Kapitel 227 — Die Angehörigen

Ming Li folgte ihm schweigend und musste unwillkürlich an seine Jugend denken: Als er einst zum ersten Mal auf den Dazhu-Gipfel gekommen war, war er ebenso hinter Song Dayi hergegangen und allmählich in die Welt des Dazhu-Gipfels hineingewachsen.

Im Rückblick auf das Vergangene war ihm zumute wie in einem Traum.

Sein Blick fiel verstohlen auf Song Dayis Hüfte, und da erst bemerkte er, dass Song Dayi seit wann auch immer ein Streifen weißes Leinen um die Taille gebunden hatte – natürlich aus Trauer um den verstorbenen Meister Tian Buhui, als Zeichen der Totenehrung.

Sein Antlitz verdüsterte sich, und er schloss die Augen.

Als sie den Wandelgang verlassen hatten, erblickte er von Weitem die Halle der bewahrten Stille; doch anders als die sonstige Stille drang heute unablässig Rauch und Weihrauchduft aus ihr hervor, und zugleich war leises Schluchzen zu vernehmen.

Song Dayi schritt schweigend auf die Halle der bewahrten Stille zu; nach zwei Schritten jedoch hielt er inne, als spüre er etwas, wandte sich um und sah, dass Ming Li wie erstarrt am Fleck stand, den Blick auf die Halle gerichtet, ohne einen Fuß nachzuziehen.

»Was ist denn?«

Ming Lis Gesicht war ganz blass; auf unerklärliche Weise überkam ihn beim Anblick der Halle, aus der Rauch aufstieg und Schluchzen drang, eine gewisse Furcht – wie ein Kind, das etwas angestellt hat und sich nicht traut, dem zu begegnen, der nun Kummer tragen wird.

Song Dayi schien etwas zu erkennen, seufzte und sagte: »Komm.« Dabei legte er ihm die Hand auf die Schulter. Ming Li regte sich, warf Song Dayi einen Blick zu, nickte schweigend und setzte den Fuß voran.

Je näher sie der Halle der bewahrten Stille kamen, desto stärker wurde der Rauchgeruch, und desto klarer ward das Schluchzen; doch obgleich darunter Stimmen waren, die Ming Li aus der Erinnerung kannte, war kein Weinen einer Frau zu hören – weder das von Su Wan noch das seiner einstigen Mitschülerin Tian Lingsu, die, wie er vermutet hatte, inzwischen verheiratet war.

Endlich stand er, von Song Dayi geführt, zum wiederholten Male am Tor der Halle der bewahrten Stille.

Mehrere Blicke wandten sich im Nu herum und blieben auf ihm haften. Ming Lis Körper bebte kaum merklich, und sein Blick ging von einem zum anderen.

Wu Dayi, Zheng Dali, He Dachuan, Lü Daxin, Du Biyan!

Diese vertrauten Gesichter traten nun eines nach dem anderen vor Ming Li. Vor vielen Jahren waren sie die Menschen gewesen, die ihm auf der Welt am nächsten standen, die Älteren seiner Schule, denen er am meisten vertrauen konnte.

Wie Song Dayi trugen sie weiße Trauerbinden aus Leinen um die Hüften, und auf ihren Gesichtern lag Trauer; bei manchen waren die Augen bereits rot und geschwollen vom Weinen. In der Halle der bewahrten Stille stand ein großer eiserner Kessel, in dem ein Feuer brannte; die danebenstehenden Mitschüler warfen langsam die Papieropfergaben in die Flammen.

Rauch stieg auf, Qualm breitete sich aus.

Ming Li blickte starr hinüber. Hinter dem Rauch lag Tian Buhui still auf einer Totenbahre; seine beschmutzten Kleider waren gegen einen sauberen Satz ausgetauscht, ordentlich am Körper anliegend, und es schien, als seien auch seine Züge und sein Geist zur Ruhe gekommen. Die Meisterin Su Wan saß nun an der Seite von Tian Buhuis sterblichen Überresten, die Hand ausgestreckt, die Hand Tian Buhuis haltend, fest umschlossen.

Ihr Antlitz war tief traurig, doch sie vergoss keine einzige Träne. In ihren Schläfen, zwischen den Haaren, steckte eine kleine weiße Blume, eine Feldblume, die am frühen Morgen noch leichten Tau trug, schlicht und schön, von einer leisen Schwermut. Sie hielt nur fest die Hand ihres Gatten und betrachtete Tian Buhuis Antlitz. Ihre Tochter Tian Lingsu jedoch war in dieser Halle der bewahrten Stille nicht erschienen.

Und der große gelbe Hund, den Tian Buhui von klein auf aufgezogen hatte, lag stumm und reglos auf dem Boden neben der Totenbahre, den Kopf mutlos auf den Boden gebettet, ganz ohne die ausgelassene Art früherer Tage.

