Kapitel 227 — Die Angehörigen

Su Wan sagte: »Du und die anderen, geht einstweilen hinaus. Ohne dass ich rufe, kommt niemand herein.«

Song Dayi erstarrte einen Moment, trat ein paar Schritte zurück; die Mitschüler neben ihm blickten allesamt herüber. Song Dayi runzelte die Stirn und schwieg. He Dachuan, der neben ihm stand und für gewöhnlich der findigste war, schüttelte ihm kaum merklich den Kopf, Angst auf dem Antlitz; Song Dayi sah es, und seine Stirn runzelte sich nur noch tiefer.

Er war mit diesen Mitschülern länger zusammen, als er zu zählen wusste; was He Dachuan im Herzen bedrückte, begriff er nur zu gut. Er war von allen Schülern am längsten Tian Buhui und Su Wan gefolgt, und niemand wusste besser als er, wie tief die Gatten einander zugetan waren. Wenn sie nun, da diese Leute nicht zugegen waren, die Meisterin in ihrem Kummer einem Gedanken nachhing, der nicht zu fassen war – wäre das nicht …

Bei diesem Gedanken erblasste Song Dayi vor Schreck, und keinen Schritt vermochte er mehr zu tun. Da warf Su Wan ihnen einigen einen Blick zu und sagte leicht erzürnt: »Was tut ihr? Meint ihr etwa, weil euer Meister gestorben ist, braucht ihr die Worte dieser Meisterin nicht mehr zu achten?«

»Plumps! Plumps!«

Mehrere Male hintereinander – außer Ming Li, der ohnehin schon vor Su Wan kniete – fielen Song Dayi und die übrigen Schüler des Dazhu-Gipfels nieder, warfen sich zu Boden und schlugen die Stirn auf den Grund; Song Dayi rief unablässig: »Die Schüler wagen es nicht, die Schüler wagen es nicht!«

Su Wan seufzte; auf ihr Antlitz trat tiefe Müdigkeit, als fehle ihr gar die Kraft zum Schelten. Sie winkte nur leicht mit der Hand und sagte: »Geht hinaus.«

Song Dayi und die anderen wagten nicht, dem Willen der Meisterin länger zu widersprechen; einer nach dem anderen zog sich mit bekümmerten Mienen zurück, doch der schwere Stein in ihren Herzen blieb lastend, und sie wussten nicht, was tun. Ming Li verneigte sich leicht ein paar Mal vor Su Wan und wich ebenfalls langsam zurück; kaum aber war er einige Schritte gegangen, da sagte Su Wan plötzlich: »Siebter, du bleibst. Ich habe dir etwas zu fragen.«

Ming Li stutzte und hielt inne; die anderen hinter ihm jedoch, Song Dayi und die Seinen, atmeten auf. Wie dem auch sei – solange jemand an der Seite der Meisterin blieb, würde sich wohl kein Unheil ereignen. Alsbald hörte man nur noch Tritte; nach kurzem hatten Song Dayi und die fünf anderen die Halle der bewahrten Stille verlassen.

In der Halle der bewahrten Stille wurde es für eine Weile still; nur das brennende Feuer verschlang die Papieropfergaben und gab zuweilen ein leises Knacken von sich.

Ming Li stand schweigend auf seinem Platz, den Kopf gesenkt, ohne ein Wort. Wer weiß, wie lange es währte, da hörte man Su Wan seufzen und sagen: »Dein Meister war ein Mensch, der stets mit harter Zunge und weichem Herzen sprach. Jener Schicksalsschlag vor zehn Jahren hat ihn nie losgelassen; obwohl er es mir gegenüber nie aussprach, so sah ich doch, dass er im Herzen gar sehr glaubte, dir Unrecht getan zu haben.«

Ming Lis Augen röteten sich; heftig schüttelte er den Kopf und sagte hastig: »Nein, ich war es, der unwürdige Schüler, der die Gnade des Meisters enttäuschte, ich war es, der dem Meister Unrecht tat …« Gegen Ende ging seine Stimme in Schluchzen über.

Su Wans Mundwinkel bebten leicht; als sie die weinerliche Rede Ming Lis hörte, schien auch in ihr der Schmerz des Herzens wachgerufen. Obwohl in ihren Augen Pein lag, bezwang sie sich doch und vergoss keine Träne. Schweigend blickte sie auf Tian Buhuis Antlitz und sagte leise: »Im Herzen deines Meisters bist du niemals ein Schüler gewesen, den man aus der Schule verstoßen hätte – verstehst du das?«

Ming Li senkte den Kopf und sagte leise: »Ja.«

Su Wan sagte: »Da du ihn nun wieder als deinen Meister anerkennst, so geh hin und verbrenne ihm einige Papieropfergaben, als Zeichen dafür, dass du ein wenig kindliche Pietät erwiesen hast; gewiss wird Buyi sich darüber freuen …«

Ming Li biss die Zähne zusammen, kniete vor Tian Buhuis sterblichen Überresten nieder und verneigte sich dreimal, Tränen in den Augen; dann erhob er sich, ging zum großen eisernen Kessel und kniete nieder. Die Flammen im Kessel waren bereits viel niedriger, wohl weil Song Dayi und die anderen hinausgegangen waren und niemand mehr Papieropfergaben nachlegte. Ming Li warf einen Blick zur Seite und sah nicht weit entfernt mehrere dicke Stapel Papieropfergaben liegen, alles ungeöffnete, neue Ware.

