Kapitel 179 — Auflösung

Meister Pucheng schaute Facheng an, und sein Blick war voller stiller Freude. Obwohl er längst die Stufe erreicht hatte, da Lob und Schmach ihn nicht mehr rühren, trat auch auf seinem Antlitz ein Ausdruck aufrichtiger Freude hervor. Er streckte die Hand aus und strich Facheng sanft über den Scheitel, und dreimal sprach er dasselbe Wort:

»Gut!«

»Gut!«

»Gut!«

»Deine Begabung ist hell und wach, wie man sie auf Erden selten findet; doch was mehr wiegt, ist jene andere Art des Geistes, mit der du die Lehre und die Wahrheit des Buddha erfasst. Von uns vier Meistern und Brüdern war einst dein Onkel im Dharma, Puzhao, der Klügste; doch obwohl er klug war, ging er den falschen Weg, versäumte die Lehre des Buddha, jagte töricht einem langen Leben nach und endete schließlich in einem erbärmlichen Los. Dass du heute zur Erkenntnis gelangt bist, ist dein Glück und ist auch das Glück unseres Fan-yin-Tempels.«

Facheng stutzte, hob den Kopf und blickte zu Meister Pucheng auf: »Meister, was meint Ihr damit? Euer Schüler versteht es nicht recht.«

Meister Pucheng schüttelte den Kopf. Zuerst streckte er die Hand aus und half Facheng auf die Füße, dann verblasste allmählich die Freude auf seinem Antlitz, und er sprach gelassen: »In all diesen Jahren war ich Tag und Nacht in weltliche Geschäfte verstrickt, sodass mein Verständnis der Lehre ins Stocken geriet; und gerade ich trug grundlos diesen eitlen Ruhm der Welt, kämpfte ein halbes Leben lang und vermochte es doch nicht, ihn abzulegen. Als dein Onkel im Dharma, Puzhao, einst verschied, da trug ich mich mit dem Gedanken, mich von der Welt zurückzuziehen; doch es gab niemanden unter meinen Schülern, der das Erbe der Gründerväter hätte übernehmen können. Dieses Erbe ist zwar ein Ding außerhalb meiner selbst, und doch konnte ich es nicht leichten Herzens aufgeben. Nun aber gibt es dich, und ich darf getrost gehen.«

Facheng erschrak heftig, alles Blut wich aus seinem Gesicht, und kaum hatte er sich erhoben, da sank er wieder auf die Knie und rief bestürzt: »Ehrwürdiger Meister, was sprecht Ihr da! Wie könnte der Fan-yin-Tempel ohne Euch bestehen, und auch Euer Schüler möchte Tag und Nacht an Eurer Seite bleiben und Eure Lehre hören. Ich bitte Euch inständig, verlasst Euren Schüler und die Mönche des Fan-yin-Tempels nicht, um Euch zurückzuziehen!« Und er schlug immer wieder den Kopf auf den Boden.

Meister Pucheng musste lachen, seufzte dann und zog Facheng empor. »Törichter Junge, törichter Junge – gibt es auf Erden denn ein Fest, das nicht zu Ende geht? Doch mein Rückzug in die Stille drängt nicht; er lässt sich nicht von heute auf morgen verwirklichen. Du brauchst dich nicht zu sorgen – erst muss alles wohl geordnet sein, dann kann ich ruhigen Herzens gehen.«

Fachengs Augen füllten sich mit Tränen, doch wusste er am Ende, dass der Entschluss Meister Puchengs zum Rückzug nicht mehr aufzuhalten war. Zum Glück war es, wie der Meister sagte, noch nicht dringlich; wenn sich später eine Gelegenheit ergäbe, wollte er dem Meister noch einmal ernsthaft zureden. Bei diesem Gedanken hielt er die Tränen zurück und trat zur Seite.

Meister Pucheng hob den Blick zum Himmel; der Mondglanz war durchdringend klar, kühl und schön. Lange schaute er hinauf, dann sprach er plötzlich: »Gehen wir hinein und sehen wir nach jenem jungen Wohltäter.«

Facheng stutzte: »Was?«

Meister Pucheng sagte gelassen: »Recht und Unrecht, Groll und Liebe, Hass und Leidenschaft – wie auch immer es sei, am Ende muss alles zu einem Ergebnis kommen.« Nach diesen Worten sprach er nichts mehr und ging auf die kleine Kammer zu. Facheng folgte ihm langsam; als er die Tür näher kommen sah, wurde ihm seltsam zumute, und sein Herz begann sich zu beklommen.

Ein Tag und eine Nacht war es her. Was hatte Ming Li dort drinnen, angesichts des Onkels im Dharma Puzhao, wohl getan?

Und was würde er noch tun?

