Capítulo 137 — Antes de partir (actualización extra, pido votos rosas)
Avenida Púrpura de Chang'an · Página 2 de 4
En aquel entonces, ocupaba un cargo altísimo y tenía a su alrededor bellezas como nubes y guardias como un bosque.
Aun así se sentía solo.
En esta vida, rebosaba juventud y lozanía, gozaba del favor imperial sin declive y su nombre llenaba la capital.
Seguía sintiéndose igual de solo.
El muchacho aún algo infantil y el hombre maduro y sereno se fundieron poco a poco en una sola persona a los ojos de Dou Zhiwei.
O quizá nunca nadie lo había comprendido de verdad.
Fuese en la vida pasada o en la presente, fuese entre cantos y danzas de prosperidad o entre el ocaso de todo esplendor, él había sido, de principio a fin, un hombre solo.
Sin motivo alguno, Dou Yan sintió un dolor en el pecho.
Alzó la voz y lo llamó: «Song Yan», y dijo: «En el patio trasero he plantado muchas crisantemos; ahora es justo la temporada. Pienso levantar en el jardín una montaña de crisantemos. ¿Me echas una mano?»
«¿Qué?» Song Yan se quedó atónito.
Creyó haber oído mal.
Nunca nadie le había dado órdenes con semejante aplomo.
Pero, sin saber por qué, sintió también una franca y llana cercanía.
«Digo que me ayudes a trasplantar los crisantemos del patio trasero a las macetas», dijo Dou Zhiwei con voz clara y agradable, imposible de no oír bien. «Y luego llevemos las macetas al patio delantero para levantar una montaña de crisantemos.»
Lo repitió con toda calma.
※※※※※
Las macetas de cerámica, del grosor de un abrazo, no eran nada en las manos de Song Yan; pero si se llenaban hasta el borde de tierra y se plantaba en ellas un alto rododendro cuajado de flores, sin dañar sus hojas ni sus pétalos, moverlas ya resultaba algo penoso.
Song Yan no pudo contenerse: «¿No decías que trasplantaríamos crisantemos? ¿Y ahora por qué hay que mover el rododendro?»
«Si bastara con colocar crisantemos sobre un armazón cónico para llamarlo montaña de crisantemos, ¿con qué derecho Yang Jintai se hace llamar maestro?», dijo Dou Yan con un pañuelo azul en la cabeza, agachada en el arriate cavando crisantemos, sin levantar siquiera la vista, con voz pausada y tranquila.
Song Yan se quedó sin palabras, ahogado de indignación.
Uno de sus guardaespaldas, al verlo, quiso intervenir, pero Chen He lo detuvo.
Le lanzó una mirada fulminante, indicándole que no se atreviera a hacer nada precipitado.
Suxin, que permanecía en silencio a un lado, miraba el suelo y luego su propio corazón, como si no hubiera visto nada.
Fue en cambio una de las ancianas que trabajaban en los campos de flores junto a Dou Chuqi la que se compadeció de Song Yan y exclamó con un «¡Ay, mi madre!»: «¡A ver, con esa piel tan suave y blanca se nota que usted nunca ha hecho faena! ¡Deje eso, deje eso! ¡Nosotras nos encargamos de moverlo!»
«¿Un muchacho joven va a ser menos que vosotras?», dijo Dou Yan alzando la cabeza para mirar a Song Yan, antes de bajarla de nuevo y seguir cavando entre los crisantemos.
Song Yan apretó los dientes y, siguiendo las instrucciones de Dou Zhiwei, trasladó primero las azaleas y luego las camelias; después de los crisantemos, levantó los armazones de madera. Cuando el sol ya declinaba hacia el oeste, estaba empapado de sudor de pies a cabeza.
Sin embargo, aquella furia salvaje que llevaba dentro se había disipado por completo.
Se quedó allí, atónito.
¿Acaso Dou Yan, sabiendo que albergaba un rencor irresoluble, había pretextado la construcción de la colina de crisantemos para que el trabajo le sirviera de válvula de escape a su ira?
Song Yan bajó los párpados.
Al oír la noticia de la enfermedad y muerte de su tercer tío, sintió como si dentro de él hubiera una bestia feroz que saltaba de un lado a otro y le desgarraba las entrañas, pero no podía dejar traslucir ni el menor indicio de anormalidad.
Su madre esperaba que la consolara, su padre aguardaba que tomara decisiones, su hermano menor aguardaba que lo guiara, el maestro Yan esperaba que tomara una determinación...