Auf dem Dazhu-Gipfel waren alle dem Dao der Kultivierung zugewandt; in ein paar hundert Jahren mochte man wohl nicht ein einziges Mal Papieropfergaben brauchen. Diese Dinge hatte gewiss Song Dayi eigens für die letzten Dinge besorgt und unten am Berg gekauft. Bei diesem Gedanken wurde Ming Li das Herz abermals schwer; schweigend griff er nach einem Stapel, löste das Siegel und legte, stets drei Blätter auf einmal, langsam und bedächtig in die Flammen.

Das Feuer ward langsam wieder hell; die Flammenzungen flackerten in rötlich-gelbem Schein, tanzten über die Papieropfergaben, die mit dünnem Gold- und Silberblättchen beklebt waren, und verwandelten sie eine nach der anderen in Asche.

Su Wan saß an Tian Buhuis Seite und blickte schweigend in das auf- und niederwogende, unablässig wogende Feuer; der Feuerschein spiegelte sich im Antlitz Ming Lis neben dem eisernen Kessel und brach sich in einem bald hellen, bald dunklen Licht.

Plötzlich fragte sie: »Warst du an seiner Seite, als dein Meister dahinging?«

Ming Li zuckte leicht zusammen, dann drehte er sich um, blieb neben dem Eisenkessel knien, wandte sich Su Wan zu und sagte leise: »Ja.«

Su Wan sah Ming Li tief an und sprach: »Als du gestern ohnmächtig wurdest, habe ich deine Wunden versorgt und die Verbände gewechselt. Dabei entdeckte ich, dass in der schweren Wunde auf deiner Brust eine Schwertenergie lodernder Flamme steckte, wie sie nur deinem Meister eigen ist. Was deine Meridiane am schwersten verletzte, war eben dieses. Wie kommt das?«

Ming Li fuhr innerlich heftig zusammen, unbemerkt trat ihm ein feiner Schweiß auf die Hände. Nach einem Augenblick sagte er leise: »Die Verletzung, die ich diesmal erlitt, stammt in der Tat von der schweren Hand meines Meisters, aber …«

Hier stockte er, wusste plötzlich nicht, wo er beginnen sollte. In jener Nacht war das Unheil jäh hereingebrochen, so verworren und seltsam, dass selbst ihn, der die Zwistigkeiten und Wirren der Menschenwelt lange gewohnt war, ein Grauen packte; mehr noch, dass unter all dem sein zeitlebens am meisten verehrter Lehrer hatte sterben müssen, machte es vollends unbeschreiblich.

Su Wan schnaubte verächtlich; den Phönixaugen eignete Strenge, als sie kalt sagte: »Rede mit mir der Wahrheit gemäß.«

Ming Li wagte für einen Augenblick nicht, Su Wan in die Augen zu sehen, und senkte den Kopf. Erst nach einer Weile begann er langsam zu erzählen: von jener Nacht, als er zu den Ruinen des Dorfes Liemiao zurückkehrte und zufällig einem geheimnisvollen Menschen begegnete, von der Verfolgung bis hinaus vor die Stadt Heyin zu der verlassenen Totenstätte, bis dann später Tian Buhui den Tod fand – all dies schilderte er Su Wan in ruhevoller Folge.

Su Wans Antlitz wurde, je mehr sie hörte, desto blasser; zumal als sie am Ende jenen Abschnitt vernahm, da Tian Buhui den Tod fand, war kein Hauch von Farbe mehr darin. Nur ihre beiden Hände klammerten sich fest um Tian Buhuis Handfläche, als fürchte sie, der Gatte könne ihr abermals von der Seite entschwinden.

Schließlich sagte Ming Li leise: »So hat sich die Sache zugetragen; der Schüler wagte niemals, die Meisterin zu täuschen.«

Su Wans Blick glitt zu Tian Buhui hinüber; sie betrachtete tief und lange jenes vertraute, friedvolle Antlitz. Vielleicht, so dachte sie, hatte der Gatte in seinem Herzen nicht eben viel Reue verspürt – in seinem Innern mochte er es ohnehin für selbstverständlich gehalten haben, dass dies Dinge seien, die zu tun ihm oblag.