Kapitel 115 — Vergangenes (erweitert für 1110 rosa Stimmen)
Purpurne Straßen von Chang'an · Seite 1 von 4
Dou Yan kannte Song Yan.
Obwohl Song Yan zu jener Zeit noch jung war, an Gestalt und Antlitz kaum dem Knabenalter entwachsen, hatte sie ihn auf den ersten Blick erkannt.
Damals war Song Yans Ruf bereits in der ganzen Hauptstadt verbreitet. Tuoniang war an ihrer Krankheit gestorben, und sie selbst hatte im Haus des Markgrafen von Jining festen Fuß gefasst. Doch seltsamerweise wollte sie partout nicht, dass jemand davon erfuhr, und so begab sie sich nur in Begleitung ihrer fünfjährigen Tochter heimlich nach Zhending, um der Toten die letzte Ehre zu erweisen. Auf dem Rückweg gerieten sie in ein schweres Unwetter; der Wagen blieb im Schlamm stecken, und da die Radnabe gebrochen war, mussten sie in einem Dorf bei einem Grundherrn Quartier nehmen.
Sie war damals zum Umfallen müde; ein Teil von ihr schien mit Tuoniangs Tod dahingeschwunden zu sein, und schon ein wenig Wind und Regen raubten ihr die letzte Kraft. Sie lehnte sich im inneren Gemach, das ihnen der Hausherr geräumt hatte, an das Fensterbrett des Kang und schloss die Augen, um ein wenig zu verschnaufen – doch als sie sie wieder öffnete, war Yinqiao verschwunden.
Ihr wurde heiß vor Angst, ja sie hatte nicht einmal mehr die Kraft zu schimpfen. Sie warf sich einen Umhang über und trat hinaus, suchte den Weg bis zur überdachten Wandelgalerie des vorderen Hofes ab – und traf dort just auf Song Yan, der gleichfalls wegen des Unwetters hier eingekehrt war.
Er hockte unter der Wandelgalerie des Vorhofs und hörte aufmerksam zu, wie Yinqiao plapperte: »… das heißt Fuchsschwanz, schau, wackelt es nicht hin und her wie ein Hundeschwanz?«
Der Regen stürzte in Strömen herab, gleich Wasser Vorhängen, und zog zwischen der Wandelgalerie und dem überdachten Gang zwei getrennte Welten.
Er trug ein schlichtes dunkles Gewand aus grobem Stoff, dessen Säume mit weißem Rohleinen eingefasst waren; am ganzen Leibe fand sich kein einziges Schmuckstück – altväterlich und edel. Sein feines, weißes Antlitz glich glasiertem Porzellan und verströmte im trüben Licht einen milden, vornehmen Glanz; die tiefschwarzen Augen wirkten wie helle Edelsteine, die funkelten und glänzten.
Die schwer gerüsteten Wachen standen ringsum im Hof und hielten reglos wie Statuen still, während der Regen ihre Rüstungen abspülte.
Yinqiaos kindliche Stimme perlte wie das Zirpen eines Spatzes klar durch den Hof.
Er neigte das Ohr und lauschte ihren kindlichen Worten, als gäbe es auf der ganzen Welt nichts Wichtigeres.
Mehr noch: Von Zeit zu Zeit nickte er und stimmte ein: »Ach wirklich?«, »Das habe ich ja noch nie gehört«, »So etwas gibt es auch?«
Sie war damals wie vom Donner gerührt; ohne nachzudenken, gebot sie den Zofen und Ammen mit einer Handbewegung Einhalt und blieb ganz still stehen. Sie betrachtete das vor Erregung gerötete Gesicht ihrer Tochter, ihre vor Freude glänzenden Augen, und brachte kein einziges Geräusch über die Lippen, als könnte schon das das vollkommene Bild vor ihr zerstören und sie mit Reue erfüllen.
»Ich und meine Mutter, wir sind gekommen, um der Amme Tuoniang die letzte Ehre zu erweisen – warum bist du denn auch hier?«, fragte die Tochter mit großen Augen.
Lächelnd strich er mit der Hand über den Fuchsschwanz, den das Mädchen in die Höhe hielt; der Fuchsschwanz schwankte hin und her wie einer, der betrunken ist.
»Ich bin gekommen, um meiner jüngeren Schwester die Totenwache zu halten!«
»Warum hast du deine Tochter nicht mitgebracht? Meine Mutter nimmt mich überallhin mit!«
»Ich habe keine Kinder.«
»Warum hast du keine Kinder?«