الفصل 115 — ما مضى
دروب أرجوانية في تشانغآن · صفحة 1 من 3
كان دْو يَن يعرف سونغ يَن.
في ذلك الحين كان سونغ يَن لا يزال صغير السنّ، وملامحه وبنيته بعدُ غضّة يافعة، غير أنها عرفته من أول نظرة.
يومذاك كان سونغ يَن قد ملأ اسمه كيَن دُو، وكانت تو نيانغ قد ماتت بالمرض، وكانت هي قد وطّدت قدمها في دار مركيز جي نينغ، لكن لسبب لا يُدرك، لم تشأ أن يعلم أحد بأمرها، فحملت ابنتها ذات الخمس سنوات وحدها ومضت خفيةً إلى جِن دِنغ لتشهد الجنازة. وفي طريق العودة هبّ مطر غزير، فغرقت العربة في الوحل وانكسر محورها، فلم يكن منهما إلا أن تنزلا ضيفتين في بيت أحد أعيان القرية.
كانت يومها في ذروة الإعياء، وكأن جزءًا منها قد ذاب مع موت تو نيانغ، فأدنى هبّة ريح أو نزلة مطر تطرحها أرضًا. استندت إلى الكانو الكبير المطلّ على النافذة في الغرفة الداخلية التي أخلوها لها، وأغمضت عينيها تستريح، فما إن فتحتهما حتى لم تجد أثرًا لابنتها يِين.
كاد قلبها يتوقف من الهلع، ولم تبقَ فيها قوة حتى على السبّ، فألقت على كتفيها عباءة وخرجت، ومضت تبحث حتى الرواق الملتوي في الدار الأمامية، فصادفت هناك سونغ يَن نفسه، وقد جاء لاجئًا من المطر ذاته.
كان جاثمًا تحت رواق الدار الأمامية، منصتًا بانتباه إلى كلام يِين: «… اسمه عُشب ذيل الكلب، انظر، ألا يهتزّ هنا وهناك كذيل الكلب؟»
كان المطر يهطل بغزارة، كستائر ماء متتابعة، تفصل بين الرواقين عالمين لا يلتقيان.
كان يلبس ثوبًا طويلًا من كتّان خشن أسود، حوّفه كتّان أبيض خشن، لا أثر لزينة واحدة على بدنه، بدائيٌّ أنيق. وجهه الرقيق الأبيض كخزف أبيض مطلي بالطلاء، يشعّ في الضوء الشاحب بلمعان رصين هادئ، وعيناه السوداوان كجوهرتين ساطعتين تتلألآن.
وكان الحرّاس المدرّعون يقفون صفوفًا في الفناء، صامتين كالتماثيل لا يتحركون، يتركون المطر يغسل دروعهم.
وكان صوت يِين الطفولي كعصفور صغير يزقزق، يتردد واضحًا في أرجاء الفناء.
كان يصغي إلى ثرثرة الطفلة بكل جوارحه، وكأن لا شيء في الدنيا أهم من هذا.
ولم يكن ذلك فحسب، بل كان يهزّ رأسه موافقًا بين الحين والحين: «أحقًّا؟»، «لم أعلم هذا قطّ»، «أهناك أمر كهذا؟»
فبهتت يومها، ودون تفكير أشارت بيدها فأمرت الجواري والخدم بالسكوت، ووقفت هناك ساكنة. تنظر إلى وجه ابنتها المتورّد الخدّين من فرط الحماسة، وإلى عينيها المتلألئتين من شدة الفرح، فلم تطق أن تُصدر أدنى صوت، وكأنه سيهدم تلك الصورة البدية أمام عينيها، ويترك في نفسها حسرة لا تنقضي.
«أنا وأمي ذاهبتان لتعزية الخالة تو، وأنت لماذا أنت هنا أيضًا؟» سألته ابنتها وهي ترفّ بعينيها الكبيرتين.
فابتسم وحرّك بيده عُشب ذيل الكلب الذي كانت ترفعه، فتمايل العُشب كأنه سكران.
«جئت أزور أختي!»
«ولماذا لا تأتي بابنتك؟ أمي تأخذني معها أينما ذهبت!»
«ليس لي أبناء ولا بنات.»
«ولماذا ليس لك أبناء ولا بنات؟»
«ليس لي أبناء ولا بنات، هذا كل شيء.» كان يمرّر يده على شعر يِين بلطف شديد، وكأنها دمية خزفية سهلة الكسر، غير أن في قاع عينيه وميضًا من حزن عميق: «ليس كل امرئ يصلح لأن يكون أبًا أو أمًّا…» قال ذلك، ثم انفرجت أساريره فجأة بابتسامة ساطعة كشمس الصيف، أضاءت الفناء بعض الشيء، ثم نهض وربت على كتف يِين قائلًا بلطف: «حسنًا، عودي إلى أمك الآن. احترسي أن تفتقدك فتُقلق.»
أومأت يِين برأسها بقوة، ثم انطلقت تجري على طول الرواق نحو الدار الخلفية.
ووقف هو ساكنًا، يتابع بعينيه طيف يِين حتى غاب عند منعطف الرواق، ثم استدار، ووقف أمام الحرّاس الذين ملأوا الفناء ويداه خلف ظهره، فسرت في الفناء كله روح قاتلة صارمة، حتى ارتعد دْو تشي يُو.
مرّ رجل يرتدي زي حرّاس الإمبراطور القرمزي من الرتبة الثالثة، وعليه ثوب التنين، فشقّ صفوف الحرّاس المدرّعين بخطوات سريعة وعلى وجهه رهبة، ثم جثا على ركبة واحدة أمامه في ذلّ، وأخذ يبلّغه كلامًا بصوت خفيض وعينين مطأطأتين. حينها فقط انتبهت إلى أنها ترى ما لا يحلّ لها رؤيته، فتراجعت إلى الدار الخلفية بخطوات خفيفة حذرة.
أحسّت بنظرة تستقرّ عليها كشوكة في ظهرها، غير أنها لم تجرؤ على الالتفات، بل أسرعت خطوها، ومضت إلى الدار الداخلية كأنها تفرّ.
ولم تعلم إلا في صباح اليوم التالي، حين أخبرتها زوجة ربّ الدار بصوت مرتجف، أن سيّدًا من أهل سونغ، قائد حرس الآلات الإلهية، أقام عندهم قليلًا ليلة أمس، فعلمت حينها أن ذلك الجميل الفاتن ليس إلا سونغ يَن الشهير.
ومنذ ذلك الحين لم تره قطّ.
غير أن ذلك الوجه الجادّ وهو يصغي إلى ابنتها قد نُقش في أعماق قلبها.
كانت تتساءل أحيانًا: لا عجب أن كثيرًا من النساء يتبعنه طائعات وهنّ يعلمن سوء سمعته، ففيه جانب من الإحسان إلى الناس.
وكانت تخمّن أحيانًا: هل انتبه إليّ ذلك اليوم أم لا؟
وكانت تتساءل أيضًا: من تلك «الأخت» التي ذهب يزورها؟ فدوق إنغلترا ليس له إلا ابنان، ولا بنت له.