Die Antwort lag vor ihnen in dem Augenblick, da sie den Vorhang zur Seite schlugen, die hölzerne Tür aufstießen und leise in den Raum traten.

In der leeren Kammer schimmerte noch immer das silberne Licht der »Jade-Eisschale«.

Nichts, gar nichts war geschehen!

Der Dharmakāya Puzhaos saß nach wie vor im Lotossitz auf der Jadeweissscheibe, und ihm gegenüber saß Ming Li, oder auch Zhang Qingyue, mit gekreuzten Beinen, den Rücken Meister Pucheng und Facheng zugewandt, und blickte schweigend auf das Antlitz Puzhaos im matten Licht.

Meister Pucheng atmete tief ein und wollte eben zu sprechen beginnen, als er plötzlich eine Bewegung hinter sich spürte. Er wandte den Kopf und sah, dass Facheng ihm leicht am Ärmel zupfte; als dieser bemerkte, dass Meister Pucheng sich umdrehte, gab er ihm ein Zeichen mit den Augen, und zwar in Richtung des Bodens unter Ming Li.

Meister Pucheng drehte den Kopf und blickte hin, und unwillkürlich runzelte er die Stirn: In diesem Zimmer war alles unverändert geblieben, einzig auf dem Boden, wo Ming Li im Lotossitz saß, war im Umkreis von drei Fuß das blaugraue Ziegelpflaster ringsum vollständig zersprungen; dicht an dicht krochen feine Risse über den Grund um ihn herum, und je näher sie seinem Körper kamen, desto dichter wurden sie. Im Umkreis von einem Fuß vor ihm waren die Ziegel nicht mehr gesprungen, sondern gänzlich zu Staub geworden.

In diesem einen Tag und dieser einen Nacht wusste niemand, was mit Ming Li geschehen war – vielleicht würde es auch niemals jemand erfahren.

Meister Pucheng trat langsam vor Ming Li, warf einen Blick auf den Boden vor ihm und sagte mit ruhiger Stimme: »Wohltäter, Ihr weilt nun einen Tag und eine Nacht hier. Habt Ihr es Euch wohl überlegt?«

Ming Li löste den Blick langsam vom Dharmakāya Puzhaos und sah zu Meister Pucheng hinüber. Meister Pucheng erschrak: Ming Lis Antlitz war kreidebleich, seine Miene erschöpft; obwohl er hier nur einen Tag und eine Nacht gesessen hatte, schien sein Gesicht von Staub und Mühsal gezeichnet, als hätte er hundert Jahre eines Menschenlebens durchlitten.

Meister Pucheng legte die Handflächen aneinander und sprach leise: »Amitābha!«

Ming Li erhob sich langsam, doch kaum stand er halb auf, da durchfuhr seinen Leib ein Zittern, und er vermochte sich kaum auf den Beinen zu halten. Facheng und Pucheng runzelten beide die Stirn; eben wollte Facheng vortreten, um ihn zu stützen, da hatte Ming Li schon wieder festen Stand gefasst, atmete tief ein, richtete sich abermals auf und stand Meister Pucheng gegenüber.

Sein Körper war auf den ersten Blick ersichtlich schwach, doch unbegreiflicherweise wirkte er in diesem Augenblick so gewaltig und standhaft wie der Berg Sumeru.

»Meister …«, seine Stimme war ein wenig heiser.

Meister Pucheng legte die Hände zusammen und sagte: »Ja, junger Wohltäter, was habt Ihr zu sagen?«

»Die Toten sollen in Frieden ruhen. Verbrennt ihn … verbrennt den Dharmakāya des Meisters Puzhao und bestattet ihn!«

Meister Pucheng und Facheng fuhren beide zusammen und blickten Ming Li an. Nach einer Weile stieß Meister Pucheng einen langen Seufzer aus, wie von unendlichem Bedauern erfüllt, und sagte mit leiser Stimme: »Wohltäter, habt Ihr es überwunden?«

Ming Li lächelte bitter, warf einen Blick auf Puzhao, der im matten Licht im Lotossitz saß, und die Muskeln seines Gesichts spannten sich an und erschlafften wieder. Dann sagte er langsam: »Ich und dieser Meister – unsere Begegnung währte einst nur eine Nacht, und doch bin ich vor ihm niedergekniet, habe freiwillig mein Haupt vor ihm gebeugt und ihn ›Meister‹ genannt. Er hat mir das Leben gerettet und mich zugrunde gerichtet, doch ohne ihn gäbe es mich nicht. Die Toten sind dahin. Ich bin zwar kein Jünger des Buddha, weiß aber sehr wohl, dass die Lehre des Buddha die Wiedergeburt am höchsten achtet. Dass er noch im Sterben nicht in die Erde eingehen wollte, daran erkennt man seine Reue …«