Chương 862 — Phục sinh

"À... đúng thế... kết thúc rồi..."

"Thấy cậu ngày thường chẳng nói năng gì, không ngờ cũng bị thứ này cuốn hút," gã đồng đội da ngăm cười nói, nhưng cười một hồi thì khóe mắt lại rũ xuống, "Đúng thật, đúng thật là hấp dẫn... đây chính là thứ 'kịch' mà các lão gia quý tộc ngày xưa xem sao... đúng là không tầm thường, không tầm thường..."

"Kịch mà quý tộc xem không phải như thế này." Số Ba Mươi Hai trầm giọng nói.

"Cứ như thể cậu đã xem qua vậy," người đồng đội lắc đầu, ngay sau đó lại trầm tư lẩm bẩm, "Không còn nữa rồi..."

Số Ba Mươi Hai không nói gì, hắn nhìn lên bục, hình chiếu ma pháp ở đó không hề tắt đi vì "vở kịch" đã kết thúc, những dòng phụ đề vẫn đang cuộn lên trên, lúc này đã đến phần cuối, mà sau khi danh sách cuối cùng kết thúc, từng hàng chữ lớn đột nhiên hiện ra, một lần nữa thu hút ánh nhìn của rất nhiều người.

"Kính dâng vở kịch này cho từng người hy sinh trong chiến tranh, cho từng chiến sĩ và chỉ huy dũng cảm, cho những người đã mất đi người thân yêu nhất, cho những người đã sống sót.

"Kính dâng mảnh đất mà chúng ta yêu quý này, kính dâng những người tái thiết mảnh đất này.

"Kính dâng — Belk Lorenz."

Hình chiếu ma pháp trên sân khấu gỗ cuối cùng cũng dần dần tan biến, một lát sau, có tiếng chuông vọng tới từ phía cổng ra của đại sảnh.

Mọi người lần lượt đứng dậy, rời đi, nhưng vẫn còn một người ở lại chỗ cũ, dường như không nghe thấy tiếng chuông mà lặng lẽ ngồi đó.

»Số ba mươi hai?« gã đàn ông nước da ngăm đen huých cánh tay người đồng đội, hạ giọng gọi với vẻ quan tâm, »Số ba mươi hai! Đi thôi, chuông reo rồi.«

Nhưng người đàn ông vóc dáng cao lớn, toàn thân quấn băng che kín những vết sẹo tinh thể lại chỉ ngồi bất động tại chỗ, như thể hồn lìa khỏi xác, hồi lâu không nói một lời. Hắn dường như vẫn còn chìm đắm trong câu chuyện đã kết thúc ấy, mãi đến khi người đồng đội liên tiếp đẩy hắn mấy lần, hắn mới như bừng tỉnh khỏi giấc mộng, »A« lên một tiếng.

»Không lẽ ngươi nhìn đến ngẩn người rồi?« Người đồng đội nhìn sang với vẻ nghi hoặc, »Dáng vẻ này đâu giống ngươi thường ngày.«

»Ta……« Số ba mươi hai há miệng, nhưng chẳng nói được gì.

Người đồng đội thì ngoảnh lại nhìn thiết bị chiếu đã tắt ngấm, gã đàn ông nước da ngăm đen này mím môi, hai giây sau lẩm bẩm nho nhỏ: »Có điều ta cũng chẳng khá hơn ngươi là bao…… Những thứ trong đó cứ như thật ấy…… Số ba mươi hai, ngươi nói xem câu chuyện ấy là thật sao?«

Số ba mươi hai cuối cùng cũng từ từ đứng dậy, nói bằng giọng trầm thấp: »Chúng ta đang xây dựng lại nơi này, ít nhất điều đó là thật.«

Người đồng đội có chút bất ngờ nhìn hắn, dường như không ngờ đối phương lại chủ động bộc lộ suy nghĩ tích cực đến thế, rồi gã đàn ông nước da ngăm đen này nhoẻn miệng cười: »Đúng vậy, đây là nơi tổ tiên chúng ta đã sống qua bao đời.«

»Ta đã đặt cho mình một cái tên.« Số ba mươi hai đột nhiên nói.

»A?« Người đồng đội cảm thấy có chút theo không kịp mạch suy nghĩ của số ba mươi hai, nhưng rất nhanh hắn đã phản ứng lại, »A, tốt quá! Cuối cùng ngươi cũng định đặt tên cho mình rồi——dù ta gọi ngươi là số ba mươi hai cũng đã khá quen…… Nói đi, ngươi đặt cho mình cái tên gì?«

Số ba mươi hai im lặng vài giây, thốt ra mấy từ: »Cứ gọi là Sam đi.«

Người đồng đội sững người một chút, rồi dở khóc dở cười: »Ngươi nghĩ nửa ngày trời mà chỉ nghĩ ra cái tên này——uổng cho ngươi biết chữ, ngươi biết chỉ riêng doanh trại này có mấy người tên Sam không?«

»Ta thấy cái tên này hay lắm.«

»Nhưng quê mùa muốn chết. Chẳng có câu nói thế này sao, đống lúa của lãnh chúa xếp thành hàng, bốn mươi ông Sam bận rộn bên trong——kẻ làm ruộng tên Sam, kẻ đào mỏ tên Sam, kẻ cho ngựa ăn và kẻ đốn củi cũng tên Sam, người làm việc trên mặt đất đều là Sam!«

Số ba mươi hai đột nhiên bật cười một tiếng.

Khuôn mặt phủ đầy băng, sẹo và tinh thể ấy trong nụ cười này trông có chút quỷ dị, nhưng đôi mắt sáng ngời kia lại ánh lên vẻ rạng rỡ.

Hắn nói với giọng có phần vui vẻ: »Vậy nên, cái tên này hay lắm.«

»Vậy thì tùy ngươi,« người đồng đội bất đắc dĩ nhún vai, »Tóm lại chúng ta phải đi rồi——người ta sắp đi hết cả rồi.«

Bên cạnh lối ra của đại sảnh, một người đàn ông mặc đồng phục đang đứng đó, dùng ánh mắt thúc giục mấy người cuối cùng chưa rời khỏi đại sảnh.

Số ba mươi hai gật đầu, hắn theo sau người đồng đội, như một người lính vừa bình phục, ưỡn thẳng ngực, bước về phía lối ra của đại sảnh.

Ở lối ra, cũng treo một tấm »áp phích« khổ lớn mang tên »Phong Hỏa«, chàng kỵ sĩ trẻ tuổi chống kiếm đứng hiên ngang trên mặt đất, ánh mắt rực sáng như đuốc.

»Diễn viên« trong vở kịch ma ảnh tuy có sáu bảy phần giống chàng thanh niên này, nhưng rốt cuộc hình dáng trên »áp phích« này mới là dáng vẻ trong ký ức của hắn.

Hắn bước qua trước tấm áp phích, bước chân khẽ khựng lại một chút, cất giọng thật khẽ mà không ai nghe thấy, thì thầm:

»Tạm biệt, con trai.«

Rồi sau đó, Sam rời đi.