ekel wich dahin. Zhang Qingyue setzte den grauen Affen ab, ließ sich mit einem Plumps zu Boden fallen und rang nach Atem; auch der graue Affe atmete auf, streckte sich flach auf die Erde, die Augen rollten ihm unruhig hin und her, doch er floh nicht, sondern blickte nur Zhang Qingyue an.
Zhang Qingyue öffnete den Kragen, nahm die Perle hervor, die an einer roten Schnur hing, und betrachtete sie genau: das ursprünglich tiefviolette Äußere war zu blassem Violett verblasst, und drinnen schien der blaugrüne Hauch, von irgendetwas gereizt, zehnmal schneller als zuvor zu wirbeln, drehte sich ohne Unterlass und stieß nach allen Seiten gegen die Hülle der Perle. Wie zuvor, so oft der blaugrüne Hauch anstieß, trat das buddhistische Wahrwort, das Swastika-Zeichen, hervor und wehrte ihn ab. Und jene Wärme, die Zhang Qingyue eben gerettet hatte, war gleichfalls aus diesem Wahrwort hervorgegangen.
Nur sah Zhang Qingyue ganz deutlich: mit jenen buddhistischen Swastika-Wahrworten von damals, als er sie vor drei Jahren zum ersten Mal erblickt hatte, waren die jetzigen nicht mehr zu vergleichen – an Größe wie an Leuchtkraft standen sie weit dahinter zurück.