Kapitel 11 — Das stille Tal
劍問蒼天 · Seite 1 von 7
Zhang Qingyue stieg den Berg hinauf und gelangte in den Bamburswald, der ihm so unendlich vertraut war. Überall grünte es in dichten, übereinandergetürmten Schichten, und wo der Bergwind hindurchstrich, wogte das Bambursmeer wie Wellen eines Ozeans, ein Anblick von gewaltiger Pracht, der ihm mit einem Mal die Brust weitete.
Er sog tief die frische Bergluft ein, streckte die Glieder und trat mit dem Buschmesser in der Hand in den Wald. Er begab sich nun an eine andere Stelle als vor drei Jahren, als er zum ersten Mal heraufgekommen war: in den tiefsten Grund des Bamburswaldes, wo die mächtigen Stämme standen und das Bambursholz noch härter war.
Ein dünner Morgennebel schwebte zwischen den Bäumen wie feiner Schleier; an den grünen Bambursblättern zu beiden Seiten des Pfades hingen glitzernde Tautropfen, schön und durchscheinend.
Nach einer Weile fand er sich mitten in einem grünen Meer wieder. Die schwarzknotigen Bamburse hier waren zumeist hoch emporgeschossen, mit dichtem Gezweig, das steil in den Himmel ragte; durch die Lücken des Blattwerks fiel das Licht herab und ließ Flecken um Flecken Schatten auf dem Boden zurück. Zhang Qingyue sah sich nach allen Seiten um, wählte einen großen schwarzknotigen Bambus, maß ihn mit dem Blick und hob bereits das Messer zum Hieb.
Da gab es plötzlich einen dumpfen Laut, »Puff«, und Zhang Qingyue spürte einen stechenden Schmerz an der Stirn – etwas war ihm gegen die Stirn geschlagen. Er blickte hinunter: auf dem Boden rollte ein Tannenzapfen. Ringsum, nach allen Seiten, standen schwarzknotige Bamburse, viele Bambussprossen gab es hier, aber Tannenzapfen gewiss nicht.
Er dachte einen Augenblick nach, und ein Lächeln stahl sich auf seine Lippen. Er sah sich um und rief laut: »Ältere Schwester, bist du es?«
Seine Stimme trug weit durch den Bamburswald, doch lange kam keine Antwort. Zhang Qingyue wusste, dass seine ältere Schwester von jeher zu neckischen Streichen aufgelegt war. Er wollte gerade noch einmal rufen, als ihn urplötzlich wieder ein Schmerz an der Stirn traf – ein Schmerz zum Verzweifeln –, denn abermals hatte ihn ein Tannenzapfen getroffen. Und von oben, vom Wipfel herab, ertönte ein schrilles Kreischen: »Tschitschitschitschi!«
Zhang Qingyue blickte den Schmerz bezwingend nach oben und sah, dass sich in diesen schwarzknotigen Bambus, wer weiß seit wann, ein grauhaariger Affe geklammert hatte; in den Händen hielt er einige Tannenzapfen, den Schwanz ließ er von einem Ast herabhängen, und »Tschitschitschitschi« kicherte er schrill, ganz wie einer, der sich über das Unglück eines anderen köstlich freut.
Zhang Qingyue war wie betäubt. In diesen drei Jahren hatte er nie einen Affen im Bamburswald gesehen, und auf dem Dazhu-Gipfel wuchsen fast nur Bamburse; nur im tiefen Tal auf der Schattenseite des Berges gab es ein Stück wilden Kiefern- und Zypressenwaldes. Vermutlich lebte dieser Affe dort, und heute musste er sich aus irgendeinem Grund auf den Berg verirrt haben.
Der Dazhu-Gipfel war steil und schroff; zwar reichte er nicht wie der Jietian-Gipfel über die Wolken hinaus, doch ragte er gleichwohl bis ins Wolkenmeer, und wenn man vom Fuß des Berges emporstieg, gab es kaum einen gangbaren Pfad – die Schüler der Canglan-Sekte kamen und gingen zumeist durch die Lüfte. Zhang Qingyues Können war noch gering; außer dem täglichen Bambusschneiden hatte er nur gelegentlich gehört, wie seine älteren Ordensbrüder davon sprachen, dass im tiefen Tal hinter dem Dazhu-Gipfel Kiefern und Zypressen zu dichtem Wald wuchsen, tief und undurchdringlich, wohin kaum je ein Mensch den Fuß setzte. Einst hatten auch die Gründerväter des Dazhu-Zweiges mit fliegendem Schwert jenes tiefe Tal erkundet, doch es war nur Urwald, nichts Wunderliches; wilde Tiere und giftige Insekten gab es dort zwar in Menge, doch kamen sie nie aus dem Tal heraus, und so war es all die Jahre friedlich geblieben.