Chapitre 137 — Avant le départ (chapitre supplémentaire, je quémande vos votes roses)
Les Avenues pourpres de Chang'an · Page 2 sur 4
Comme dans la vie précédente, lorsqu'il s'accroupissait pour parler à sa fille.
À cette époque, il était au faîte du pouvoir, entouré de beautés et de gardes en foule.
Il n'en ressentait pas moins la solitude.
En cette vie, il était dans la fleur de l'âge, la faveur impériale ne faiblissait point, son nom remplissait la capitale.
Il n'en ressentait pas moins la même solitude.
L'adolescent encore un peu puéril et l'homme mûr et posé se superposèrent peu à peu, aux yeux de Dou Zhiwei, en un seul être.
Ou peut-être que jamais personne ne l'avait vraiment compris.
Que ce fût dans la vie passée ou dans celle-ci, que ce fût au milieu des chants et des danses ou quand toute splendeur s'était éteinte, il était demeuré du début à la fin un homme seul !
Une douleur sans cause serra le cœur de Dou Yan.
Elle appela d'une voix forte : « Song Yan ! » puis reprit : « J'ai planté beaucoup de chrysanthèmes dans le jardin de derrière ; c'est justement la saison, et je compte dresser une montagne de chrysanthèmes dans la cour. Tu veux bien me donner un coup de main ? »
« Quoi ? » Song Yan resta interdit.
Il crut avoir mal entendu.
Jamais personne ne lui avait donné d'ordres avec une telle assurance.
Mais, étrangement, il en ressentit une sorte de familiarité franche et directe.
« Je dis : aide-moi à transplanter les chrysanthèmes du jardin de derrière dans des pots. » La voix de Dou Zhiwei était claire et agréable, impossible à ne pas entendre distinctement : « Puis nous porterons les pots dans la cour de devant pour dresser une montagne de chrysanthèmes. »
Elle répéta posément.
※※※※※
Les pots de céramique, larges comme deux bras embrassés, n'étaient rien entre les mains de Song Yan ; mais remplis de terre jusqu'au bord, plantés d'un haut azalée tout couvert de fleurs, et qu'il fallait déplacer sans abîmer ni fleurs ni feuilles, ils devenaient un peu lourds à manier.
Song Yan ne put s'empêcher de dire : « N'était-il pas question de transplanter des chrysanthèmes ? Pourquoi maintenant déplacer un azalée ? »
« Si l'on se contente de disposer des chrysanthèmes sur une étagère conique et d'appeler cela une montagne de chrysanthèmes, pourquoi Yang Jintai passerait-il pour un maître ? » répondit Dou Yan, un fichu de toile bleue sur la tête, accroupie dans le parterre à déterrer des chrysanthèmes, sans même lever les yeux, d'une voix tranquille.
Song Yan en fut suffoqué de colère.
Voyant cela, un de ses gardes s'apprêta à s'avancer, mais Chen He l'arrêta.
Il fusilla le garde du regard pour lui intimer de ne pas faire de sottises.
Suxin, qui se tenait silencieusement à l'écart, fixait son nez, et son nez son cœur, faisant mine de n'avoir rien vu.
Ce fut en revanche une vieille femme qui travaillait aux champs de fleurs avec Dou Chuqi qui s'apitoya sur Song Yan : « Aïe donc, dit-elle, à voir cette peau fine et tendre, on devine que tu n'as jamais rien fait ; pose ça, pose ça vite ! C'est nous qui allons porter. »
« C'est un jeune homme, il ne va quand même pas faire moins que vous ? » Dou Yan leva la tête pour jeter un regard à Song Chu, puis se remit à déterrer les chrysanthèmes, tête baissée.
Song Yan serra les dents et, suivant les instructions de Dou Zhiwei, transporta les azalées puis les camélias, les chrysanthèmes puis les treillages de bois ; lorsque le soleil déclina vers l'ouest, il était trempé de sueur de la tête aux pieds.
Pourtant, cette fureur sauvage qui l'habitait s'était entièrement dissipée.
Il resta figé sur place.
Dou Yan, ayant deviné la rancœur indéfectible qui lui pesait sur le cœur, avait-elle prétexté la construction de la montagne de chrysanthèmes pour le faire travailler et lui permettre d'exhaler sa rage ?
Song Yan baissa les paupières.
À la nouvelle de la mort de son troisième oncle, il avait senti comme une bête féroce et débridée bondir en lui, au point de le déchirer de l'intérieur, mais il ne pouvait laisser paraître la moindre anomalie.