Als Ming Lis Blick auf Tian Buhui gefallen war, ließ er sich nicht mehr lösen. Schweren Schrittes bewegte er sich langsam vorwärts, einen Schritt nach dem anderen. Song Dayi trat schweigend heran, holte ein weißes Hanfseil und reichte es Ming Li. Ming Li sah ihn an, ein Hauch von Dankbarkeit glitt durch seine Augen, er nickte, nahm das Seil und sagte leise: »Ich danke dir.«

Song Dayi warf einen Blick hinüber zu Su Wan und sagte: »Geh du zu unserer Meisterin.« Dann kehrte er schweigend in die Mitte seiner Mitschüler zurück, kniete vor Tian Buhuis sterblichen Überresten nieder und verneigte sich dreimal mit der Stirn zum Boden. Als er den Kopf hob, waren seine Augenlider wieder gerötet; er wandte sich um, nahm von Wu Dayi, der neben ihm kniete, einen Stapel Papieropfergaben und begann, sie langsam ins Feuer zu werfen.

Ming Li betrachtete das Hanfseil in seiner Hand eine lange Weile, dann band er es sich um die Hüften. Das grauweiße Seil wand sich um seine Mitte, von einer gewissen Trauer, und doch schien es, als binde es sein Herz erneut an diesen Ort.

Er ging schweigend vorwärts, trat vor die Totenbahre, kniete nieder und verneigte sich dreimal tief, die Stirn zum Boden, vor Tian Buhuis sterblichen Überresten. Danach wandte er sich um und warf sich vor Su Wan zu Boden.

»Euer Schüler …« Seine Stimme stockte plötzlich. Erst nach einer langen Weile hörte man ihn mit tiefer Stimme von neuem beginnen: »Euer Schüler Zhang … Xiaofan, grüßt die Meisterin.«

Hinter ihm blickten Song Dayi und die fünf anderen Schüler des Dazhu-Gipfels herüber, ihre Mienen allesamt ein wenig bewegt, doch was überwog, war noch immer jene Freude und Vertrautheit, die tiefer reichte als das Blut.

Selbst auf Su Wans Antlitz erschien ein schwacher Hauch von Trost. Sie sah Ming Li an, nickte, dann glitt ein Schatten von Schmerz über ihre Züge; sie blickte zu Tian Buhui und sagte leise: »Buyi, hörst du es? Das ist der Siebte, unser Siebter; er ist zurückgekommen, um dir die Ehre zu erweisen.«

Ming Li lag kniend zu Su Wans Füßen, unfähig zu sprechen.

Hinter ihm wurde ein Schluchzen laut.

Der Rauch wallte auf und trieb langsam dahin; in der Halle der bewahrten Stille wurde alles ein wenig unwirklich. Ob es daran lag, dass der Hausherr nicht mehr war, dass auch dieser Saal leer und verlassen wirkte und keineswegs lauter ward, weil so viele Menschen versammelt waren?

Nach einer Weile wischte Song Dayi sich die Tränen aus den Augenwinkeln, trat vor, an Su Wans Seite, und sagte leise: »Meisterin, bitte gebt uns Anweisung für die letzten Dinge des Meisters. Wir müssen die Älteren und Meister aller Zweige einzeln benachrichtigen; ich gedenke zudem, zum Longji-Gipfel zu eilen und unsere Schwester Linger zu unterrichten, damit sie …«

»Damit hat es keine Eile!« Su Wan unterbrach Song Dayi plötzlich, mit kühler Stimme.

Song Dayi erschrak; auch die Schüler hinter ihm, Ming Li eingeschlossen, waren für einen Augenblick erstarrt. In der Halle der bewahrten Stille wurde es mit einem Mal still, kein einziger Laut war zu vernehmen.

Erst nach einer guten Weile fasste Song Dayi sich ein Herz und sagte behutsam: »Meisterin, der Meister ist dahingegangen, und die Schüler verstehen wohl, dass die Meisterin trauert; allein diese letzten Dinge … lassen sich doch nicht aufschieben.«

Su Wans Miene blieb unverändert, kühl; mehr noch, sie würdigte Song Dayi nicht einmal eines Blickes. In ihren Augen war – außer dem einen Blick, den sie zuvor dem eben heimgekehrten Siebten zugeworfen – allein Tian Buhuis Gestalt.

Auf Song Dayis Antlitz zeigte sich Verlegenheit; er wusste für den Augenblick nicht, was tun. Er blickte zurück zu den Mitschülern, die auf dem Boden knieten und Papieropfergaben verbrannten, doch auch die sahen einander ratlos an, nicht wissend, was zu tun sei. Just in diesem Augenblick aber rief Su Wan: »Daren.«

Song Dayi antwortete eilends: »Ja, Meisterin, was befehlt Ihr?«